Nuvens de Corvos (Mais tarde ou mais cedo)

.

.

.

Mais cedo ou mais tarde,

Vemos uma nuvem que desanima,

Aproxima-se em silêncio, sem alarde,

Escorre por sua pouco líquida auto estima,

Sua memória do arco-íris já não a mima,

Está perto do inferno sem cor e arde,

  Cai sobre nós, com o céu em cima!...

Mais tarde ou mais cedo,

As nuvens mais brancas escurecem,

Desabam sobre espantalhos, em segredo,

Não haverá raios de Sol que espantem o medo,

Searas de trigo cobrem-se de corvos e arrefecem,

Erguendo-se da terra, nuvens de corvos amanhecem,

Para escurecerem o pão em seu triste arremedo,
Longe do Sol que já não vêm e falecem!...

A três dias do fim do último dia,

Logo após a esperança nascer,

A terra grávida de agenesia,

Viu uma árvore esmorecer,

A chuva desaparecer,

E tudo que sentia,

     Secar e morrer!...

Mais tarde ou mais cedo,

As nuvens de corvos voltarão,

Chuva de penas negras escorrerão,

E aos olhos da Terra coberta de medo,

Enterrar-se-á o princípio do fim da razão,

     Haverá chuva, mais tarde ou mais cedo!...

.

.

.

"Cuspo na Tua Sepultura"

.

.

.

Nesta terra com que te enterrei,

Terra onde não há vida nem apreço,

É a terra que me deste e eu escavei,

É só tua a terra que da cova eu tirei,

Terra que por ser tua não mereço,

E por ser tão tua, tua terra te dei,
    Terra que eu não esqueço!...

São teus ódios, agora, de terra

Nesse coração de terra infecunda,

Onde minhas mágoas foram enterradas,
Com a terra de tuas suspeições infundadas,

    De onde nasceu minha felicidade profunda!...

Trago as cicatrizes profundas que me deixaste,

Na alma que, sem tu saberes, Deus me deu,

Trago-te a terra que para mim compraste,

Nada quero do que comigo gastaste,

Com todo o desprezo que era teu,

    Tão teu que, com o meu ficaste!...

Só não te trago paz, meu amor,

Deste céu para o inferno onde estás,

Todos os dias desenterraste a triste dor,
    Desta que todos os dias terra te trás!...

.

.

.

Cancro que Somos

Ignorado,

Escondido,

Odiado,

     Temido!...

O medo de o ter,

Medo de não o deter,

Não senti-lo a nascer,

Senti-lo a crescer,

Senti-lo vivo no ser,

O medo de o saber,

E saber,

Querer viver,

 E viver,

Querer ganhar e não poder,

Apostar a vida e perder,

Fogo infernal e o sofrer,

A vida a arrefecer,

A vida e não a ver,

Medo de morrer,

Morrer sem querer,

Querer morrer,

     E morrer!...

Num dos lados da consciência,

Distante do lado que havia sucumbido,

Aproximação de todas as dores da penitência,

A lonjura da saudade que não havia morrido,

Ablativo sem dó, o remorso e reminiscência,

     O sangue, o fim do sangue, o fim sofrido!...

Sangrado das pústulas que ficaram,

O alcatrão espalha-se sobre a verdura,

As pústulas da morte e morte da postura,

A terra arável, as sementes que germinaram,

Os monstros de betão que lembranças esmagaram,

Lembranças de sementes livres da ditadura,

Sonhos livres das moléstias violentas,

A impiedade densa da negrura,

     As eternas raízes virulentas!...

A dissecação do crânio vazio,

Vaso ósseo do mais negro corrimento,

Escorre sobre o abafado céu bafiento,

Inferno mórbido exalando bafio,

Cérebro de morte sedento,

      Até ao fim!...  

E a pergunta inocente,

Inocência final e descrente:

      Pai, porque somos assim?!... 

Luto Celeste

.

.

.

Vieram de terras distantes,

Para muito perto da inocência,

Fugiram de histórias dissonantes,

Sobre covardia de fugas humilhantes,

Nas trouxas com pedidos de indulgência,

Havia muitos negalhos a atar a incoerência,

Pontas soltas de mentiras incessantes,

Bem atadas à histórica precedência,

    Da ganância estrelar!...

E as estrelas são todas cadentes,

Por mais celestes que se mostrem azular,

Há séculos que há muito sangue nos dentes,

Das veias de todas as raças feitas diferentes,

Algumas estrelas são impossíveis de tatuar,

Na sempre negada igualdade crepuscular,

São iguais ao resto dos frios sóis poentes,

Na esperança perdida, perde-se o olhar,

Dos cadáveres ainda quentes!...

O céu já não sabe o que fazer,

Tudo é céu aberto de valas comuns,

Rasgados são os céus pelo cego poder,

O céu vê suas estrelas caídas fenecer,

Tudo é um céu para o céu de alguns,

O céu de luto não para de sofrer,

   Pela morte dos céus comuns!...

.

.

.

Ritual da Troca ( Corrupção do Desígnio)

.

.

.

O soslaio do olhar,

A ordem das coisas, o trocar,

Diabo por Deus, o novo ofício,

A vida, a morte, o querer salvar,

A morte, a vida, o matar,

A inocência e o sacrifício…

O último pecado,

O princípio do fim,

Deus desautorizado,

Proibido de ser Deus, ignorado,

Cisma dos sem Deus…

                                                         Assim!....

Juntaram desejos comuns e os significados,
À volta do medo de uma morte anunciada,

Em silêncio, era outra a morte desejada,

Havia silêncio nos olhares trocados,

Por Deus podiam ser castigados,

A noção da morte trocada,

     Desejos desesperados!...

                

Olharam, inconformados,

 O vivo em julgamento dispensável,

A morte de quem faz falta é impensável,

A vida só devia ser dada aos autorizados,

Todos os pobres teriam os dias contados,

Só o filho de alguém seria saudável,

      Á luz negra dos olhos cegados,

         Da perdida alma insensurável!...

E seria a morte amável,

Se o homem de outra levasse,

Falso desígnio que em vida ficasse,

Em vez da oferta pela morte irrecusável,

Oferecida à morte que noutro homem ficasse,

Em vez do pai, do filho e do marido indispensável,

Mas, não!…

Nem o desapego,

O bruxedo enrodilhado,

Apaziguaria o desassossego,

De tão cego egoísmo embruxado,

Enegrecido pela recusa do desígnio sagrado,

Desígnio de Deus que fora sempre aconchego,

Até chegar a hora do destino marcado,

Esse dia que sem amor nem apego,

Tem por destino ser recusado!...

Juntaram-se à volta da pouca sorte,

Rezaram silêncios cúmplices numa só direcção,

Apontaram o inocente que estava mais à mão,

-Toma-o, ó morte!...

Abraça esse inútil e devolve-nos a paz,

Leva a vida em vão desse que nada nos trás,

Troca-a pela morte do meu, deixa-o ivo e forte!...
Em silêncio, te imploramos que leves o outro, ó morte,

Leva esse pai dos filhos dos outros, só o nosso nos apraz,

    Deixa-nos a vida dos nossos e leva a daquele que nada faz!...

Olharam com condolência,

O vivo!...
Procuraram nele um motivo,

Havia-lhes nos olhos uma confidência,

Encontraram um olhar compreensivo,

E a pena resumida num só substantivo,

Do silencioso egoísmo e da consciência

Ao sentir uma inexpressiva experiência,

     Do merecimento de viver ser subjectivo!...

À noite, a noite silenciosa,

Olhou a madrugada por um longo momento,

À noite, a noite silenciosa,

Olhou o dia e o amaldiçoou, angustiosa,

À noite, na noite de um lamento,

Adormece uma fria lágrima ao relento,

Coberta por uma lágrima piedosa,

  Levada pelo destino sempre atento!...

Ao anoitecer da vida, num dia qualquer,

Todos partirão, sem querer nem alento,

      Mas só quando Deus quiser!...

.

.

.

A Terra que nos Preenche (Tráfico)

.

.
.

Assassinados!...
Á facada,

Por envenenamento,

Á pedrada,

Por enforcamento,

Por consentimento,

Por nada!...

Estranho mundo de engravatados,

Estranhos olhos em cada gravata,

Cegos pela indiferença dos atados,

Atidos à riqueza que, nunca farta,

Têm nas mãos o que muito mata,

Poder sobre os apoderados,

Donos de muitas vidas…

    Vidas incumpridas,

Dos raptados,

Dos vendados,

Vendidos e vendidas,

Por bandidos e bandidas,

Por senhores acima de qualquer suspeita,

Os suspeitos do costume e a Lei por eles feita,

A angústia de nada saber e o tormento,

Uma nesga de luz muito estreita,

O apagar da esperança desfeita,

O esmagamento,

A inocência que com as trevas se deita,

Inocência que não dorme, por muito que tente,

O pesadelo do medo desperto,

O extenuante despertar,

A morte,

Talvez a morte,

E a morte bem viva de frente,

A vida na vida de quem a vida não sente,

Um desejo de morrer muito forte,

A morte proibida,

De uma criança perdida,

Que, ainda sem o saber,

Seria, um dia, proibida de viver,

Vivendo na humanidade esquecida,

Esquecida dos dias com amanhecer,

Pesadelo nas noites dos despojados,

     E nem as preces as deixam morrer!...

Na terra que nos preenche com uma estranha altivez,

Onde enterramos a humanidade de nossa consciência,

Brinca uma criança com o seu sorriso e a sua inocência,

Há um silêncio que a vai cercando revestido de placidez,

Na terra que nos preenche cresce em silêncio a mudez,

Entre a serenidade e a indiferença, acontece a ausência,

Perdemos a memória e não recordamos sorrisos, talvez,

Da terra que nos preenche vai germinando a indecência,

     Cresce na terra que nos preenche, a terra por nossa vez!...

Mundo Mudo,

A Vida por nada,

     A morte por tudo!...

.

.

.

Gaza

.

.

.

Do céu, demasiado longe do paraíso,

Do céu, onde se erram as contas de fadas,

Chovem estrelas celestes com negro granizo,

A inocência de crianças morre de improviso,

 Jesus chora entre as crianças assassinadas,

Morrem as Mães em lágrimas afogadas,

Pais implodem-se com a perda do siso,

   Ao Êxodo das lágrimas encantadas!...

Tenta-se enfaixar a dilacerada gaza,

Em sangue de inocentes esvaída,

Com faixas de raiva incontida,

Mas só a vasa que vasa,

Agora sem casa,

     É permitida!...

Do fim do mundo falam do fim,

Falam do princípio da felicidade,

    Prestes a nascer do íntimo ruim!...

E se renasce do ódio a ruindade,
Os genocídios serão um festim,
   Para falcões cheios de maldade!...

.

.

.

Eutanásia do Pressentimento

.

.

.

… e a todo o amor agradecido,

Movido por gratos pressentimentos,

Ao pressentir os últimos sacramentos,

Entre a dor aflita sentindo-se perdido,

E a sua morte que tivesse pressentido,

    Pressentiu a sua vida entre tormentos!...

Tão doloroso pressentimento de viver,

Em seu inferno desse suplício tão forte,

Tão perto de si, longe demais da morte,

Refém desse único desejo de morrer,

Seria ter toda a sorte e parar de sofrer,

   Apenas se resta entre a vida e a sorte!...

E o pressentimento que não se finda,

A morte que tritura e esmaga,

Com todas as dores afaga,

   E não é morte, ainda!...

.

.

.

Alumbramento dos Perfeitos

.

.

.

Não negava ao olhar a vontade de se eximir,

Nos olhos estão as histórias que não se contam,

Outras histórias escondidas no olhar que quer fugir,

Não negavam o silêncio das histórias ficadas por ouvir,

Como olhos apagados que histórias de silêncio despontam;

Por cada silêncio, silêncios de outras histórias se aprontam,

E no vértice da pirâmide, um rádio não se cansa de difundir,

Paliam-se secretismos iluminados que não se confrontam,

Sobre a escravatura das pedras, o peso faz-se repetir,

     Esmaga-se a voz sob o silêncio que poucos apontam!...

Não negava o sonho ao vértice dominante,

Nem o pesadelo à esperança em futuros impossíveis,

Os olhares deverão ser hipnose de silêncios consumíveis,

O capitalismo obeso carrega o cume da pirâmide sufocante,

E, não obstante,

É leve a palavra livre escondida no olho do horizonte,

Longe do peso carregado pela oferta dos vícios aprazíveis,

E de outros vícios dados à felicidade da ignorância a monte,

E outras influências aos viciados mais suscetíveis…

Ácidos hipnóticos e a sucralose são irresistíveis,

Para lá da história dos olhos brota a fonte,

Nos rios dançam peixes invisíveis

Corre a água debaixo da ponte!...

Ainda por cima, e apesar de tudo,
Por cima das pontes e do controlado desalento,

O olho global move-se atento, num olhar de veludo,

Cega o resto da pirâmide que tem como escudo,

    É quase perfeito o poder do alumbramento!...

Não negava o silêncio no olhar,

Nem a nova ordem do encantamento,

    Assassina da velha ordem de o libertar!...
.
.
.

    

Os Cravos das Duas Mil Páscoas

.

.

.

Escondes num bolso três cravos clandestinos,

No outro escorre o sangue da mão escondida,

Carregas a cruz tatuada de múltiplos destinos,

Dói-te a luz da alma nas trevas da carne ferida,

Rezas para que a Liberdade te seja concedida,

Vês Deuses na consciência dos fios mais finos,

Caminhas, sem caminho, entre os peregrinos,

   Procuras-te nos caminhos de tua Fé perdida!...

Escondes-te dos cravos que restaram,

És a dor dos inocentes sem sofrimento,

Falta-te a verdade e o arrependimento,

 Beijas os traidores e os que O mataram,

 Ao lavar as mãos dos que O entregaram,

      Ressuscitas a morte e o consentimento!...

  Não tens a consciência da bondade, pois não?!...

E da Verdade crucificada?!...

Rezas por uma chuva de dinheiro que compre o perdão,

Nada melhor do que uma consciência comprada,

Com algum dinheiro lavada,

E só Deus sabe dos Pilatos que por aí vão,

Muitos deles, sacros devotos à oração,

Temendo a hora da verdade ressuscitada,

    Que crucifique o poder escondido atrás da razão!...

Depois de tantas vezes O matarem,

E outras tantas vezes o intento fracassar,

Pediram muito dinheiro para o ressuscitarem,

Amando mais o dinheiro em vez de O amarem,

Pensaram em desistir da tentativa de O matar,

Mas os cravos continuam sem enferrujar,

Como se, bem vivos por Ele, sangrassem,
     E sem explicação continuam a sangrar!...

.

.

.

A Corrida

.

.

.

Corremos atrás da vida incerta,

Vivendo na incerteza do que vivemos,

Atrás de nós vem a morte mais que certa,

Cheia de nós cegos com que a vida nos aperta,

Vamos desatando os olhos enquanto corremos,

Por cada nó desatado atamo-nos ao que colhemos,

Laçadas desfeitas por cada manhã que nos desperta,

Olhamos para trás do que passamos e nada vemos,

    Á nossa frente, fechamo-nos na noite à descoberta!...

Corremos à toa como perpétuos alienados,

Em cada corrida perpetuamos mais um labirinto,

Atrás de nós, abrem-se esquecidos labirintos fechados,

Ao sentirmos portas fecharem-se corremos assustados,

Sempre em frente, abrimo-nos à diversão por instinto,

Pelo desvio com menos custo,

Sobressaltados por cada susto,

Ante a primeira dúvida de um momento imortal já extinto,

Continuamos a correr pelo tempo dos mortais acossados,

Cada vez mais perto da meta sentimo-nos mais pesados,

Ser o primeiro é o prémio justo,

De repente o sobressalto é medo atacando todos os lados,

Ser último é um desejo robusto,

     Desistir é sair vencedor pela entrada prévia dos condenados!...

.

Um jovem imortal, entre os mortais nascido para viver,

Passou de imortal a simples imortal só enquanto viveu,

A meio da marcha do nada que temeu até muito temer,

Foi de um passo firme a um outro passo já a esmorecer,

Uns passos mais adiante, olhou em volta e estremeceu,

Haviam morrido todos os imortais com quem cresceu,

Sentou-se numa lápide onde seu nome pode ler,

Ainda se levantou para ver o que aconteceu,

Antes de ter a certeza de morrer,

    Deu mais um passo e morreu!...

.

.

.