Folha e Outono

Nada Resta

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Ao terceiro mês, os fetos afogaram-se no charco,

A inocência das águas amnióticas foi envenenada,

Inavegável o vazio da barriga esvaída do seu arco,

As mãos deslizam pela áspera liberdade abortada,

Um barco à vela perde-se na ventania apavorada,

Caruncho come a quilha perplexa do último barco,

Não resta mais nada!...

Queimam velas aos pés de corações de madeira,

No sangue corre a água de uma vida naufragada,

Cera fria escorre da memória de uma vida inteira,

 As labaredas congelaram no calor de sua fogueira,

  E fecharam-se em pontes de água e fé congelada,

  Os olhos de Deus ficaram censurados na fronteira,

Não resta mais nada!...

Do pinhal à beira mar, cortaram o último pinheiro,

Dos roseirais do mar arrancaram as últimas rosas,

Orações, de mãos atadas, rezaram a um madeiro,

Uma entrada e um sinal sem saída e sem dinheiro,

As preces apagaram-se entre lágrimas silenciosas,

 Árvores boas foram crucificadas no mundo inteiro,

      Madeira dos santos ainda verte lágrimas resinosas!...

     

Um mar de perdição em dois desertos sem moral,

Deserto e o sacrifício humano que se empesta,

 Águas apodrecidas à deriva no juízo final,

E do respeito pela justiça divinal,

     Já pouco mais de nada resta!...

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Quasecaos diÉbólico

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As contas por pagar,

A cabeça tonta a doer,

O fim do mês para fatigar,

Anorexia do salário a enjoar,

Os pelos em pé e varas a tremer,

O que resta da força a desfalecer,

O vómito na boca cheia a sufocar,

Uma conta atrasada por resolver,

O carteiro e mais contas a chegar,

Voltas à cabeça de entontecer,

Frias vertigens a ameaçar,

E a febre!...

De repente, o estômago em alerta,

O gargarejar das tripas e o casebre,

-Ai, Deus me tenha a porta aberta,

O cu que até ao alívio se aperta,

Correr como uma lebre,

Diarreia certa!...

Cercado por extra-humanos para cá da terra,

Talvez o fantasma de um Neil Armstrong lunar,

E da pequena nave onde me puseram a sonhar,

Parece-me ouvir um ranhoso fedelho que berra,

Um cadáver já previsto disse que o iam incinerar,

Os extraterrestres socorrem com ares de guerra,

Um batalhão de luvas brancas está pronto a pagar,

Os herméticos sabem que sou um cão que não ferra,

Aproximou-se uma picada que me fez desconfiar,

E logo me apaguei!...

Um raio de sol e acordei,

Que raio teria acontecido?!...

Não sei se sonhei que tinha morrido,

Talvez tenha mesmo morrido, pensei,

Tentei levantar-me, meio entontecido,

Soltei um peido e por ali me fiquei,

O cheirete deixou-me divertido,

Mas voltou a diarreia comigo,

Mais um e me envergonhei,

Mais um arrepio sentido,

    Senti que me borrei!...

Uma televisão a um canto,

A notícia e uma estória malévola,

É sem grande esforço que me levanto,

Falam dos meus sintomas, para meu espanto,

Para uns, sou a pior bomba a rebentar de ébola,

Para outros sou vacina milagrosa, por enquanto!...

Há um esquálido médico com ar desprezivo,

A sua indiferença nada diz sobre o diÉbolico respectivo,

Da superfície do seu ameaçador silêncio, quer que eu acredite,

Eu sou a cura de marca e o genérico do ébola inofensivo,

Prescreve-me caldos de galinha e um anti gripe!...

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Carne e Osso

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Depois, com a nossa carne totalmente empenhada,

Obrigaram-nos a comprar sonhos que eram nossos,

Nos gordos pesadelos, foi a nossa carne desossada,
 Ossatura sustida com promessas de não doer nada,

 E depressa damos por nós a roer os próprios ossos,

   Com o parvo espírito de nossa crença desdentada!...

E ainda com a nossa carne nos dentes,

Com facas arrancadas de nossas costas,

Cortam os nossos sonhos muito rentes,

Servem-nos mais promessas às postas,

Em pratos políticos sempre coerentes,

Às perguntas grátis vendem respostas,

E como saem caras as facadas expostas,

Infectadas por outras facadas recentes,

Perfídia sobre memórias decompostas,

   Compostas por propostas indecentes!...

Amanhã, com a memória das pessoas esgotada,

Formatada que foi a humana razão porque lutar,

Estranha a carne que sangrar por cada chicotada,

Sem os entardeceres nem a brisa da madrugada,

Sensações sem rosto, sem estímulo para copular,

Sem sentir o abrir-se da carne à carne sem aleijar,

Cicatrizaram feridas da humanidade equivocada,
     Cicatrizes sem memória do velho desejo de Amar!...

   

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Pretérito Imperfeito da Necessidade

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Houvera o relógio de necessitar da hora,

Quisera a hora o minuto para mais utilidade,

Pelo minuto, o segundo não fora contrariedade,

A paz de dentro não passara sem a imagem de fora,

E não fora a tentação de levar aos humildes a vaidade,

Tão cedo, o reflexo não existira em espelhos de outrora,

Nem o ontem, dia o fora, não fosse lembrado pelo agora;

O desamor sem princípio, decidira-se pela finalidade,

Atrasara-se em sua forma necessária da demora,

      Matara o tempo a criar a demais necessidade!...

Todo o fogo do inferno, o Sol cobiçara,

Com todo o gelo do mundo, o iceberg sonhara,

Com todo o amor da paixão, com toda a paixão, amara,

Todo o ódio, com todo o ódio do ódio, o ódio odiara,

Com todas as lágrimas, todas as lágrimas chorara…

    Mas nada lhe bastara!...

Nada pudera ser igualdade,

Por tudo, a tudo, nada se igualara,

Tão infinita fora a insaciável necessidade,

     Da necessidade insaciável que necessitara!...

 *

  No presente, pelo que a desnecessidade indica,

 Já muito despida de preconceitos, a verdade nua,

Indiferente à necessidade que se perpetua,

Apodrece nessa necessidade que fica,

    Pela necessidade que continua!...

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Duplo.Soneto.Português.Fantoche e Invertido

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  Sem a vergonha e vergonhosos!...

Manipulam-se, são manipulados,

Presos entre fios de criminosos;

     

    Já sem a vergonha, os encavados!...

Baixam as suas calças, silenciosos,

 Ainda antes de bolsos esvaziados,

   É novo desenho em novo mapa!...

Uma fábrica plena de fantoches,

Desarticulam Portugal à socapa,

Presos por fios, fazem broches,

   Portugal é a verdadeira saudade!...

Apaga-se o desenho da memória,

Vão-se os velhos fica a mocidade,

  Vai-se o orgulho, vai-se a história,

    São fios que manipulam a glória!...

Destroços caídos em memorial,

      Manietados com fios de victória!...

Os fios que estrangulam Portugal,

Seguram este Portugal por um fio,

Fia-se nos fios esse povo sombrio,

   Está por um fio a perda da moral!...

  Todos fantoches e pejados de cio,

  Tudo violações e numa orgia total,

  Os fios se movem em modo fatal,

     Movimentos sem alma nem brio!...

  Os fantoches são para exportar,

   Os fios são de importação imposta,

     E é o fantoche que os têm de pagar;

   Ficam as perguntas sem resposta,

  Á resposta não há que perguntar,

      Não há perguntas e o povo gosta!...

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