Açafrão de Outono

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Era perfume que lhe dava,

Perfumadas pétalas do seu amor,

Demasiado tarde viu que lhe faltava,

O perfume único da sua única flor,

 E começou a odiar!...

Nada mais tinha para dar,

Um anjo ainda lhe rogou: -Por favor,

Deixa-me ser a esquecida sepultura da tua dor,

E cobre-me com todas as flores que puderes beijar,

Não deixes que, nem uma só, morra sem sua cor,

Beija-lhes cada pétala que te quer perfumar,

Vê em cada flor, pétalas de mim!...

Cultivava em seu misterioso jardim,

Flores de mármore e um gélido mistério,

Insensível à lisa palidez do cabo de marfim,

Da sua vassoura feita com inodoro jasmim,

Varria pétalas vivas de odorífero adultério,

Sepultura aberta de um vazio sem fim,

  E da flor enterrada em seu cemitério,

    Depois de uma vida fugaz!...

Talvez repouse em paz,

Entre folhas caídas, ao abandono,

Reclamada por tantas dores e sem dono,

Nada sabia sobre se matar a dor seria capaz,

Tímida, renasceu uma pequena flor lilás,

  Poder sensível do açafrão de Outono!...

Talvez antes que a morte aparecesse,
Desaparecesse tanta dor da morte,

  Para que a morte não doesse!...

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"Cuspo na Tua Sepultura"

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Nesta terra com que te enterrei,

Terra onde não há vida nem apreço,

É a terra que me deste e eu escavei,

É só tua a terra que da cova eu tirei,

Terra que por ser tua não mereço,

E por ser tão tua, tua terra te dei,
    Terra que eu não esqueço!...

São teus ódios, agora, de terra

Nesse coração de terra infecunda,

Onde minhas mágoas foram enterradas,
Com a terra de tuas suspeições infundadas,

    De onde nasceu minha felicidade profunda!...

Trago as cicatrizes profundas que me deixaste,

Na alma que, sem tu saberes, Deus me deu,

Trago-te a terra que para mim compraste,

Nada quero do que comigo gastaste,

Com todo o desprezo que era teu,

    Tão teu que, com o meu ficaste!...

Só não te trago paz, meu amor,

Deste céu para o inferno onde estás,

Todos os dias desenterraste a triste dor,
    Desta que todos os dias terra te trás!...

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Órfãos da Primavera

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Uma filha órfã de uns e outros pais,

Para alimentar seus filhos pequenos,

Vendia-se a quem prometia pagar mais,

Triste era a entrega e achavam ser demais,

    Pagando a promessa por muito menos!...

Começou por alugar partes do corpo,

Aos olhos que mais partes queriam comer,

Promessas de pão com fartura fizeram-na crer,

Na necessidade de vender-se a qualquer porco,

Até nada restar do que tinha para vender!...

Quando as dezoito primaveras floridas,

Deram as boas vindas à sua maioridade,

Seus filhos já eram flores entristecidas,

    Desflorados na sepultura da mocidade!...

Campos de flores escondem a saudade,

Com as primaveras das crianças suicidas,

Ninguém evoca ter violado por caridade,

    As três Primaveras órfãs da puta da vida!...

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