Distorção

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O olhar deformado pela distorção,

Olhar combalido,

A desproporção,

O grotesco em neurónios infligido,

O olhar belo pelo grotesco ungido,

Beleza sujeita a bizarra regulação,

A disfunção,

Sem sentido,

A veneração,

Pelo distorcido,

Aberração!...

A natureza suave,

A harmonia da natureza,

O sibilar harmonioso da beleza,

A pena leve a beijar o voo da ave,

  O voo nas asas leves da delicadeza…

A ternura da forma natural,

Infinito da natureza sensual,

Olhos, o olhar e a singeleza,

     O corpo, a alma, o essencial!...

 

Mas, somos da beleza profanos,

Tudo destruímos, tudo é normal,

    Em monstros nos transformamos!...

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A Poda

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O esperar a natureza cuidar,

Pode ser o excerto da moda,

Já ninguém aprende a podar,

     Se não pode é vítima da poda!...

Dizem que podar, podemos,

Poder, até podemos poder,

Podam o que nós comemos,

   Podam-nos até nos comer!...

Tivessem as podas conseguido,

Podar um coração abandonado,

E todas as podas teriam podido;

E lá vai sendo o corpo podado,

Podado como nunca havia sido,

    Só depois do coração quebrado!...

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Adopção do Homem Abortado

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Estranhos dias estes, de sentir,

Dias de faz-de-conta e desdém,

Estranhos dias que hão, de vir,

Estranhos os dias de confundir,

Dias de serem homens, porém,

Dias de serem iguais, também,

Dias com o direito ao coexistir,

   Dias de ser homem e ser mãe!...

Estranhos homens, estranhos,

Grávidos de erros tamanhos,

Estranhos homens, abduzidos,

Grávidos de erros consentidos,
Estranhos, carneiros, rebanhos,

Grávidos de vazios desempenhos,

    Estranhos carneiros concebidos!...

Somos adoptivos desta sociedade,

Somos irmãos do que ela adoptou,

Adoptada, a mentira virou verdade,

E se a essência, por defeito, pecou,

Excesso de mentira virou igualdade,

Igual, por diferente, foi o que ficou,

    Ficou o inteiro reduzido a metade!...

Estranho homem este que se abstrai,

Homem que de ser homem se abstém,

Homem que a outro homem chama pai,

   Homem que a outro homem, chama mãe;
Estranho o que não se distingue,
Estranho o que do vazio vem,
Estranha palavra que se extingue,
   Estranha mulher grávida de ninguém!...

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Fogo de Árvores ao Vento

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Todas as árvores do mundo de todos os montes mais altos,

Amantes do vento que todas as árvores, sem ciúmes, amava,

Murmuravam histórias de cinza que o vento quente soprava,

Falando da morte de todas as florestas em todos os planaltos,

E da respiração dos homens, queimada em inumanos assaltos,

Perpetrados por um assassino que seu próprio filho matava!...

Árvores, por breves momentos de luto, em agonia,

Entre brumas de traição e o inferno que as consumia,

Choravam lágrimas de cinza ao ver o seu amante, o vento,

Soprando o amor que transformava numa infernal ventania,

Daquele amante que, pelo amor de suas amantes sedento,

Continuava a amá-las tanto, quanto do fogo era o sustento,

  Sem compreender que, por tanto amor, ambos destruiria!...

Há um código gravado numa misteriosa linguagem, à parte,

Que o post-scriptun da NASA só induz aos públicos ladrões,

Descodifica a imortalidade no frio sem escrúpulos de Marte,

Conservando os genes intactos para escolhidas ressurreições,

Àqueles que destruíram planetas azuis e seus verdes pulmões,

   Exibindo seus crimes em ricas galerias, como a mais bela arte!...

Depósitos inflamáveis de comerciais intentos mesquinhos,

Trespassam a feição dos ventos que rasgam céus queimados,

E metáforas negras serrando veios nos anéis de valiosos pinhos,

Com fumo negro da energia renovada entre fogos cruzados,

Que assinam de cruz secretos contratos de olhos fechados,

Sobre rescaldos recortados no tição dos caminhos!...

Por todas as árvores inocentes do mundo,

Há mundos estranhos de gigantes ventoinhas,

Cobrindo os altos montes de um vazio profundo,

Despojados do seu respirar humano e fecundo;

Falam de mágicas varinhas,

Com poderes nobres de rainhas,

Mas são os reis de poder rotundo,

  Donos da morte das andorinhas!...

Há cada vez mais Primaveras de luto intenso,

Há ventos nascidos assim, para serem amantes,

Oferecendo verdes sopros de afagos estonteantes,

Às verdes árvores nos altos montes e ao contra senso,

Das ventoinhas, essas substituintes do arvoredo imenso,

Que fora amado pelo vento em todos os instantes!...

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Mimosas de Março ( Flores Tardias 2 )

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E antes que eu morra,

Florirei mais uma vez,

Talvez ainda te ocorra,

Entre laivos de timidez,

A salvação!...
Mas, não…

Do viço à palidez,

Vai mirrando o coração,

Esvanece sua robustez,

    Tanta beleza em vão!...

O tempo das flores doentes é escasso,

Tão escasso quanto o delicado florido das mimosas,

E do movimento suave de suas flores graciosas;

Hoje é o quarto dia de Março,

Para as raízes do tempo sobra muito espaço,

Tempo que falta à suavidade das flores silenciosas,

     Que morrem sem sentir o calor terno de um abraço!...

O amarelo é de um verde suave,

De uma estranha suavidade forte,

Como o voo inocente da inocente ave,

    Que trás consigo a mensagem da morte!...

Voltou a neve e a beleza da brancura,

Ainda trás consigo o manto frio do Inverno,

Morrem as flores mimosas em fria amargura,

Mas não trouxe a esperança do milagre da cura,

    Com as flores das mimosas, se vão do seu inferno!...

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Mimosas de Fevereiro (Flores Tardias)

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Ressequidas mimosas que não floresceram,

Nesses montes solitários dos dias de janeiro,

Muitos olhos cansados desistiram primeiro,
Os olhos que, em vigília e secando, viveram;

Sequiosas lágrimas de mimosas escorreram,

Amareladas e secas, sem sabor, nem cheiro,

Tardias as flores que da vida se esconderam,

Talvez floresçam no frio comum de fevereiro,

E as flores acenarão, sem cor,

Que foi a vontade do Criador,

Dar à natureza a incerteza do ser verdadeiro,

Verdade das almas que lindas flores colheram,

Flores cortadas sem amor,

Por quem diz que as mimosas já morreram!...

Morremos nós também,

E todos somos mimosas,

É mimosa e é nossa mãe,

São elas flores graciosas,

Anjos de asas milagrosas,
Voo que da vida  provém,

Fonte de vidas preciosas,
   Água que sabe tão bem!...

Não sorrimos,
Elas murcham,
E nós não florimos,

Como flores murchamos,

Como murchas flores caímos,

Como flores que às flores saímos,

São as lindas mimosas que nós amamos,

Enchem-nos de mimos e por mais clamamos,

 Quando as mimosas morrem, suas flores descobrimos,
    Queremos ser como as flores que, sem saber, desprezamos!...

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Cancro que Somos

Ignorado,

Escondido,

Odiado,

     Temido!...

O medo de o ter,

Medo de não o deter,

Não senti-lo a nascer,

Senti-lo a crescer,

Senti-lo vivo no ser,

O medo de o saber,

E saber,

Querer viver,

 E viver,

Querer ganhar e não poder,

Apostar a vida e perder,

Fogo infernal e o sofrer,

A vida a arrefecer,

A vida e não a ver,

Medo de morrer,

Morrer sem querer,

Querer morrer,

     E morrer!...

Num dos lados da consciência,

Distante do lado que havia sucumbido,

Aproximação de todas as dores da penitência,

A lonjura da saudade que não havia morrido,

Ablativo sem dó, o remorso e reminiscência,

     O sangue, o fim do sangue, o fim sofrido!...

Sangrado das pústulas que ficaram,

O alcatrão espalha-se sobre a verdura,

As pústulas da morte e morte da postura,

A terra arável, as sementes que germinaram,

Os monstros de betão que lembranças esmagaram,

Lembranças de sementes livres da ditadura,

Sonhos livres das moléstias violentas,

A impiedade densa da negrura,

     As eternas raízes virulentas!...

A dissecação do crânio vazio,

Vaso ósseo do mais negro corrimento,

Escorre sobre o abafado céu bafiento,

Inferno mórbido exalando bafio,

Cérebro de morte sedento,

      Até ao fim!...  

E a pergunta inocente,

Inocência final e descrente:

      Pai, porque somos assim?!...