Redondez Esférica de uma Verdade Redonda

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A glória da fantasia global,

Vertiginosa lá do alto do esférico,

O círculo que envolve o estado mental,

As voltas fechadas num vai e vem histérico,

A globalização desse arredondamento genérico,

Que nos dá a volta em voltas da ingenuidade natural,

Quase sagrado com um toque fantástico e quase irreal,

Redonda consagração do feito de efeito mais homérico,

Quem nem Homero, por mais épico que fosse, e brutal,

Não imaginaria arredondar-se nesse futuro quimérico,

E vão rolando glóbulos à volta da redondez financial,

Numa linha que se liga pelo globalismo isotérico,

Onde a se arredonda de igual para igual,

Ou, pelo menos, sem parecer imoral,

Constrói-se herói mesmérico,

       Essa cura esférica do mal!...

Juntam-se mesméricos esferoides de redondo talento,

Compram-se juízes redondos para as globais lavandarias,

As bolas perfeitas são dadas ao povo redondo de sedento,

Arredonda-se a magra verdade ao globo ocular do desalento,

E quando as cores do mundo rolam num turbilhão de hipocrisia,

Que esse globo de gente redonda, tida como alegre mercadoria,

Não ouve o tiro de partida para o primeiro pontapé violento,

Nem sente as esferas que o fazem rolar sobre a idolatria,

      Até ao último tiro no final no mesmo povo cinzento!...

A bolas que rolam no sorriso da estratégia montada,

É um compressor, globo da felicidade, ao que parece,

O povo rodopia e é esmagado como sempre acontece,

Esmagado, continua a ser cor viva da ilusão montada,

    Não vê que a realidade a seria se a realidade quisesse!...

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+ de 10 cegos do 10 de Junho

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Visto pelo olho da friesta cega que espreita,

Escorre o breu denso e frio pelas rugas da caverna,

Cobre os olhos rendidos à luz desta cegueira moderna,

Teimam as palavras na voz já muda de tão gasta e suspeita,

Oca e vã, se repete a erodida nesta democracia desfeita,

De homólogo em homólogo, por homólogo se alterna;

Esquecidas foram as searas de patriótico cunho,

E antes que se ergam os nós atados no punho,

Encaba-se o povo cegado que cego se governa,

    Caga-se Camões para este cego 10 de Junho!...

Eram mais de dez cegos em ajuntamento,

Eram mais de dez cegos a ver o que mais ninguém via,

Eram mais de dez cegos numa visão do seu merecimento,

Eram mais de dez os cegos que viam a noite igual ao dia,

Eram mais de dez os cegos em ensurdecedora afonia,

Eram mais de dez cegos em estado de agravamento,

Eram mais de dez cegos a presidir ao julgamento,

Eram mais de dez cegos de cega valia;

Olhavam-me nos olhos, os cegos de viés,

Como se eu não visse o que cada cego não via,

Desprezam o meu olhar da cabeça aos pés,

E era aos pés do olhar que cada cego caía,

Quando sofria sua cegueira um iluminado revés,

Era um cego só, que com os outros cegos se ria,

     Só de cegos a ver o que viam, eram mais de dez!...

Visto pelo olho da friesta cega que espreita,

Escorre uma noite densa sobre o olhar da cegueira,

Uma bandeira arde ao sabor de uma cega elite eleita,

Ondula aos olhos de um cego que pouco a respeita,

    Não vê o cego, as cores que ardem numa fogueira!...
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Palavra do que Lido

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Gosto de envelhecer com as palavras que nunca envelhecem,

Quase gosto de não ser conhecido pelos que me conhecem,

E pelos outros que pudessem gostar de me conhecer!...

Leio-os entre as poucas palavras que acontecem,

Conhecem-me pelo gosto em não me ler,

Não leem sobre a vida acontecer,

     E, vazios de mim… desaparecem!...

Gosto de adivinhar secretas leituras,

Das palavras revindas e das que nunca partiram,

Gosto das palavras eternas e das eternas loucuras,

Escrevo-me de alma nua em memória de velhas diabruras,

E aspiro cada partícula de pó que a pó memórias se reduziram,

Procuro-me na roupa das palavras que se despiram,

Visto cada palavra em que vejo velhas ternuras,

Dispo-me da velhice com que se vestiram,

   E rejuvenesço palavras sem amarguras!...

Não sabem lidar com o que não sou…

As palavras dos que se escrevem envelhecidos,

Escrevo nas palavras que não sei porque Ele perdoou,

-Mas sei!...

 Não escreveu Ele direito o que o homem entortou?!...
Há sempre quem escreva sobre os perdões acontecidos,

Perenes, palavras e causas são a causa de alguém que condenou,

Precede a palavra condenada, à inocência dos condenados e perseguidos,

Mas nunca seguidos,

 Aos olhos sociais da lei!...

E, envelhecendo, eu aqui estou,

Lidando com palavras dos não lidos,

Ainda a sorrir para as palavras que te dei,

Só minha palavra, muito minha, não te dou,

   Palavras de minha palavra com que fiquei!...

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As Cruzes no Abutre

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Desprezo e dó,

Político e abutre de carreira,

No olhar habitual da sua cegueira,

Amassa-se na lama e faz-se pão de pó,

Rodeia-se de mais abutres e nunca está só,

Ondula ao vento com as cores de uma bandeira,

     Dá dura terra a comer e vende-se como pão-de-ló!...

De toda a terra já comida e de muito do mar sugado,

Chegada que foi a vez, do corpo dar sua carne a comer,

Exigiu-se todo o açúcar do sangue e muito suor salgado,

Esse abutre, ao doce sabor do povo sempre habituado,

Estranhou a liberdade de consumo incapaz de se deter,

Apelou a mil diligências e todos os formulários de poder,

Voaram papéis da ordem do seu papel e foi desprezado,

    As cruzes derrotadas viram os quadrados vazios vencer!...

Um abutre comeu menos e outros abutres comeram mais,

Todos os abutres comeram da mesma carne mais popular,

O abutre que menos comeu vê um abutre a quem culpar,

Disfarça-se de pardal e nega os secretários gerais,

Esperam mais carne do povo, os pardais;

Já não se abstém o povo de ver os abutres pairar,

Votam no desprezo em urnas consensuais,

Nulos e brancos são abutres a debicar,

 As cruzes de nulidades mentais!...    

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Perfume das Sombras

Dizendice do Amoranço e Odieira

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Nossa dormideira é doce minha e doce,

Deveras assolapada nesta caídeza por ti,

Esta abestalhada sintura ainda que fosse,

Fosse ela por ti e é em vistança do que vi,

Sentidão afundada em fanicos dados de si,

 O amoranço sem tino que em mim pôs-se,

    E põe-se na gozadura que nasce e que ri!...

Derreto-me aburricado e me alambuzo,

Pensadote na beijocada de tua linguaroca,

Meu cobrão cata-se em olhos na tua toca,

Enterradão no calo da manápula em abuso,

E amaluco-me pensadoiro na tua mamoca,

Alongo a língua ao melado dessa tua beijoca

      E eu madoido em amoranço e desaparafuso!...

Arremeteste-me toda nua para esta doideira,

Abriste-me com tuas pernonas escancaradas,

Arrebentou no meu tesudão uma comicheira,

Abusadonas as tuas mamalhonas descaradas,

      Foram-se lentas e doidas e nunca apalpadas!...

Acoitado que estava nas belgas da cumeeira,

Contava os caibros e vaginolas às punhetadas,

E buliam as manhosas nalgas estremunhadas,

Que á noiteca das tardes já cheia de canseira,

É ordenança obrigadona de ordens altivadas,

    E ai se não fossem amoranço, eram odieiras!...

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Alumbramento dos Perfeitos

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Não negava ao olhar a vontade de se eximir,

Nos olhos estão as histórias que não se contam,

Outras histórias escondidas no olhar que quer fugir,

Não negavam o silêncio das histórias ficadas por ouvir,

Como olhos apagados que histórias de silêncio despontam;

Por cada silêncio, silêncios de outras histórias se aprontam,

E no vértice da pirâmide, um rádio não se cansa de difundir,

Paliam-se secretismos iluminados que não se confrontam,

Sobre a escravatura das pedras, o peso faz-se repetir,

     Esmaga-se a voz sob o silêncio que poucos apontam!...

Não negava o sonho ao vértice dominante,

Nem o pesadelo à esperança em futuros impossíveis,

Os olhares deverão ser hipnose de silêncios consumíveis,

O capitalismo obeso carrega o cume da pirâmide sufocante,

E, não obstante,

É leve a palavra livre escondida no olho do horizonte,

Longe do peso carregado pela oferta dos vícios aprazíveis,

E de outros vícios dados à felicidade da ignorância a monte,

E outras influências aos viciados mais suscetíveis…

Ácidos hipnóticos e a sucralose são irresistíveis,

Para lá da história dos olhos brota a fonte,

Nos rios dançam peixes invisíveis

Corre a água debaixo da ponte!...

Ainda por cima, e apesar de tudo,
Por cima das pontes e do controlado desalento,

O olho global move-se atento, num olhar de veludo,

Cega o resto da pirâmide que tem como escudo,

    É quase perfeito o poder do alumbramento!...

Não negava o silêncio no olhar,

Nem a nova ordem do encantamento,

    Assassina da velha ordem de o libertar!...
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Convalescença

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Meio combalido,

Apanho uma estrela cadente,

Adormeço sobre meu ânimo caído,

E solevando-me até ao meu sonho diluído,

Sorrio à melancolia que se dilui suavemente;

É mágica a despedida da luz no sonho poente,

Encontra-se o sonho com o sorriso perdido,

     E despede-se da noite que se faz ausente!...

Ainda combalido,

Ofereço a estrela aos olhos meus,

Nasce o sol no meu olhar agradecido,

    Abro minha mão e liberto um adeus!...

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A.50

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Há sempre uma pequena aldeia,

Um pequeno espaço entre o tempo e o tempo,

Há sempre o tempo que permanece jovem na ideia,

E o outro tempo!...

O momento,

E a juventude que serpenteia,

Um pouco de sinuosa odisseia,

E por mais que se tente,

Faz-se o caminho em frente,

Como se fez o fazer do continuar,

O que fica e continua a ficar,

Folhas que caem suavemente,

Fazendo-se dimensão sem o pensar,

No longo limiar do caminho!...

Curtos os passos de um rapazinho,

Fraquinho e obra de um milagre qualquer,

O que se quiser e Deus que nos queira com seu carinho,

Só um bocadinho da sorte do merecer o amor que se quer,

E Merecer o que puder para ter Deus como vizinho!...

Há uma ideia muito vaga do leite,
As ovelhas sem pasto continuam a vaguear,

E às cabras sempre fora dado o privilégio de pastar

Tão forte foi a crendice milagrosas nas cruzes de azeite,

E a barriga benzida que sempre voltava a inchar;

Benditas cabras e seu leite para me alimentar…

Há uma certa nostalgia na cor dos velhos pastos,

Nos campos brancos a desvanecerem-se na mansidão,

E no silêncio da saudade daqueles tempos meio gastos,

Como… suaves espelhos transparentes e vastos,

Onde me perco numa imagem de imensidão,

E busco perder-me nessa nova dimensão,

     Até reflectir-me e acabar de rastos…
Voltar a beber aquele leite de cabra, eu pudera,

Carregar aquelas cruzes de azeite, quem me dera,

E sentir desinchar os anos modernos do remédio para tudo!...
Sinto a culpa do tempo neste olhar barrigudo,

Fosse o que fosse que o tempo quisera,

Os caminhos forrados de veludo,

Tapetes floridos de Primavera,

Com parte disso e, contudo,

    Já não é isso que era!...

 Do mesmo azeite em vez da brilhantina,

Aquela coragem de minha Mãe Valentina,

A aldeia e a gente de quem nunca me despedi,

O adeus adiado à escola, princípio do que aprendi,

Como aprender depressa e fazer a quarta na terceira,

E o fim das viagens com a essa professora verdadeira,

   Tão verdadeira quanto suas belíssimas pernas que vi!...

Pai!...
Meu Pai e sua morte,

A ironia do azar e da sorte,

A partida à pressa de quem não vai,

De quem acaba por ir e da aldeia não sai,

O ter que ser da mudança e a resignação forte,

      O destino infalível de quem se levanta quando cai!...

A chegada ao Bairro da Ponte,

As águas do rio e a água da fonte,

A própria fonte e um imediato apego,

Fronteiras do tempo e só depois Lamego,

A proximidade do longínquo horizonte,

O limite da aldeia e do seu sossego,

    A descida pela subida do monte…

Como o tempo indiferente,

A indiferença das horas e dos dias,

A escalada involuntária até à nascente,

Por entre dedos, o escoar das águas evidente,

Sonolentas águas mornas e o arrepio de águas frias,

    E a dúvida se aquela água não serei eu!...
Escoado em queda livre com os amigos,

Sem pensar naquilo que nos aconteceu,

 Enquanto caímos entre velhos castigos,

   A dádiva do tempo que Deus nos deu!...

Debaixo da ponte a água continua a correr,

Talvez as pedras saibam do aniversário dos caudais,

A força que nos leva barquitos de papel cheios de prazer;

Corremos para ambos os lados da ponte que nos viu crescer,

E apostamos na rapidez do nosso barquito do qual gostamos mais,

A montante corre forte a água que debaixo da ponte se vai esconder,

Esconde o barquito de papel que por momentos não podemos ver,

   Voltamos ao outro lado da ponte e não vislumbramos um cais!...

E lá vão eles, cada um carregado com os nossos anos,

Rio abaixo, saudado por bogas, trutas e bordais,

Deixando a saudade que cada vez pesa mais,

   No coração destes barquitos humanos!...

Olhamo-nos e ainda nos custa acreditar,

Sentimos tão perto as picardias de nossa inocência,

O tempo ensinou-nos a conviver com os anos de paciência,

E com os amigos que a distância entre margens fez separar;

Como distante era o juízo do nosso inexperiente olhar,

Sob os que marchavam numa fúnebre agência,

Aqueles velhos quarentões,

Muito velhos sem ilusões…

Somos tão Homens,

Cinquentões,

   E somos tão Jovens!!!...

Outras margens se encontraram,

Sabia das águas felizes no fim do inverno,

E da felicidade que os rios da vida trouxeram,

Há sempre uma Mulher a verter um sorriso materno,

E o apelo da outra corrente que a margens de amor fizeram,

Mulher, essa margem e rio que as águas do destino quiseram,

Margens encontradas no prazer de um bendito inferno,

   E os filhos, esses barquitos que homens se fizeram,

   Com as folhas que navegam no meu caderno!..

  

Hoje… entrego-me a uma certa nostalgia,

Os espelhos estão cada vez mais transparentes,

Vejo-me na imagem de todas as imagens aparentes,

E no reflexo concebível de uma espelhada Poesia,

   Que me faz igual a tantos 50 anos diferentes!...

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Somos Loucos