A.50

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Há sempre uma pequena aldeia,

Um pequeno espaço entre o tempo e o tempo,

Há sempre o tempo que permanece jovem na ideia,

E o outro tempo!...

O momento,

E a juventude que serpenteia,

Um pouco de sinuosa odisseia,

E por mais que se tente,

Faz-se o caminho em frente,

Como se fez o fazer do continuar,

O que fica e continua a ficar,

Folhas que caem suavemente,

Fazendo-se dimensão sem o pensar,

No longo limiar do caminho!...

Curtos os passos de um rapazinho,

Fraquinho e obra de um milagre qualquer,

O que se quiser e Deus que nos queira com seu carinho,

Só um bocadinho da sorte do merecer o amor que se quer,

E Merecer o que puder para ter Deus como vizinho!...

Há uma ideia muito vaga do leite,
As ovelhas sem pasto continuam a vaguear,

E às cabras sempre fora dado o privilégio de pastar

Tão forte foi a crendice milagrosas nas cruzes de azeite,

E a barriga benzida que sempre voltava a inchar;

Benditas cabras e seu leite para me alimentar…

Há uma certa nostalgia na cor dos velhos pastos,

Nos campos brancos a desvanecerem-se na mansidão,

E no silêncio da saudade daqueles tempos meio gastos,

Como… suaves espelhos transparentes e vastos,

Onde me perco numa imagem de imensidão,

E busco perder-me nessa nova dimensão,

     Até reflectir-me e acabar de rastos…
Voltar a beber aquele leite de cabra, eu pudera,

Carregar aquelas cruzes de azeite, quem me dera,

E sentir desinchar os anos modernos do remédio para tudo!...
Sinto a culpa do tempo neste olhar barrigudo,

Fosse o que fosse que o tempo quisera,

Os caminhos forrados de veludo,

Tapetes floridos de Primavera,

Com parte disso e, contudo,

    Já não é isso que era!...

 Do mesmo azeite em vez da brilhantina,

Aquela coragem de minha Mãe Valentina,

A aldeia e a gente de quem nunca me despedi,

O adeus adiado à escola, princípio do que aprendi,

Como aprender depressa e fazer a quarta na terceira,

E o fim das viagens com a essa professora verdadeira,

   Tão verdadeira quanto suas belíssimas pernas que vi!...

Pai!...
Meu Pai e sua morte,

A ironia do azar e da sorte,

A partida à pressa de quem não vai,

De quem acaba por ir e da aldeia não sai,

O ter que ser da mudança e a resignação forte,

      O destino infalível de quem se levanta quando cai!...

A chegada ao Bairro da Ponte,

As águas do rio e a água da fonte,

A própria fonte e um imediato apego,

Fronteiras do tempo e só depois Lamego,

A proximidade do longínquo horizonte,

O limite da aldeia e do seu sossego,

    A descida pela subida do monte…

Como o tempo indiferente,

A indiferença das horas e dos dias,

A escalada involuntária até à nascente,

Por entre dedos, o escoar das águas evidente,

Sonolentas águas mornas e o arrepio de águas frias,

    E a dúvida se aquela água não serei eu!...
Escoado em queda livre com os amigos,

Sem pensar naquilo que nos aconteceu,

 Enquanto caímos entre velhos castigos,

   A dádiva do tempo que Deus nos deu!...

Debaixo da ponte a água continua a correr,

Talvez as pedras saibam do aniversário dos caudais,

A força que nos leva barquitos de papel cheios de prazer;

Corremos para ambos os lados da ponte que nos viu crescer,

E apostamos na rapidez do nosso barquito do qual gostamos mais,

A montante corre forte a água que debaixo da ponte se vai esconder,

Esconde o barquito de papel que por momentos não podemos ver,

   Voltamos ao outro lado da ponte e não vislumbramos um cais!...

E lá vão eles, cada um carregado com os nossos anos,

Rio abaixo, saudado por bogas, trutas e bordais,

Deixando a saudade que cada vez pesa mais,

   No coração destes barquitos humanos!...

Olhamo-nos e ainda nos custa acreditar,

Sentimos tão perto as picardias de nossa inocência,

O tempo ensinou-nos a conviver com os anos de paciência,

E com os amigos que a distância entre margens fez separar;

Como distante era o juízo do nosso inexperiente olhar,

Sob os que marchavam numa fúnebre agência,

Aqueles velhos quarentões,

Muito velhos sem ilusões…

Somos tão Homens,

Cinquentões,

   E somos tão Jovens!!!...

Outras margens se encontraram,

Sabia das águas felizes no fim do inverno,

E da felicidade que os rios da vida trouxeram,

Há sempre uma Mulher a verter um sorriso materno,

E o apelo da outra corrente que a margens de amor fizeram,

Mulher, essa margem e rio que as águas do destino quiseram,

Margens encontradas no prazer de um bendito inferno,

   E os filhos, esses barquitos que homens se fizeram,

   Com as folhas que navegam no meu caderno!..

  

Hoje… entrego-me a uma certa nostalgia,

Os espelhos estão cada vez mais transparentes,

Vejo-me na imagem de todas as imagens aparentes,

E no reflexo concebível de uma espelhada Poesia,

   Que me faz igual a tantos 50 anos diferentes!...

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