Tempo de Ler-te

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É tempo de ler os livros que nunca li,

É tempo de abrir-me e aprender contigo,

Não sei se é tempo de encontrar o tempo que perdi,

Não sei se vou a tempo de ver o tempo que nunca vi,

É tempo de abrir tuas folhas e folhear-te comigo,

É tempo de seres livro que lê o que digo,

Não sei se é tempo meu que de ti,

   É o tempo que eu persigo!...

Tuas folhas que eu nunca virei,

As folhas que em branco se escreveram,

São folhas brancas onde as palavras se esconderam,

Procuro em tuas páginas o que tanto de ti nada sei,

Não sabendo se dentro de ti, te encontrarei,

Entre as palavras que se perderam,

  Palavras com que não fiquei!...

Quero-te livro aberto à minha leitura,

Quero que sintas cada palavra que de ti leio,

Tuas palavras sejam minha pronúncia em teu seio,

E te cubram, tomando teu corpo com ternura,

E se, porventura,

O prazer em ler-te que tanto anseio,

Puser fim ao fim de minha procura,

O teu fim será o melhor meio,

De ser esta minha sã loucura,
    De voltar a ler-te sem receio!...
                                                                

É tempo de continuar a escrever,

Este mesmo livro que nós somos,

E não sei se haverá maior prazer,

De sermos o que sempre fomos,

     Livro irresistível à vontade de ler!...

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Palavra do que Lido

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Gosto de envelhecer com as palavras que nunca envelhecem,

Quase gosto de não ser conhecido pelos que me conhecem,

E pelos outros que pudessem gostar de me conhecer!...

Leio-os entre as poucas palavras que acontecem,

Conhecem-me pelo gosto em não me ler,

Não leem sobre a vida acontecer,

     E, vazios de mim… desaparecem!...

Gosto de adivinhar secretas leituras,

Das palavras revindas e das que nunca partiram,

Gosto das palavras eternas e das eternas loucuras,

Escrevo-me de alma nua em memória de velhas diabruras,

E aspiro cada partícula de pó que a pó memórias se reduziram,

Procuro-me na roupa das palavras que se despiram,

Visto cada palavra em que vejo velhas ternuras,

Dispo-me da velhice com que se vestiram,

   E rejuvenesço palavras sem amarguras!...

Não sabem lidar com o que não sou…

As palavras dos que se escrevem envelhecidos,

Escrevo nas palavras que não sei porque Ele perdoou,

-Mas sei!...

 Não escreveu Ele direito o que o homem entortou?!...
Há sempre quem escreva sobre os perdões acontecidos,

Perenes, palavras e causas são a causa de alguém que condenou,

Precede a palavra condenada, à inocência dos condenados e perseguidos,

Mas nunca seguidos,

 Aos olhos sociais da lei!...

E, envelhecendo, eu aqui estou,

Lidando com palavras dos não lidos,

Ainda a sorrir para as palavras que te dei,

Só minha palavra, muito minha, não te dou,

   Palavras de minha palavra com que fiquei!...

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O Bolbo e a Leitura

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Talvez quisesse esquecer o primeiro livro e o prodígio das primeiras letras em sucessão soletradas!... Todas as árvores maiores chegavam ao céu azul, tão perto dos olhos, esses seus bolbos enxertados a meia dúzia de palmos, acima das primeiras palavras. Nunca se moldara à fantasia de um bolbo mágico a florir por cada leitura, mas era espantoso restituir-se como uma tendência irresistível. Devolvia-se ao esquecimento do nascer e não se lembrava da florescência, apagada pelo género singular do que lia… dos outros, que a escreviam sem a descreverem nos livros únicos sem conta!... Aceitava-se adnascente em perpétuo parto entre o futuro das pétalas imaginadas e o ângulo resguardado sob a folha. Quase se amava ao vislumbrar o gosto aparente desse pré-ponto de vista, quase vegetal, espreitando da folha e da folha da esperança em…

Escrevê-la,

Ao vê-la,

Resguardos escritos,

E descritos… na fantasia de sê-la,

Ser a folha e as palavras reivindicadas;

Depois os gritos,

A voz periférica dos tempos aflitos,

Da aflição do verso,

E do reverso,

Do verso e reverso das folhas rasgadas,

Da maldição dos veios benditos,

Ou o benfazejo dos verbos malditos…

E o crescer do universo...
O voo insaciável da ave de penas escanadas!...

A infância do mito e o mito das infâncias vigiadas pelas letras, pelos vocábulos atentos e a imposição do exercício. Depois veio a anestesia do gosto e do amor e mais amor, indiferente ao tempo, como se não existisse, nem o tempo nem a consciência da razão. Apenas o pensamento aprisionado na sensação oferecida pela misteriosa existência dos outros e de alguém sempre presente, fora e dentro de si, excluída do princípio e do fim do tempo e sua sensação de ausência infligida…

…A eternidade,

E outra vez a vez infantil esquecida,

A identidade…

A perda da vontade,

E a vontade cada vez mais forte de ler-se perdida,

Reencontro com a nova página onde lia promessa de outra página prometida,

E em cada próxima página, a revelação da verdade,

O adiamento,

Sem atraso,

O adiantamento,

A eternidade por acaso…

Toda a cultura adquirida,

O nascer do ocaso,

E da vaidade…

A realidade do bolbo ou do eterno rebento protegido pelo sentido lato das axilas pintadas na árvore milenar, já não tão próxima do céu menos azul. E das partículas de pó, essas letras sacudidas da poeira das palavras que não eram suas, quase à altura da fé enfraquecida no contínuo bolbo cheio de esperança, mas nem tanto...

Sem o espanto,

Nem a conquista do saber,
Incapaz de libertar-se do aprender,

Se alguma vez soubesse do encanto,

Que seria parar de ler,
E ler-se,
Escrever-se,
Partindo do desencanto,
Até ao tempo todo, sem eternidade, da eterna procura do significado do seu ser, do seu pensamento livre, livre da influência das palavras dos outros, do pensamento dos outros e da exclusiva existência dos donos das tendências!...

 E o Bolbo seria a sua história da própria árvore!...

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