Palavra do que Lido

.

.

.

Gosto de envelhecer com as palavras que nunca envelhecem,

Quase gosto de não ser conhecido pelos que me conhecem,

E pelos outros que pudessem gostar de me conhecer!...

Leio-os entre as poucas palavras que acontecem,

Conhecem-me pelo gosto em não me ler,

Não leem sobre a vida acontecer,

     E, vazios de mim… desaparecem!...

Gosto de adivinhar secretas leituras,

Das palavras revindas e das que nunca partiram,

Gosto das palavras eternas e das eternas loucuras,

Escrevo-me de alma nua em memória de velhas diabruras,

E aspiro cada partícula de pó que a pó memórias se reduziram,

Procuro-me na roupa das palavras que se despiram,

Visto cada palavra em que vejo velhas ternuras,

Dispo-me da velhice com que se vestiram,

   E rejuvenesço palavras sem amarguras!...

Não sabem lidar com o que não sou…

As palavras dos que se escrevem envelhecidos,

Escrevo nas palavras que não sei porque Ele perdoou,

-Mas sei!...

 Não escreveu Ele direito o que o homem entortou?!...
Há sempre quem escreva sobre os perdões acontecidos,

Perenes, palavras e causas são a causa de alguém que condenou,

Precede a palavra condenada, à inocência dos condenados e perseguidos,

Mas nunca seguidos,

 Aos olhos sociais da lei!...

E, envelhecendo, eu aqui estou,

Lidando com palavras dos não lidos,

Ainda a sorrir para as palavras que te dei,

Só minha palavra, muito minha, não te dou,

   Palavras de minha palavra com que fiquei!...

.

.

.

Filhos das Tristes Ervas

.

.

.

Entre as sombras das linhas e o advérbio invisível,

Esgueira-se na noite uma verdejante alma sensível,

Longe dos caminhos perdidos das eruditas catervas,

Modificando os sentidos de um sofrido verbo risível,

No modo de ser das palavras, suas humildes servas,

Amenizando intensidades de tempos sem reservas,

Circunstâncias indicadas no pensamento concebível,

Gravado a fogo na fria capa por platina das minervas,

      Favor que queima a pele dos filhos das tristes ervas!...

Entre linhas sombrias e o invisível advérbio solitário,

Brilha o olhar cabisbaixo da vergonha e seu contrário,

Infâmia de um penitente, inocente de sua condição,

Essa pobreza quase daninha em consagrado glossário,

Léxico rejeitado nos abandonados ermos de perdição,

Onde crescem arcaicos termos adverbiados de rejeição,

Verdes a ervas sempre verdes na esperança do corolário,

Proposição lógica de impoluta Alma por justa asserção,

    Culpa evidente da inocente erva dada à luz na redenção!...

No modo de ser das palavras, suas humildes servas,

     Vivem inocentes, os solitários filhos das tristes ervas!...

Conspiram nas searas perdidas as gramíneas virulentas,

Pintando céus azuis com arrebatadas opiniões cinzentas,

De pungidas lembranças dos silenciosos galrachos parasitas,

Desenham-se veracidades sobre testas de ferro truculentas,

Lavando o rosto de aparentes chupins de si mesmo eremitas,

Despindo inverdades danadas na lavra de insuspeitas desditas;

Restou todo um céu celeste sem as falsas palavras nebulentas,

Revelando fracas ervas pelo valor de uma erva mágica sedentas,

Magia que da pobreza nasceu como ervas de ouro descritas!...

Voam entre reis, caminhando no seio das pessoas benditas,

Respeitando o modo de ser das palavras, suas humildes servas,

    E vivem felizes na inocência de solitários filhos das tristes ervas!...

.

.

.

 

Linhas!...

.

.

.

…Conheceram-se entre linhas carregadas de uma certa inocência adocicada na manha das cartas e não descartaram a hipótese de perpendicularem os caminhos da escrita!... O mel das palavras foi escorrendo nas inclinadas linhas de uma fina teia já cruzada em rede, como perpendiculares esperançadas à espera, também elas, de se cruzarem entre si, transformando o desejo pautado num encontro longe de ser quadriculado!... Bem à maneira dos tempos alinhados, um dia fecharam os envelopes e combinaram dar cartas brancas, logo que suas linhas, já trepadoras compulsivas de paredes até aos caibros, se encontrassem. Depois de contados, um por um, muito lá no alto e bem a pino, bem teso como a contagem reivindicava entre as linhas das entrelinhas e desejos estranhamente desalinhados, pelo que cada um imaginava o alinhamento ávido dos sonhos do outro, na mesma proporção do que cada um sentia por si mesmo!... Combinaram também, na última troca de linhas, que ela estaria à sua espera com duas linhas na mão, e ambas sustentando o perfeito equilíbrio de uma dúzia de letras de boas vindas, na simbiose ideal das palavras e a felicidade bem-vinda, bem visível no “SOU a TUA LINHA” que escrevera, distinguindo-se das demais anónimas passageiras casuais!... Por sua vez, ele, quando chegasse, e por alinhamento recíproco, sairia do comboio com duas correspondentes linhas firmes, alinhando a gratidão numa igual “SOU a TUA LINHA”, sem qualquer também, porque era um desejo seu e prenda surpresa!...  Ambas as linhas, nas suas costas e nas costas das mesmas folhas, haviam convergido, sem que um do outro soubesse, num “quero teu beijo”; seria uma surpresa do tamanho de suas longas e doces trocas de linhas e suas linhas saltariam de um para o idílio do outro, encontrando-se... cruzando-se numa troca de fluidos contidos que há tempo demais escorriam na incontinência das linhas paralelas, aquando de posições verticais, tal era o desejo de se meterem umas pelas outras, as linhas embeiçadas e ansiosas!...

O comboio chegou, percorrendo e percorrido que foi o corpo cúmplice das linhas e duas folhas caíram em movimentos laterais de vaivém seco… leve… e… suave… queda, lá do alto das pontas dos dedos que as seguravam, mal os olhos alinharam a linha de visão na direção do virado “eram suas linhas”, trespassadas por frias pedras de granizo que desfizeram certezas e dúvidas!...

Ali ficaram dois beijos desajeitados e abandonados à pressa, no chão de todos os pés, caídos dos olhos cegos de donos sem lábios, servindo de tapete maltratado por todos que entravam e saíam dos comboios perfeitamente alinhados nas estações, nas linhas que levavam e traziam histórias de linhas desencontradas das partidas,

Das chegadas fingidas,

Das perdidas sem regresso!...

E os beijos paralelos,

Nunca se tocando por lábios belos,

Entregues com todo o amor confesso,

À paixão jamais sentida como excesso,

Pelos inocentes sonhos singelos,

Do imaculado desejo mais professo,

Páginas fechadas nos mais altos castelos,

Entre desconhecidas linhas sem acesso!...

E as linhas por onde as palavras se insinuam, distantes da beleza que cada desejo imagina, cruzam paralelismos de ilusões, já sem a sensação da textura das cartas, sem o cheiro de beijos enviados ao destinatário!...

Restam espaços brancos sem linhas ligados às palavras perfeitamente alinhadas que se escrevem a si mesmas... entre si, sem margens para erros!... 

.

.

.