Pirografia das Lacunas

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Como uma cicatriz de amor jurada no veio das lacunas,

Essa jura omnipresente de um amor, por amor embargado,

Silêncio consentido das marcas de um segredo amargurado,

Que na silenciosa sombra rasgava a débil mágoa fendida,

Cicatrizando a dor que, por amor, era de si escondida,

    Na aparente solidão escondida ao mesmo amor castigado!...

Não podendo mostrar todo o amor que pelo sol sentia,

Mostrava-se vazia de luz nos dias onde o sol o escondia,

Despida de sua sombra rebelde que a tristeza costurou,

Com agulhas tristes do coração que, enternecido, cerzia,

Incandescendo silêncios que o destino na alma ponteou,

Picotando o anelar sem dedal que, desprotegido, sangrou,

Trespassado pela agulha distante que o sangue expungia,

    Escorrendo-o sobre a tesoura que a sua felicidade cortou!...

Sabendo mostrar o segredo que, por amor, sentia,

Resguardando-se numa reserva de paz melancólica,

Comemorava cada momento com felicidade simbólica,

Não deixando que amor mentido, soubesse que mentia,

Ao revelar o amor de gradadas noites, pela luz do seu dia,

   Luz celestial possuída pelo desejo de uma paixão diabólica!...

No desencontro das horas pirogravava breves momentos,

Queimando a carne com instantes de tórridos sentimentos,

Delineando contornos na injustiça de incendiadas lacunas,

Cinzas de omissões desfragmentadas em vários elementos,

Separados entre si, à distância aprazível de mãos oportunas,

Que, gravando cornucópias triunfantes de humanas fortunas,

Cicatrizam doces emendas distantes com poéticos segmentos,

    Incendiando de liberdade, a loucura de secretos movimentos!...

Agulhas incandescentes flutuam sobre oceanos de salvação,

Gravam águas salgadas com a fervura de um amor impossível,

Salgando prazeres que emergem da profunda distância sensível,

Pelas lágrimas que se afogam entre o sal que queima de sedução,

Ateando o fogo que aceita, no frio insensível do prazer em negação,

    Desencontrado das horas onde a diferença é igualdade incompatível!...

Porque a agulha que atravessa o coração é incandescente,

Ainda que a desigualdade pareça o frio de uma luz mais visível,

    Complementam-se nas semelhanças da verdade de quem mente!...

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Fogo de Árvores ao Vento

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Todas as árvores do mundo de todos os montes mais altos,

Amantes do vento que todas as árvores, sem ciúmes, amava,

Murmuravam histórias de cinza que o vento quente soprava,

Falando da morte de todas as florestas em todos os planaltos,

E da respiração dos homens, queimada em inumanos assaltos,

Perpetrados por um assassino que seu próprio filho matava!...

Árvores, por breves momentos de luto, em agonia,

Entre brumas de traição e o inferno que as consumia,

Choravam lágrimas de cinza ao ver o seu amante, o vento,

Soprando o amor que transformava numa infernal ventania,

Daquele amante que, pelo amor de suas amantes sedento,

Continuava a amá-las tanto, quanto do fogo era o sustento,

  Sem compreender que, por tanto amor, ambos destruiria!...

Há um código gravado numa misteriosa linguagem, à parte,

Que o post-scriptun da NASA só induz aos públicos ladrões,

Descodifica a imortalidade no frio sem escrúpulos de Marte,

Conservando os genes intactos para escolhidas ressurreições,

Àqueles que destruíram planetas azuis e seus verdes pulmões,

   Exibindo seus crimes em ricas galerias, como a mais bela arte!...

Depósitos inflamáveis de comerciais intentos mesquinhos,

Trespassam a feição dos ventos que rasgam céus queimados,

E metáforas negras serrando veios nos anéis de valiosos pinhos,

Com fumo negro da energia renovada entre fogos cruzados,

Que assinam de cruz secretos contratos de olhos fechados,

Sobre rescaldos recortados no tição dos caminhos!...

Por todas as árvores inocentes do mundo,

Há mundos estranhos de gigantes ventoinhas,

Cobrindo os altos montes de um vazio profundo,

Despojados do seu respirar humano e fecundo;

Falam de mágicas varinhas,

Com poderes nobres de rainhas,

Mas são os reis de poder rotundo,

  Donos da morte das andorinhas!...

Há cada vez mais Primaveras de luto intenso,

Há ventos nascidos assim, para serem amantes,

Oferecendo verdes sopros de afagos estonteantes,

Às verdes árvores nos altos montes e ao contra senso,

Das ventoinhas, essas substituintes do arvoredo imenso,

Que fora amado pelo vento em todos os instantes!...

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Negação ao Poema Perfeito

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Estive muito perto do poema perfeito,

Mas sempre tive este defeito,

De chegar muito perto,
De ter descoberto,

O efeito,

Certo,

Do jeito,

Pelo respeito,

De encontrar no deserto,

Um poético oásis entreaberto,

Á perfeição de um poema feito a preceito,
Que o conselho ensina em seu desígnio encoberto,
Pela ditadura dos poetas em cada poema suspeito,

Esse poema que esteve tão próximo de ser liberto,

     Mas ali se deixou ficar para sempre insatisfeito!...

Estive muito perto do Poema perfeito,

Esteve esse Poema tão perto de mim,
Mas tive sempre esse defeito,

       De ver a poesia sem fim…

 Como se… o cume,
Fosse perfume,

   De mim!...

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Sal do Prefácio e da Vastidão

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Escrevendo-me nos vastos prefácios do mar,

Fiz-me cada oceano das palavras navegáveis,

Da vastidão, fiz-me minúsculo para desaguar,

Nas frescas fontes onde tu te pudesses saciar,

   Fontes tuas, de tua sede, sempre insaciáveis!...

Escrevendo-me com minhas palavras salgadas,

Em barcos de papel, onde eu queria que fosses,

Fiz-me verbo escoado de lágrimas naufragadas,

Signifiquei-me em palavras de águas desejadas,

    Fazendo-me um imenso mar de palavras doces!...

Já não sou imenso nem sou mar contemplado,

Não sou o sal no prefácio azul das águas vastas,

Sou a falésia e a contemplação do mar passado,

Sou regato feliz percorrido por  palavras gastas,

   Palavras sempre frescas por ter-te encontrado!...

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Rios de Alegria sem Margens (nem água)

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Somos tão ricos em simpatias,

Vendemos nossos sorrisos inebriantes,

Queremos ser os mais felizes todos os dias,

Partilhamos com alegria todas as nossas alegrias,

Mas quando nos vem ao pensamento, por instantes,

No quanto os sorrisos de amigos podem ser mais brilhantes,

Tudo é válido para parecermos as mais pobres alegorias,

Entristecemos,

E tudo fazemos,

Por nós, entre sorrisos e gargalhadas dissonantes,

Como se fôssemos as mais tristes mercadorias,

Á venda nas vaidades mais arrogantes,

De verdadeira alegria vazios!...
Assim vivemos,

Assim morremos,

Como se fôssemos rios,

Rios sem margens nem águas,

Onde caminhássemos menos sombrios,

     E, juntos, pudéssemos lavar nossas mágoas!...

Quero tanto, tanto que sejas feliz,

Que dances nos braços da felicidade,

Se a felicidade for, como quem diz,

    Eu… com toda a minha caridade;

Alegra-te e sente como sou a tua raiz,

     Sou a árvore e o fruto da tua amizade!...

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Aniversário do Tempo e do Sorriso

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O tempo é viajante,

Que passa para nos visitar,

Chega como visitante,

E num instante,

    Decide ficar!...

"Hoje não posso dar-te o dia que há de vir,

O amanhã é sempre o dia que há de chegar,

Dou-te este dia para que possas, sempre, sorrir,

Dou-te o dia de amanhã para que possas recordar,

Que o tempo é uma linha que o tempo faz sentir,

Toda a vontade de ser amada e, sempre, amar,

 E dessa linha dos lábios nunca desistir!..."

Aqui fica, sempre a passar,

Como sendo estranho amante,
Que estranhamente parece amar,

Sem deixar de ser um amor distante,

    Tão próximo de nos querer deixar!...

E o tempo passa,

Pelo sorriso que fica,

  Para que sorriso se faça!...

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Maio das Flores e as Cores do Vento

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Via em cada partícula de cada pétala de cada flor, por mais pequena que Deus a tivesse feito,

Uma flor total e única, como todas as flores que se despediam da árvore ou do seu frágil caule. Deixavam o fruto que abraçaram conforme Deus quis, hesitavam na brisa e partiam com o vento!... Via em cada lufada fresca de vento, um lago de fores que ás vezes floria num mar de pétalas de todas as cores suaves, diluídas num sereno mar de delicadeza melancólica… e via o rosto insólito de Deus, meigo, condescendente, perfeito, a repousar no oceano interminável da sua forma tão invisível quanto pleno de todas as formas que eu imaginava!...

E eu que de alguma forma, voava,

Levado pelo vento que me trazia,

Pressenti que Deus se desfolhava,

A flor única das flores que eu via,

E era esse o desfolhar que sentia,

   Por cada flor que Deus me dava!...

Um melro branco de frio, olhava-me sem medo e com medo de o ver fugir, parado e silencioso, oferecia-lhe o sorriso que a mim mesmo devia. E o melro, já preto, sorria… a princípio, talvez um sorriso amarelo e só depois, desfolhado do medo, libertava um lindo sorriso que continua por aí à solta, entre pétalas muito leves que o vento levou!... Os estorninhos sem sorriso amarelo, pétalas menores das mesmas flores e aquele grande corvo negro no batatal que nunca semeei, passeando entre a rama verde das batatas, passeando entre as suas luzidias penas pretas e o seu bico muito preto e forte, parecia mais flor do que as flores… e floria o seu contraste, como se tivesse uma consciência para ter a consciência disso!... Nunca o vi entre flores, não sei se por culpa das flores ou por qualquer florir acidental...  
Acidente, de propósito, provocado,

 Pela primavera em seu intenso estado,

De muito fazer crer no bico amarelado,

De um verdadeiro corvo no meu batatal,

Que não fosse um negro melro disfarçado,

De um corvo que se disfarçasse muito mal,

Julgando passar-se por um melro, tal e qual,

Como as flores de um jardim bem cuidado,

   Onde cada flor a outra flor pensa ser igual!...

Como as flores são diferentes!... Umas mais flores do que outras, por serem tão flores quanto outra flor é igual a outra flor que se sente mais flor!... Depois, vem a sensação de ser botão, dono de um par de casas trespassadas por agulhas, quando floresce… e desabrocha, incrédula, no momento em que tudo acaba, em que descobre o seu destino imprevisível e o destino do fruto que jamais conhecerá, em sua maturação mais sensível!...

E é cada flor tão invisível,

Tão visível às cores do olhar,

As flores proibidas de chorar,

Sempre de sorriso irresistível,

Até já não ser mais possível,

    Ser flor tão triste e disfarçar!...

O vento também floresce e veste-se com as mais leves flores que leva consigo. E essas flores, que começaram por ser uma brisa de pequenas malvas silvestres, lufadas frescas de narcisos orgulhosos de si e rodopios estonteantes de apaixonadas margaridas,

Fizeram-se vento, um vento forte,

Vento florido de tristes despedidas,

O adeus às cores das flores da sorte,

Rosas negras de saudade e a morte,

E todas as pétalas, perfume de vidas,

No perfume seco do vento perdidas,

E, por fim, a última flor, último corte,

A marcha fúnebre e lágrimas sentidas,

Um carro negro, das flores, transporte,

   Que carrega o luto das flores coloridas!...

Flores que todos os jardins cobrem, flores que hão de nascer e todos os jardins hão de cobrir... talvez todas as flores sejam terra, fresca e revolvida, de braços abertos à semente, às flores e ao retorno do processo orgânico, de onde todas as flores brotam depois de regadas com as lágrimas do adeus e da saudade e fértil sentimento que, lentamente, passa como passam as flores por cada momento!...

Serão passo flridos do passar lento,

O desabrochar da cor, o florir,

O ameno desvanecimento,

As cores do tempo,

As cores a fugir,

O lamento,

O sorrir,

O desalento,

Lágrimas e o sentir,

   Todas as flores e o vento!...
E, em Maio, todas as flores são uma flor única que oferece o fruto a quem nasce, e suas pétalas que acompanham a alma, cobrem a última viagem da vida que parte e fica nos jardins dos que ficam, como flores ainda mais flores, no coração de cada flor nascida para cuidar da cor e do perfume que na vida aconteceu...
E do perfume da alma não parte,
Como se aquela flor fosse pura arte,
Fruto do talento natural e da sedução,
E de toda a beleza, um natural baluarte,
    Capaz de fazer florir a beleza no coração!...
Depois... depois, despedem-se as cores que o vento leva, deixando atrás de si o que tantas vezes, da vida, levou enfeitado de flores que continuam a voar por aí... em nós!...
       

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Era uma Vez um Sonho de Abril

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Era uma vez um sonho,

Que conheceu a Liberdade,

Acabaram com algo medonho,

    Começaram suas vidas de felicidade!...

Era uma vez um lindo vermelho cravo,

Que conheceu os filhos da revolução,

Não pagaram por ele um centavo,

     Andou nas lapelas da ilusão!...

Dizem por aí que foi uma vez,

Que o dia 25 conheceu esse dia febril,

 Ainda hoje lembram a festa que se fez;

Choveram cravos de promessas mil,

Murcharam depressa os cravos desse mês,

    Era uma vez um lindo sonho de Abril!...

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Tristes Trovas do Mundo Triste

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Que triste mundo este,

Da morte se faz festa,

Ainda mal nasceste,

E já nada te resta!...

Que triste vida esta,

No mundo se faz a morte,

Ninguém se manifesta,

Neste mundo sem sorte!...

Tristeza muito forte,

Toda esta tristeza,

Mundo sem fé nem norte,

Bem longe da beleza!..

Tão triste a crueza,

Deste mundo vazio,

Cheio de riqueza,

Em triste desvario!...

Água cega no rio,

Triste por ter de fugir,

Foge do coração frio,

    Sem olhos para sorrir!...

É tão triste não sentir,

A tristeza sentida,

Viver e não conseguir,

   Ver a vida perdida!...

De tudo esquecida,

Triste por em nada crer,

Esperança vencida,
Por esperança não ter!...

Só Deus nos pode valer,

Valha-nos o Seu amor,

Até Deus vemos morrer,

   Rezamos à nossa dor!...

Tão triste este horror,

Por onde caminhamos,

Caminho do Criador,

    Esse que renegamos!...

Nossas vidas amamos,

Com toda a nossa vida,

Vida que desprezamos,

     Neste mundo, perdida!...

A vida prometida,

Promessas de fartura,

Farta a fome de vida,

    Farta de amargura!...

A natureza pura,

Natureza perfeita,

Sua memória futura,

     Que o homem rejeita!...

A mentira enfeita,

A beleza sofrida,

A tristeza se deita,

     Na noite mal dormida!...

Triste esta ferida,

Tão aberta do nada,

 Sangra na despedida,

     Por tristeza criada!...

Triste e fustigada,

Pela humanidade,

Triste e indignada,

     Por triste maldade!...

Feito de saudade,

Chora o coração,

Vem a ansiedade,

     E toda a emoção!...

É rezada a oração,

É Deus a esperança,

Amor, conforto e pão,

   Caridade e bonança!...

Mas, se nem Deus resiste,

Á tristeza do mundo,

Também Deus está triste,

    P’lo amor infecundo!...

Entristecer profundo,

Tristeza de sentir dó,

Tão triste o Ser imundo,

     Reduzido ao triste pó!...

É tão triste ser triste,

Tão triste por nada ser,

Sentir que não resiste,

   Á certeza de morrer!...

É o medo de sofrer,

Triste efeito dominó,

Nasce o neto sem avó,

     Morrem filhos sem querer!...

Chega o anoitecer,

Chega o pesadelo,

Triste dia o de saber,

    Da morte sem apelo!...

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Serpentes de Pedra ( Muralhas da Oração)

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A dor cresce no caminho rasgado pelos insolentes,

Pedras lascadas fustigam o coração, infernalmente,

Por cada passo, as pedras afiam-se como navalhas,

Passos de pedra perseguem os passos do inocente,

Preparam-se as mortalhas,

Preparam-se as medalhas,

Embrulham corpos com o sangue frio da serpente,

Serpenteia o louvado mérito do carrasco, meigamente,

Preparam-se as fornalhas,

O corpo arde lentamente,

Preparam-se as batalhas,

Arde o ódio, docemente,

No inferno das muralhas,

    Construídas vorazmente!...

Cobre-me o silêncio de mais um dia,

Em silêncio pergunto ás lágrimas que vão caindo,

Se é calor meigo que do meu coração vai saindo,

Ou se cada lágrima que do meu coração saía,

Era mais uma pedra lascada que dele caía,

   No vale de lágrimas que foi construindo!...

Serpentes de pedra mordem de mansinho,
Suavemente, envolvem o meigo coração,

Prostram os fiéis aos pés da oração,

 Que rezam às pedras do caminho,
O sofrimento da ilusão!...

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