A Poda

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O esperar a natureza cuidar,

Pode ser o excerto da moda,

Já ninguém aprende a podar,

     Se não pode é vítima da poda!...

Dizem que podar, podemos,

Poder, até podemos poder,

Podam o que nós comemos,

   Podam-nos até nos comer!...

Tivessem as podas conseguido,

Podar um coração abandonado,

E todas as podas teriam podido;

E lá vai sendo o corpo podado,

Podado como nunca havia sido,

    Só depois do coração quebrado!...

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Fogo de Árvores ao Vento

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Todas as árvores do mundo de todos os montes mais altos,

Amantes do vento que todas as árvores, sem ciúmes, amava,

Murmuravam histórias de cinza que o vento quente soprava,

Falando da morte de todas as florestas em todos os planaltos,

E da respiração dos homens, queimada em inumanos assaltos,

Perpetrados por um assassino que seu próprio filho matava!...

Árvores, por breves momentos de luto, em agonia,

Entre brumas de traição e o inferno que as consumia,

Choravam lágrimas de cinza ao ver o seu amante, o vento,

Soprando o amor que transformava numa infernal ventania,

Daquele amante que, pelo amor de suas amantes sedento,

Continuava a amá-las tanto, quanto do fogo era o sustento,

  Sem compreender que, por tanto amor, ambos destruiria!...

Há um código gravado numa misteriosa linguagem, à parte,

Que o post-scriptun da NASA só induz aos públicos ladrões,

Descodifica a imortalidade no frio sem escrúpulos de Marte,

Conservando os genes intactos para escolhidas ressurreições,

Àqueles que destruíram planetas azuis e seus verdes pulmões,

   Exibindo seus crimes em ricas galerias, como a mais bela arte!...

Depósitos inflamáveis de comerciais intentos mesquinhos,

Trespassam a feição dos ventos que rasgam céus queimados,

E metáforas negras serrando veios nos anéis de valiosos pinhos,

Com fumo negro da energia renovada entre fogos cruzados,

Que assinam de cruz secretos contratos de olhos fechados,

Sobre rescaldos recortados no tição dos caminhos!...

Por todas as árvores inocentes do mundo,

Há mundos estranhos de gigantes ventoinhas,

Cobrindo os altos montes de um vazio profundo,

Despojados do seu respirar humano e fecundo;

Falam de mágicas varinhas,

Com poderes nobres de rainhas,

Mas são os reis de poder rotundo,

  Donos da morte das andorinhas!...

Há cada vez mais Primaveras de luto intenso,

Há ventos nascidos assim, para serem amantes,

Oferecendo verdes sopros de afagos estonteantes,

Às verdes árvores nos altos montes e ao contra senso,

Das ventoinhas, essas substituintes do arvoredo imenso,

Que fora amado pelo vento em todos os instantes!...

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Maio das Flores e as Cores do Vento

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Via em cada partícula de cada pétala de cada flor, por mais pequena que Deus a tivesse feito,

Uma flor total e única, como todas as flores que se despediam da árvore ou do seu frágil caule. Deixavam o fruto que abraçaram conforme Deus quis, hesitavam na brisa e partiam com o vento!... Via em cada lufada fresca de vento, um lago de fores que ás vezes floria num mar de pétalas de todas as cores suaves, diluídas num sereno mar de delicadeza melancólica… e via o rosto insólito de Deus, meigo, condescendente, perfeito, a repousar no oceano interminável da sua forma tão invisível quanto pleno de todas as formas que eu imaginava!...

E eu que de alguma forma, voava,

Levado pelo vento que me trazia,

Pressenti que Deus se desfolhava,

A flor única das flores que eu via,

E era esse o desfolhar que sentia,

   Por cada flor que Deus me dava!...

Um melro branco de frio, olhava-me sem medo e com medo de o ver fugir, parado e silencioso, oferecia-lhe o sorriso que a mim mesmo devia. E o melro, já preto, sorria… a princípio, talvez um sorriso amarelo e só depois, desfolhado do medo, libertava um lindo sorriso que continua por aí à solta, entre pétalas muito leves que o vento levou!... Os estorninhos sem sorriso amarelo, pétalas menores das mesmas flores e aquele grande corvo negro no batatal que nunca semeei, passeando entre a rama verde das batatas, passeando entre as suas luzidias penas pretas e o seu bico muito preto e forte, parecia mais flor do que as flores… e floria o seu contraste, como se tivesse uma consciência para ter a consciência disso!... Nunca o vi entre flores, não sei se por culpa das flores ou por qualquer florir acidental...  
Acidente, de propósito, provocado,

 Pela primavera em seu intenso estado,

De muito fazer crer no bico amarelado,

De um verdadeiro corvo no meu batatal,

Que não fosse um negro melro disfarçado,

De um corvo que se disfarçasse muito mal,

Julgando passar-se por um melro, tal e qual,

Como as flores de um jardim bem cuidado,

   Onde cada flor a outra flor pensa ser igual!...

Como as flores são diferentes!... Umas mais flores do que outras, por serem tão flores quanto outra flor é igual a outra flor que se sente mais flor!... Depois, vem a sensação de ser botão, dono de um par de casas trespassadas por agulhas, quando floresce… e desabrocha, incrédula, no momento em que tudo acaba, em que descobre o seu destino imprevisível e o destino do fruto que jamais conhecerá, em sua maturação mais sensível!...

E é cada flor tão invisível,

Tão visível às cores do olhar,

As flores proibidas de chorar,

Sempre de sorriso irresistível,

Até já não ser mais possível,

    Ser flor tão triste e disfarçar!...

O vento também floresce e veste-se com as mais leves flores que leva consigo. E essas flores, que começaram por ser uma brisa de pequenas malvas silvestres, lufadas frescas de narcisos orgulhosos de si e rodopios estonteantes de apaixonadas margaridas,

Fizeram-se vento, um vento forte,

Vento florido de tristes despedidas,

O adeus às cores das flores da sorte,

Rosas negras de saudade e a morte,

E todas as pétalas, perfume de vidas,

No perfume seco do vento perdidas,

E, por fim, a última flor, último corte,

A marcha fúnebre e lágrimas sentidas,

Um carro negro, das flores, transporte,

   Que carrega o luto das flores coloridas!...

Flores que todos os jardins cobrem, flores que hão de nascer e todos os jardins hão de cobrir... talvez todas as flores sejam terra, fresca e revolvida, de braços abertos à semente, às flores e ao retorno do processo orgânico, de onde todas as flores brotam depois de regadas com as lágrimas do adeus e da saudade e fértil sentimento que, lentamente, passa como passam as flores por cada momento!...

Serão passo flridos do passar lento,

O desabrochar da cor, o florir,

O ameno desvanecimento,

As cores do tempo,

As cores a fugir,

O lamento,

O sorrir,

O desalento,

Lágrimas e o sentir,

   Todas as flores e o vento!...
E, em Maio, todas as flores são uma flor única que oferece o fruto a quem nasce, e suas pétalas que acompanham a alma, cobrem a última viagem da vida que parte e fica nos jardins dos que ficam, como flores ainda mais flores, no coração de cada flor nascida para cuidar da cor e do perfume que na vida aconteceu...
E do perfume da alma não parte,
Como se aquela flor fosse pura arte,
Fruto do talento natural e da sedução,
E de toda a beleza, um natural baluarte,
    Capaz de fazer florir a beleza no coração!...
Depois... depois, despedem-se as cores que o vento leva, deixando atrás de si o que tantas vezes, da vida, levou enfeitado de flores que continuam a voar por aí... em nós!...
       

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Vento...

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Passa atrevido e animoso,

Uma vezes com vozeirão feroz,

Ou de leve mansinho e manhoso,

Entre elas em movimento sinuoso,

Exalante mavioso e aveludado na voz,

E elas desfolham-se rindo,

Enquanto se vão despindo,

Apressam-se, ele passa por elas veloz,

Abraça-as, beija-as e segue furioso,

Afasta-se e desaparece saudoso,

Não vê as últimas folhas caindo,

Deixou-as nuas de tão airoso,
 E um alento frio as cobrindo!..

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Folha e Outono

Nuvens e o Vento

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Teu olhar cansado, baixado e triste,

Vai alegrar-se quando vir a alegria passar,
Talvez a alegria passe pela tristeza que sentiste,

Teus olhos arrependidos pela alegria que não pediste,

Entristecem-se perto daquela alegria que não pode ficar;

Olha que ao longe, há olhos que te olham e te fazem sonhar,

Revêem-te em seus olhos a tua esperança que não desiste,

E descem ao sítio onde tuas lágrimas adormecem!...

Eleva-te até ao cume da montanha e leva teu olhar,

Salga as tuas doces lágrimas e nelas faz-te ao mar,

Segue as nuvens velozes que não se entristecem,

São loucas pelo vento, mas nunca enlouquecem,

E antes que o vento as leve sem nunca as amar,

Pede à nuvem mais baixa que te ensine a voar,

   Sente como as nuvens, do vento se esquecem!...

  

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Folhas de Outono

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Aquele magro rosto cansado,

De uma pálida serenidade natural,

Adormeceu na tristeza de um leito fatal,

Entristecido pela beleza de um Outono sulcado,

Na despedida serena de um derradeiro adeus finado,

   Pintado nas cores caídas daquele sorriso final!...

Arrefecida folha caída de Outono,

Desnudada de qualquer desejo sem dono,

E entregue ao vento frio que parado a acaricia,

É inerte imagem adormecida de uma memória sem sono,

Finalmente despojada da insónia que sobre cetim adormecia,

Esse eterno repouso branco da infalível e sempre eterna profecia,

Sepultada na crença ressuscitada das predições ao abandono,

Nas cores verdes da primavera emprestadas num assomo,

    De Esperança, na esperança de ter vivido mais um dia!...

Uma lágrima de cera liquefeita,

Jaz na queda de uma folha desenhada,

Nas últimas linhas de uma página desfeita,

Tangida pelos sinos em despedida imperfeita,

Empresta ao lúgubre destino daquela folha rasgada,

Pedaços de terra indiferente caídos da lágrima cavada,

Que a vela padecida sem tempo ao fim do tempo foi sujeita;

Voam pássaros negros numa interrompida lágrima congelada,

    Flutuando no vazio do nada que no nada dos olhos se deita!...

Envolta em silêncio jacente,

Cobria-a um murmúrio cinzento,

Abafado por um letárgico desalento,

De consentido e meigo sopro clemente,

Último influxo de cera esvaído num momento,

Derretendo na tristeza de um regresso comovente,

Acariciado pela suave brisa pousada levemente,

    Sobre uma folha de Outono levada pelo vento!...

Fecha-se a saída à folha onde o corpo jaz,

Entrada fechada às lágrimas em seu redor,

Deixando que pranteadas chaves de Amor,

Reclamem lembranças de um sorriso fugaz,

Por entre portas abertas em alvores de Paz,

   Felizes recordações libertadas daquela dor!...

Uma folha de Outono levada pelo vento,

Afagando levemente as faces primaveris do rubor,

    Oferece uma nova Alma que voa nas asas do alento!...

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Quantas vidas despojadas,

Quanta tristeza enterrada viva,

    Quantas mortes desterradas!...

Quanta unha partida,

Quanta esgadanhada campa aberta,

    Quanta enterrada Vida!...

Quantas almas no desterro,

Quantas frias entradas sem saída,

    Quantas saídas em erro!...

Quanto frio errante!...

Quanta terra cortada à medida,

Quantas lágrimas à despedida,

Quanto silêncio dissonante,

Quanto pranto à partida,

Quantos ais de tristeza redundante,

Quanto brilho finado da vida cintilante,

Quanta lama inglória sob a guerra perdida,

Quantas trincheiras num coração palpitante,

    Quantas mãos segurando as cordas da descida!...

Quanta saudade por suprir,

Quanta imortalidade prometida,

    Quanta promessa por cumprir!...

De joelhos enterrados,

Como raízes numa campa rasa,

Rezas os medos de fins antecipados,

Dos santos mistérios de dias assinalados,

Na pena lacrimada que das lágrimas extravasa,

Espalhando caídas penas de uma ferida asa,

    Roubada ao voo triste de tristes fados!...

Quantos esboços traçados,

Quanta obra interrompida,

Quantos planos rasgados,

Quantos sepulcros escavados,

Quanta vida longa resumida,

     Quantos ânimos desanimados!...

Quanta funesta indiferença,

Quantos de teus ódios sulcados,

Quanta igualdade morta à nascença,

Quanta contrição definhando na doença,

Quantos de tantos remorsos desacreditados,

Quanta vergonha no epitáfio dos dias profanados,

Quantos milagres de santos da casa caídos em desgraça,

   Quantas valas comuns no coração de pecadores perdoados!...

Quanta, quanta...

    Saudade!...

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