Negação ao Poema Perfeito

.

.

.

Estive muito perto do poema perfeito,

Mas sempre tive este defeito,

De chegar muito perto,
De ter descoberto,

O efeito,

Certo,

Do jeito,

Pelo respeito,

De encontrar no deserto,

Um poético oásis entreaberto,

Á perfeição de um poema feito a preceito,
Que o conselho ensina em seu desígnio encoberto,
Pela ditadura dos poetas em cada poema suspeito,

Esse poema que esteve tão próximo de ser liberto,

     Mas ali se deixou ficar para sempre insatisfeito!...

Estive muito perto do Poema perfeito,

Esteve esse Poema tão perto de mim,
Mas tive sempre esse defeito,

       De ver a poesia sem fim…

 Como se… o cume,
Fosse perfume,

   De mim!...

.

.

.

Prazer do P(r)o(f)eta

Entre Aspas Poéticas

.

.

.

Descreviam-se os sempre presentes desertores,

De fiéis atraiçoados por estranhos poemas desconhecidos,

Revoltavam-se com suas entranhas os senhores doutores,

E entranhavam-se na certeza dos destinados a deprimidos,

Sempre entregues aos estoicos versos já por demais batidos,

Dados à luz pelo tão saber sentir o ser-se pai e seus autores,

Para serem lidos por universitários graus de risíveis valores,

    Imitados por limitados poetas por tão ridículos mal paridos!...

Queixavam-se na fila da frente, sem noção, os desertores,

Das traições ingratas sobre as suas abreviaturas doutoradas,

Como se suas preces por versos houvessem sido abandonadas,

E tudo que resta são ensurdecedores murmúrios dos clamores,

Corvejados pelos redundantes ventos de trovas mal clamadas,

    Às orelhas moucas de onde vai escorrendo a cera dos rumores!...

Escrevem-se poemas escanzelados entredentes,

Mordidos por bocas desdentadas de esfomeadas prosas,

Agarram-se a todos os espinhos meigos com unhas e dentes,

E em sua teimosia de tão cega já enfadonha por tantos precedentes,

   Banham-se em mistelas poéticas como se fossem água de rosas!...

Porque, meu pretenso poeta, te arrastas,
 Para as tuas prosas tão longe, longe de mim,

 Se és parte de poemas aparte partindo do fim,

      Sem a rima dos poetas concebidos entre aspas?!...

.

.

.

"Peotas"

.

.

.

Qualquer sol lhes era sombra de um sol-posto,

Serviam-se da dor escondida em seus corpos cansados,

Para darem à própria Alma sombria o seu rosto!...

Sabiam-se sem a alma porque sofriam,

Conscientes de seus equívocos desalmados,

   Consciência de fazer suas as dores que liam!...

   Poetas…diziam-se,

Clamando-se à gratidão dos clamados,

 Dizendo-o uns aos outros que poetas se… diziam!...

Assim se pavoneavam… os “peotas”,

Não os Poetas que sem erro nem no erro se viam!…

.

.

.