Contas

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Não contava encontrar,

O velho contador;

Em tempos,

Contava estórias de encantar,

Contas de rico teor,

Sobre contas de rico senhor,

     Contas que dele sabia contar!...

-Olá, amigo contador,

Que contas,

Amigo sonhador?...

Que contas,

Sobre tuas ideias tontas,

    Com que foste sonhando?...

Com uma triste desilusão,

Baixou a cabeça e acenou que não,

Há anos que deixara de sonhar,

 E foi contando:

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 -Conto que já nada tenho para contar,

Já não conto os anos que passam,

Não conto os que estão por passar,

Faço de conta que conto,

E conto que conto,

E volto a contar,

Conto as horas que deixei de contar,

     Conto que parei de sonhar;

Já ninguém me tem em conta,

Dão-me um desconto,

E volto a contar,

Só não conto,

Nem desconto,

As contas que ficaram por pagar!...

E conto mais:

Conto que olho,

E volto a olhar,

Conto que vejo um pote,

Cheio do frio que ficou,

Sobre cinzas que a fome não levou,

E volto a contar,

Conto que raspo-lhe o fundo,

Todo raspado pelos donos do mundo,

E volto a raspar,

Conto que conto e volto a contar,

Conto que os olhos de um filhote,

Raspados no fundo do pote,

Me contam ser olhos de fome,

E volto a contar  a tristeza no olhar,

De quem já nada come,

Conto que vejo olhos que choram,

 E voltam a chorar,

Conto que já pouco conto,

E nada mais quero contar,

E conto que conto,

  E volto a contar!...

Conto com quem não me conta,

Que ainda conta comigo para contar,

Conto com quem não me paga a conta,

Essa conta que não conta,

Para as contas que não posso pagar,

 E continuo a contar,

Conto que conto,

Que não ter que contar,

   É um conto que me vai matar!...

E conto e volto a contar,

Conto que não contem comigo,

Porque nem comigo eu conto,

   Para as minhas contas pagar!...

E conto que conto,

  E volto a contar…

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Furúnculos e homúnculos

Porque hoje é dia de incontinentes verbais,

E de todos aqueles que por insanidades mentais,

Encontram em cada dia novas formas de mentir,

Aqui lhes dedico algo que não vem nos manuais,

Se bem que não seja espectável fazê-los refletir!...

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Era um saco cheio de nauseabundos dislates,

A pele tecia-se numa asquerosa serapilheira,

Duas ervilhas já podres em vez dos tomates,

Eram as partes de seus disformes combates,

Forma abjeta, a daquela merda tão rasteira,

Abandonado entre o vómito e a estrumeira,

Tortuosa mente de ressabiados disparates,

    Torturado pelo cheiro da própria asneira!...

Aquele saco cheio de merda tão repelente,

Dizia-se homem e mulher, só não era gente,

De quando em vez,

Tresandando a estupidez,

Despia a serapilheira, o infeliz travestido,

E sua mente de sua demente merda já esquecido,

Com o seu coração imundo desfilava sordidamente,

Rastejando em sua forma de ser distorcido,

Como coisa abstrata que já não sente,

A diarreia em que, inevitavelmente,

   Já se desfez, levando-se consigo!...

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Aquele saco de pus virulento,

Dizia-se mulher abandonada,

Deixada ao abandono… sim,

Por não merecer ser amada,

É seu o miserável tormento,

Disseminando ódio sem fim,

Contra as palavras do vento,

O culpado da sorte infetada,

Do seu coração peçonhento,

   Que mais valia estar cheio de nada!...

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Esta é a estória possível sobre uns podres furúnculos,

Á beirinha de um ataque de nervos prestes a rebentar,

Tamanha dor e tais intumescimentos dão que pensar,

E dão que pensar os amolecimentos dos homúnculos,

     Que, quer rebentem ou não, mais vale não os cheirar!...

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Luz

Cruz

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Incenso dos Ataimados

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Há um templo onde o pecado é extenso,

Erguido com o espírito dos desorientados,

No coração de ouro há credos bifurcados,

De um lado exala sorriso doce do incenso,

    Escolhido pela ostentação dos ataimados!...

Entre a alegria das crianças que se abraçam,

E os vis pecados que na sombra espreitam,

Protegem-se celibatários que se enfeitam,

Com os infantis bracitos que se adelgaçam,

Entristecendo os inocentes que se deitam,

   Debaixo do silêncio que as despedaçam!...

Baratas auréolas de divino incenso,

Encobrem a alma dos ataimados,

Escondem sorrisos desalmados,

Atrás do desalmado bom senso,

Vendem-se cruzes de peso imenso,

Com sangrentos pregos desaçaimados,

Acirra-se a traição dos cães de ódio intenso,

    Á bondade dos humildes, em Paz, sempre amados!...

Divinos violadores pagam com esmolas para ver,

Esse amor servido em pecador desejo contrário,

Profana-se a pura inocência acabada de perder,

Deus sabe que nada sabe da obrigação de sofrer,

Por Ele vendem-se direitos sagrados do calvário,

Ao masoquismo dos que choram com prazer,

Pela dilacerada carne no Cibório do sacrário,

Sangue e carne de Jesus dada a comer,

Em seu sacrifício voluntário,
   Que o matará para viver!...

E lá vai o Homem carregado com nossos pecados,

Em cima de cada pecado há mais um pecado do pecador,

     Que não se cansa de pecar contra si mesmo, Nosso Senhor!...

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