República dos Piolhos

.

.

.

As mãos desesperadas procuravam com exatidão,

A dúvida que uma parte incerta do juízo lhe mordia,

Unhas e desespero contra o regresso da comichão;

Coça e volta a coçar,

Morde e volta a morder,

Fuga e meia volta volver,

Esfola e volta a esfolar,

Sangra e volta a sangrar,

Sente os dentes ranger,

Coça e continua coçar…

Ouve-se mais uma má notícia na televisão,

Parasitas continuam a chupar a Democracia,

A notícia espalha-se da fome até à solidão,

Crescem unhas que coçam até à exaustão,

Cai-se no caos, avançam unhas de anarquia,

Atrás dos sujos cabelos há uma hospedaria,

E o hóspede a engordar,

Come e continua a comer,

Há sangue magro para beber,

Bebe e come até rebentar,

Enerva-se com tanto poder,

 Morde e volta a morder,

O hospedeiro já a sangrar,

Coça e volta a coçar!...

Torneiras privatizadas bebem pó sem pagamento,

Lambe-se o azinhavre ressequido do cobre vendido,

Faz-se de conta que se lava a queda do cabelo sebento,

Caem os tufos desgrenhados que são levados pelo vento,

O vento levou a canseira da coceira com o cabelo perdido,

     Ficou a falacrose com o desengano e o último sacramento!...

Aproxima-se o jornal do dia seguinte e a água benta no olho,

Nas notícias esconde-se a Democracia em estado terminal,

Fartos cabelos brilhantes levam a liberdade a tribunal,

Coça-se a fome atrás de um improvisado ferrolho,

De cada lêndea nasce uma justiça desigual,

Perde-se a cabeça atrás do piolho!...

Chega o dia dos piolhentos em que os votos se soltam,

Promessas são ameaças veladas de franzir o sobrolho,

     Vota-se nos sais de banho e há mais piolhos que voltam!...

.

.

.

 

Contas

.

.

.

Não contava encontrar,

O velho contador;

Em tempos,

Contava estórias de encantar,

Contas de rico teor,

Sobre contas de rico senhor,

     Contas que dele sabia contar!...

-Olá, amigo contador,

Que contas,

Amigo sonhador?...

Que contas,

Sobre tuas ideias tontas,

    Com que foste sonhando?...

Com uma triste desilusão,

Baixou a cabeça e acenou que não,

Há anos que deixara de sonhar,

 E foi contando:

.
.
.
 -Conto que já nada tenho para contar,

Já não conto os anos que passam,

Não conto os que estão por passar,

Faço de conta que conto,

E conto que conto,

E volto a contar,

Conto as horas que deixei de contar,

     Conto que parei de sonhar;

Já ninguém me tem em conta,

Dão-me um desconto,

E volto a contar,

Só não conto,

Nem desconto,

As contas que ficaram por pagar!...

E conto mais:

Conto que olho,

E volto a olhar,

Conto que vejo um pote,

Cheio do frio que ficou,

Sobre cinzas que a fome não levou,

E volto a contar,

Conto que raspo-lhe o fundo,

Todo raspado pelos donos do mundo,

E volto a raspar,

Conto que conto e volto a contar,

Conto que os olhos de um filhote,

Raspados no fundo do pote,

Me contam ser olhos de fome,

E volto a contar  a tristeza no olhar,

De quem já nada come,

Conto que vejo olhos que choram,

 E voltam a chorar,

Conto que já pouco conto,

E nada mais quero contar,

E conto que conto,

  E volto a contar!...

Conto com quem não me conta,

Que ainda conta comigo para contar,

Conto com quem não me paga a conta,

Essa conta que não conta,

Para as contas que não posso pagar,

 E continuo a contar,

Conto que conto,

Que não ter que contar,

   É um conto que me vai matar!...

E conto e volto a contar,

Conto que não contem comigo,

Porque nem comigo eu conto,

   Para as minhas contas pagar!...

E conto que conto,

  E volto a contar…

 .

.

.

 

Fartura... (contentores)

.

.

.

Três camarões grelhados,

Meia lagosta e um lagostim,

Foram aperitivos para o festim,

Tenros salpicões finamente fatiados,

Concorriam com queijos amanteigados,

E tostinhas integrais com caviar;

Havia salada para acompanhar,

Mas…

-Por mil esfomeados,

Onde raio está a salada?!...

Ainda pensou em protestar,

Mas com a noiva já casada,

A criança baptizada,

E a louça por lavar,

Achou conveniente perdoar!...

Saboreou carnes deliciosas,

Tenrinhas,

 E outras proteínas gostosas!...

Do peixe, nem as escamosas,

Ainda se lembrou de sardinhas,

E outras pobrezas vergonhosas,

   Palitou os dentes com as espinhas!...

Certo dia, porém,

Dormia ele tão bem,

Em seu sono modesto,

Acordou sobressaltado,

Pelo barulhento protesto,

Do seu estômago revoltado,

    E de alguns peidos também!...

   Havia algo que não batia certo...

     Ninguém no contentor habitual?!...

Saiu debaixo das folhas de jornal,

E já mais desperto,

Um pressentimento muito perto,

Foi prenúncio de tragédia nacional!...

O nó das tripas chegou-lhe ao coração,

Onde estava a sua rica refeição?!...

Onde estaria o lixo com fartura,

As ricas sobras e o pão?!...

Em seu redor tudo procura,

Uma pequena razão,

Em contentores cheios de loucura,

   E só encontram a fome pelo chão!...

*

Perto do saco onde morreu um recém-nascido,

Há sombras jovens de recém-casados a mendigar,

Algures, há um pequeno gato que morre a miar,

Pegou no velho pensamento que trazia consigo,

E junto com a realidade escorrendo do olhar,

Ali mesmo deixou de ser mendigo!...

.

.

.