Última Aposta (O Fim)

.

.

.

Os dados já foram lançados,

Libertarão a brancura das pombas,
Os olhos da verdade continuarão jogados,

Pouca sorte a dos inocentes condenados,

    A peças mortas em tabuleiro de bombas!...

Mais um segundo de vida que passou,

Ultimo momento de um estranho jogo,

Na falta de tudo, tudo vale, até o rogo,

Perdeu tudo quem toda a vida queimou,

Ardeu a inocência consumida pelo fogo,

     Ardeu todo o tempo que a vida apostou!...

No fim,

Aposta-se tudo que já não se tem,

Na esperança de tudo vir a ter,

A sorte não começa, porém,

Aproxima-se o fim com desdém,

Sem o dia seguinte, acabado de perder,

Talvez houvesse um dia de sorte mais além,

Naqueles momentos que passam sem se ver,

Deixa o desejo que todo o prazer contém,

E por ele é capaz de a inocência morrer,

Morte do dia seguinte que já não vem,

   E jamais haver a sorte de o saber!...

É no princípio do fim,

Que se aposta em tudo que se perdeu,

Aposta-se em todas as flores de um jardim,

  No mesmo jardim onde tudo morreu!...

.

.

.

  

Não Veio Para Ficar

.

.

.

Não veio para ficar,

    Janeiro!...

Do céu só pode nevar,

Há olhos frios no ar,

Dinheiro,

    Não veio para ficar!...

O álcool aquece até queimar,

Do último dia até ao primeiro,

Companheiro,

   Não veio para ficar!...

Mais um passageiro,

Vendido por inteiro,

E ainda por pagar;

Vem lá o mensageiro,

Emissário do despertar,

Do medo verdadeiro,

    Não veio para ficar!...

Sem medo de sorrir,

Há, de acordar a decência,

Há, de perder o medo, a consciência,

    Há, num Janeiro qualquer, de o medo partir,
Há, no fim da noite, de nascer um dia de desobediência,
  Sem medo do que não veio mas há, de estar para vir!...

.

.

.

Asfixia

.

.

.

Asfixia!...

Aquele abraço com imensos braços da alegria,

Antes  da fuga espavorida, esbracejada a esmo,

E todas as promessas intensas em demasia,

Como viver antes da morte, em agonia,

    Morrendo sempre pelo mesmo!...

Mais, sempre mais, o céu,

Todo o inferno, o corpo em chamas e a alma,

Banhos em flores asfixiadas, lágrimas floridas, um véu, 

Perfumes cativos exalando essências do pranto e da calma,

Os afagos, a transparência, as mãos prisioneiras da palma,

Os dias nervosos, todos os dias, rezados num só dia...
O diabo, a tentação e a prece sob a prece,
Pedra sobre pedra e o ritual crescente, 
O calor do Sol que o desejo arrefece,
A penumbra envolvente que desce,
A memória da sombra que crescia,

A construção de um mundo só seu e permanente,

Ovais obedientes, fechando-se à inevitável profecia,

A tendência oclusa e a oclusão que para dentro de si tendia,

A liberdade de libertar-se do corpo exterior, suave e incoerente,

O ovo a fechar-se sobre a incoerência, suavemente,

Em plenitude perfeita e singular harmonia,

A consciência da obsessão inconsciente,

O sacrifício da luz e a luz sombria,

A sensação fechada da mente,

E o clique, de repente...
     Asfixia!...

 .

.

.

Furúnculos e homúnculos

Porque hoje é dia de incontinentes verbais,

E de todos aqueles que por insanidades mentais,

Encontram em cada dia novas formas de mentir,

Aqui lhes dedico algo que não vem nos manuais,

Se bem que não seja espectável fazê-los refletir!...

.

.

.

.

.

.

Era um saco cheio de nauseabundos dislates,

A pele tecia-se numa asquerosa serapilheira,

Duas ervilhas já podres em vez dos tomates,

Eram as partes de seus disformes combates,

Forma abjeta, a daquela merda tão rasteira,

Abandonado entre o vómito e a estrumeira,

Tortuosa mente de ressabiados disparates,

    Torturado pelo cheiro da própria asneira!...

Aquele saco cheio de merda tão repelente,

Dizia-se homem e mulher, só não era gente,

De quando em vez,

Tresandando a estupidez,

Despia a serapilheira, o infeliz travestido,

E sua mente de sua demente merda já esquecido,

Com o seu coração imundo desfilava sordidamente,

Rastejando em sua forma de ser distorcido,

Como coisa abstrata que já não sente,

A diarreia em que, inevitavelmente,

   Já se desfez, levando-se consigo!...

.

.

.

 .

.

.

 

Aquele saco de pus virulento,

Dizia-se mulher abandonada,

Deixada ao abandono… sim,

Por não merecer ser amada,

É seu o miserável tormento,

Disseminando ódio sem fim,

Contra as palavras do vento,

O culpado da sorte infetada,

Do seu coração peçonhento,

   Que mais valia estar cheio de nada!...

*

Esta é a estória possível sobre uns podres furúnculos,

Á beirinha de um ataque de nervos prestes a rebentar,

Tamanha dor e tais intumescimentos dão que pensar,

E dão que pensar os amolecimentos dos homúnculos,

     Que, quer rebentem ou não, mais vale não os cheirar!...

.

.

.