Ontem

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Não foi por engano dos dias acabados,

Que ontem foi o dia dos dias de mentir,

Mentiras e os enganos foram coroados,

A mentira do dia, cresceu antes de se ir,

Prometeu que a verdade estava para vir,

Hoje é ontem, o amanhã dos enganados,

Velho futuro revindo dos emparelhados,
   Ontem do amanhã que hoje irão seguir!...

Ontem foi um dia mentido,

A véspera do futuro da verdade,

Ontem continua a ser o futuro mantido,

Que, um dia antes do hoje ter nascido,

Abortou o dia seguinte sem saudade,

Deixando o amanhã sem validade,

Futuro que o podia ter sido,

Mas…

Antes de acabar a validade

E antes que o desmontem,

Já hoje está presente o ontem,
    Amanhã de mentiras sem idade!...

    

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Equilíbrio da Mentira

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Eu gosto de mentir,

Sou, por assim dizer,

Um mentiroso;

Minto a mim mesmo sem o saber,

Sou a verdade sem o pretender,

Um espesso silvado carinhoso,

Um ínfimo existir grandioso,

Tão certo do escurecer,

Desse enganador mais brioso,

     Que, se não o sou, sou a cobiça de o ser!...

   Afinal, não havia meio mundo a enganar outro meio?!...

Bons tempos esses, de mentira e meia desequilibrada,

Esvaziava-se meio mundo já de meios enganos cheio,

Acreditando na mentira, ela mesma enganada,

Hoje são poucos os que se dizem felizes,

Por engano, confessam-se em deslizes,

Desses poucos, os amigos do alheio,

Fazem o mundo muito feio,

Onde quase todos são raízes,

De árvores fustigadas por cicatrizes,

Dando frutos a mentirosos sem receio,

    Que as regam com metros de longos narizes!...

Haja alguém que, por engano, se engane,

Que me engane se eu não estiver enganado,

Por enganadores tem sido o mundo atraiçoado,

Há muitos quem, pelo muito de poucos, se esgane,

    Preferindo um nó corredio, a viver envergonhado!...

Eu gosto de mentir, mas…

Até quando minto digo a verdade,

Sou um mentiroso, a verdade seja dita,

Sou o silêncio de minha parte que grita,

Grito o silêncio que mente à realidade,
    De muita mentira sempre desdita!...

  

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Furúnculos e homúnculos

Porque hoje é dia de incontinentes verbais,

E de todos aqueles que por insanidades mentais,

Encontram em cada dia novas formas de mentir,

Aqui lhes dedico algo que não vem nos manuais,

Se bem que não seja espectável fazê-los refletir!...

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Era um saco cheio de nauseabundos dislates,

A pele tecia-se numa asquerosa serapilheira,

Duas ervilhas já podres em vez dos tomates,

Eram as partes de seus disformes combates,

Forma abjeta, a daquela merda tão rasteira,

Abandonado entre o vómito e a estrumeira,

Tortuosa mente de ressabiados disparates,

    Torturado pelo cheiro da própria asneira!...

Aquele saco cheio de merda tão repelente,

Dizia-se homem e mulher, só não era gente,

De quando em vez,

Tresandando a estupidez,

Despia a serapilheira, o infeliz travestido,

E sua mente de sua demente merda já esquecido,

Com o seu coração imundo desfilava sordidamente,

Rastejando em sua forma de ser distorcido,

Como coisa abstrata que já não sente,

A diarreia em que, inevitavelmente,

   Já se desfez, levando-se consigo!...

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Aquele saco de pus virulento,

Dizia-se mulher abandonada,

Deixada ao abandono… sim,

Por não merecer ser amada,

É seu o miserável tormento,

Disseminando ódio sem fim,

Contra as palavras do vento,

O culpado da sorte infetada,

Do seu coração peçonhento,

   Que mais valia estar cheio de nada!...

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Esta é a estória possível sobre uns podres furúnculos,

Á beirinha de um ataque de nervos prestes a rebentar,

Tamanha dor e tais intumescimentos dão que pensar,

E dão que pensar os amolecimentos dos homúnculos,

     Que, quer rebentem ou não, mais vale não os cheirar!...

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