Pícaros Angustiados

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Pícaros angustiados,

Abraçam braços cruzados,

Assinatura de braços fechados,

Firmados com fios de frágeis enleias,

Esperam carícias por enlevadas ideias,

Crescidas em cérebros financiados por teias,

Grossas de sangue entre açúcar de veios arrastados,

Derrames de doce veneno que lhes corre no gelo das veias;

Escorrendo na consciência retórica de eufemismos extasiados,

Vendem-se orgasmos dos insaciáveis objetivos alcançados,

Em vez do preservativo consciencioso das assembleias,

Barrigas de aluguer prenhes de imunidade às cadeias,

Bastando que por todos os meios sejam abusados,

Humanidade perfeita pelas razões mais feias,

   E os dignos direitos dos eternos violados!...

Vozes trémulas oferecem geleia de confiança,

Tingem ávidas papilas com gostos distintos pelos corantes,

Maçãs azuis e morangos violeta matam a fome de uma criança,

A ilusão da consistência tem uma trémula e doce semelhança,

Com a amargura de uma digestão difícil rica em diamantes,

Enfeitados com esperanças de ouro e salvas radiantes,

   Salvação das ilusões nas cores negras da Esperança!...

Na vanguarda da frenética tecnologia,

Luz é um jogo de trevas num tabuleiro do tempo,

Jogado pelo pó secreto de uma esotérica maçonaria,

Que apostando nas mecenas vitórias do etéreo momento,

Faz valer sua silenciosa vontade do receptivo argumento,

Comprado pela influência escondida na corrupta teoria,

Demonstrada na prática com novos jogos de ironia,

   Dividendo angustiado disfarçado no orçamento!...

Há privilégios interditos que nos respiram,

Medos em nós que asfixiam o ensaio do abraço,

Há uma côdea de pão bolorento num olhar de cansaço,

Tristezas escondidas na vergonha dos amores que fugiram,

Há fingimentos primitivos em corações que desistiram,

    O prócer molda cérceas no corredio nó do abraço!...

Há um pai de ninguém na angústia dos lazarados,

Senhor absoluto que nada dá do que dele merece dar,

Apostando o futuro perdido de quem não pode jogar,

Dando angústias aos Pais que deviam ser venerados,

As mesmas angústias marcadas nas faces dos dados,

    Viciados por pícaros de sorte, mensageiros do azar!...

Há angústias irradiando felicidade,

Longe da vista de quem não as vê chorar,

    E tão perto de angústias sem identidade!...

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Mãos Frias Coração quente (Cap.2-Corações frios)

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Um passo na direção do tempo que não morrera e um beijo ressuscitado nos lábios que os lábios mais abjetos do inferno evitou!...  

…Ardendo em convulsivas combustões de ódio,

Sentiu o prazer da repulsa e gritou!...

Uma profunda repugnância cáustica de sódio,

Escorreu sua alma dentro de quem a profanou,

Um pó muito fino que a brancura do tempo gelou,

Reencetava na ampulheta a memória do episódio,

E todo o tempo de que sempre fugira a alcançou!...

Quando o professor lhe fixara, por momentos, o olhar que a acordou para o pesadelo sentido, voltou todo o ódio carregado de desespero. Dentro de si, seu coração congelou e o fluxo sanguíneo fora interrompido por breves momentos, embranquecendo-a, como se um lençol de neve a cobrisse dos pés à cabeça!... Uma explosão dentro de si e seu sangue ferveu tomando-a num esmagador calor insuportável. Deslizou instintivamente, contornando a esquina da arca e entre alguns passos laterais, sentiu a parede do gimnodesportivo colar-se-lhe às costas; até à porta de saída, foi um pequeno salto para a velocidade do medo!... Não evitou as lágrimas que, silenciosas, beijavam seu rosto arroxeado. Lembrou-se da roupa, no balneário. Enquanto pensava numa maneira de lá voltar, sem ser vista pelo professor, reparou no silêncio do pavilhão; a aula, por alguma razão terminara mais cedo!... Havia uma entrada para o corredor que dava acesso aos balneários mas só abria por dentro, por causa de um problema com a fechadura e a entrada pelo polivalente desportivo, de onde há poucos minutos fugira!... Escondeu-se num recanto do hall, aguardando a melhor oportunidade para ir buscar sua roupa. Lembrou-se que as aulas terminavam às 18:30, mas os funcionários auxiliares só costumavam sair uma hora depois. Ainda que perdesse o autocarro que a levava para a sua terra, os pais não se importariam que alugasse um táxi. Esperou que todos saíssem sem a ver. Não queria ter de estar a dar explicações pela sua estranha saída no jogo de handebol. Depois de todos os seus colegas terem saído, aguardava ansiosamente a saída do professor. Minutos de eternidade angustiante. Os minutos iam passando e os nervos foram tomando-a até ao enjoo que lhe arrancou um vômito lá das entranhas. Correu para a casa de banho ali próxima, contendo um líquido azedo em sua boca. Enfiou a cabeça na sanita para vomitar nervos e dores de estômago!...

Lavou a boca e espreitou do medo de alguém!...

Frios silêncios escondidos na passagem de corredores,

Procuram sorrisos escondidos no rosto de ninguém,

Olhos angustiados vão ao encontro do que por aí vem,

Desconhecendo o Destino dos mais íntimos interiores,

Retalhados por afiadas facas de ódios e frios desamores, 

E o Amor que ao encontro do Destino não se detém,

Flutuando serenamente sobre sigilosos rumores,

Fechados na alma violada onde a dor se mantém!...

Os desencontros são caminhos diversos jogados ao acaso pelas mãos arbitrárias do Destino envolto em inocência, num tabuleiro onde a culpa se divide entre homens e mulheres, entre a culpa dos inocentes e a inocência dos culpados. Às vezes, o silêncio é o destino mais provável dos mais reprováveis destinos e o princípio de algo espreita sempre do alto qualquer de um fim incerto!... O gelo faz parte do jogo e o amor, para uns, justifica a vontade do vencedor nunca admitir que jamais vencerá, mesmo que a vitória dependa de quem nunca pensou o sentimento como uma competição de correspondência a conquistar, partindo do campo da derrota!...

Do gelo que se foi aguçando no escorrer da água,

Cresceu a vingança afiada no inferno gelado da mágoa!...

No fundo de um corredor que os olhos não vêm, ouve-se o varrer abafado, pela distância, de uma vassoura em tempos de poupança!... O silêncio percorre todos os corredores gravados na memória, enquanto um intervalo de tempo se esgueirou atrás do vómito regurgitado pelo medo!...

Em bicos de pés, fez-se sombra do passado para conseguir suas roupas no presente. Enquanto corria na direção dos vestiários, o som de múltiplas bolas ecoavam em sua cabeça, como se fosse apanhada entre duas explosões. Sempre correndo. Lembrou-se, a dado passo, que já se esquecera de correr; no handebol, aquilo não era correr, por falta de interesse e de queda e por cada queda a cada passo!...

Pegou sua roupa do armário aberto e continuou a correr. Não voltou por onde veio e, instintivamente, entrou no gimnodesportivo; era só atravessá-lo e respiraria de alívio!...

À altura de sua ansiedade,

Levantou sua mão suada,

Abrindo a porta à realidade,

Frio de gelo o choque com a claridade,

Tão fria quanto a mão gelada,

Que apertavam os pulsos da desgraçada,

E ali ficou por momentos,

Estátua de gelo feita de congelados pensamentos,

Até encontrar o oxigênio e a combustão adequada,

Que incendiou seu coração com mil fundamentos,

Todos os fingimentos,

E o sorriso fingido de criança encurralada… renasceu!..

-Desculpa, pensei que era um ladrão; dizem que andam por aí a assaltar escolas.

-Senti-me mal e fui à casa de banho. O professor tem as mãos tão frias!!...

-Mão frias coração quente…

-Já estou atrasada; não quero perder o autocarro. Com licença.

-Espera…

Enquanto mantinha o diálogo possível, escapuliu-se subtilmente até ter o campo aberto. A porta de saída estava a pouco mais de cinquenta metros.

-Se quiseres eu levo-te a tua casa no meu carro.

-Não, não é preciso, vou chegar a tempo.

Ela olhou a porta, lá no fundo de si, no fundo de tudo!...

Há portas que ninguém quer ver e outras que nos escancaram toda a verdade, por onde muito poucos querem entrar e, dos que entraram, poucos saíram. Mesmo esses, continuam a ver portas abertas lá num fundo inatingível de tudo, as mesmas que se fecham atrás de si, empurrando-os para o meio de nada, onde um espaço vazio se faz glaciar!... Há saídas que são apenas uma entrada para o que os olhos não querem ver. Há sempre uma arca congeladora no canto de cada um, variando no tamanho e intensidade do que congela. Por enquanto, a dela, era microscópica e envolvida por fogo intenso alimentado por raiva, repulsa e muito medo!... Mas, num ápice, tudo pode mudar.

Um corpo conhecido que fora seu,

Repousado sem vida a um canto,

Olhava da morte que a vida lhe deu,

A morte que agora congelava o pranto,

Das lágrimas congeladas de espanto,

Retidas na morte que o Destino teceu!...

Ajoelhada, contemplou piedosa, seu amor, fonte de sangue jorrado do coração da nascente, ainda um tanto de nada quente!... Um rio se alargava e se tornava cada vez mais claro como água.

Ela olhou a arca, ambas frias, mais geladas do que nunca, congeladas, uma apenas por dentro e outra apenas no coração e por fora do olhar cortante. Abriu a porta da congeladora horizontal e viu…

Quão gélidas podem ser as noites insensíveis,

Que encobrem sua negra sombra diabólica,

Escorrendo da lâmina de geladas facas invisíveis,

Frias, hirtas e afiadas…

Feridas de morte por tanto ódio terrível!...

Dois corpos frios, declives rochosos, por onde escorre a água de um Inverno seco, agora sem estalactites!...

Olhou o relógio. Perdera o autocarro que a levaria para a sua terra. Os pais não se importavam que ela alugasse um táxi.

-Já vai menina?

-Já sim, senhora Maria!...

-Dê cá um beijo, menina!...

-Sim senhora!...

A senhora Maria, que arrastava a vassoura, pegou-lhe nas nãos enquanto lhe dava dois beijos de despedida e lhe desejava um feliz fim-de-semana.

-Tem as mãos tão frias, menina!!...

-Mãos frias, coração quente...
-Amor para sempre,- completou dona Maria!...

E dois cadáveres unidos pela morte,

Viveram um amor de calor diferente,

Ao lado de um corpo ainda quente,

Um corpo já frio adivinha-lhe a sorte,

Vai derretendo o gelo de um golpe forte,

De dois corações jorra abundantemente,

Água do crime e sangue que não mente!...

Com afiadas estalactites de dor, 

Gelo de Inverno acabou com o Amor!...

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FIM

Mão Frias Coração Quente (cap.I- Coração Quente)

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…O pequeno bilhete vincado em partes multiplicadas, fora reduzido a um pequeno selo branco que escondia na perfeição, um beijo, um abraço, talvez todo o amor do mundo concentrado naquele discreto espaço que deslizou de mão em mão, até ao outro lado de um mundo muito particular, o seu em que o seu era dela e o dela jurara para sempre ser dele. Ainda pensou fazer um pequeno avião de papel; sobrevoaria as cabeças de todos os colegas de turma, arriscava uma gincana entre as longas e afiadas estalactites de gelo que pendiam do vão das rochas naquele Inverno muito seco e atrevia-se, corajosamente, a dar duas voltas à cabeça do professor, antes do pousar suavemente nas mãos mais delicadas. Sorriu, largou os comandos ultraleves do pensamento e confiou a mensagem ao bilhete onde um pequeno poema, quando fosse lido pela destinatária, daria asas à imaginação que nunca lhes faltara. A cumplicidade fizera-lhes férteis, os muitos caminhos do amor sem fim a explorar. Às vezes desmontavam a turma, colega por colega, amigo por amigo, e baralhavam as peças como se nunca as tivessem visto e um dos dois escondia uma delas, o delator ou professor, de preferência. Acabavam por derivar para a montagem do puzzle, de olhos fechados, servindo-se apenas do tacto concentrando todo o prazer na textura suave e apurada das pontas dos dedos e das impressões nas mãos que levemente os guiavam até à inevitabilidade merecida da sensação e sabor de duas línguas que se tocavam em pontas, antecedidas por um sedoso toque de lábios leves e quentes!...

O bilhete, ao fim daquela tarde invernia, fosforescia por cada mão que passava e se algumas serviam de sombra ao brilho estonteante, outras quase sucumbiam à tentação de contar os vincos das dobragens e seus segredos. Havia sorrisos cúmplices!... Olhando as estalactites da perspectiva do bilhete, brilhava uma sensação atrevida na pontinha mais afiada do escorrer lento, pela falta de água naquele inverno muito frio… um piscar cintilante, como se, também esse pedaço de gelo se derretesse por eles e lhes piscasse um olhar conivente!... E tudo se iluminou no olhar anoitecido que se fechou sobre o congelamento...

Frio desesperado a congelar o pensamento,

E todo o calor do inferno que vira nascer,

Uma centelha rendida ao momento,

De sentir na carne o desejo de arder,

Naquela fogueira de ansiado prazer,

Onde o fogo se congelava lento,

 Prolongando o Inverno… como se algo congelasse na memória um sentimento incandescente, capaz de cortar o vento mais arrepiante!... E as arcas congeladoras davam sempre jeito.

 Desde as almas rubras de quem se merece,

Ao desejo carnal das paixões merecidas!...

Alguém leu a mensagem, sem que ele o quisesse,

E clamou a intimidade apaixonada de duas vidas:

“No frio de nossa noites mais aborrecidas,

Dormirei por ti teu sono que me adormece,

Serei teu gelo que derrete quando acontece,

Seres o Sol de minhas noites adormecidas,

Fogo de minhas confissões correspondidas,

Confessando teu amor que em nós cresce…

Como se as vezes do amor não fossem repetidas,

E sempre pela primeira vez o amor se fizesse!...”

Todos riram, uns por acharem ridículo o conteúdo, outros porque a única coisa que os enchia era um riso de corações vazios e todos riam porque o professor ria daqueles dois clássicos “nerds”. Alguns congelaram de riso e uma gargalhada mais pungente abafou-se em silêncio, cravada que fora pela mais sólida estalactite guardada na desdenhosa frieza do ciúme mais impensável!... Porque há coisas que têm dessas coisas e outros mistérios bem escondidos entre a diferença do que pode ser revelado e o que, por razões fracas, prefere o segredo íntimo do medo por uma possível rejeição à frente dos olhos de todos!... O riso, quanto mais divertido, mais humilha o alvo.

Ele há coisas surpreendentes e como se de um filme já muito gasto de amor se tratasse, o bilhete foi devolvido ao remetente e entregue entre os lábios de um longo beijo, ali mesmo, à frente de todos, como tantas vezes, enquanto o resto da sólida e afiada água escorrida se derretia no final do Inverno!... Os aplausos cobriram-nos e ele lá a cobriria mais tarde!... Um final já muito batido de um filme para adolescentes. A noite fazer-se-ia de tristeza melancólica evoluindo para uma raiva impassível de efervescência metabólica. Um calor que chegava a ser desprezível… a coberto da noite!...

Gélida é a noite insensível,

Que encobre sua sombra diabólica,

Escorrendo da lâmina de uma faca invisível,

Fria, hirta e afiada…

Ferida negra de ódio terrível!...

Ninguém se lembrou da Primavera que começara e já a universidade espreitava os melhores finalistas, depois de doze anos a moldar-lhes o carácter e o espírito!... Sentia-a, cada um à sua maneira que era comum a todos. As flores, com todas as suas cores, passavam desapercebidas e algumas só existiam para ser esmagadas por corpos que se rebolavam sobre elas, em desfloramentos incontidos, porque há uma primeira vez para tudo e, embora as flores não crescessem na regra, os apetites adolescentes não faziam parte de qualquer excepção!...

Em diversos casos, o amor costuma começar no fim de cada ciclo e quando a Primavera é Primavera, a adolescência desabrocha e floresce do coração e desejo quase incontrolável das mais estranhas criaturas, hipnotizadas por toda a natureza… e tudo é beleza irresistível a exalar os ácidos estonteantes da frescura do sexo fresco que arde na denúncia de oferecer-se ao apaziguamento!...

No fim da tarde, o gimnodesportivo tornava-se um espaço um tanto sombrio!... Sexta-feira, último dia da semana e última aula do dia; cansativo ao entrar e mais ainda ao sair!... O andebol era-lhe extenuante e ela não tinha grande inclinação para levar com as bolas em tudo que era corpo. Sorria ao pensar noutras bolas a baterem-lhe noutras partes e ninguém lhe lia os pensamentos, o que a fazia sorrir mais ainda. Sentiu falta do seu diamante, como ela o chamava, por o ter como puro e duro. Riam-se com a cumplicidade de sempre quando ela lhe sussurrava uma pontinha de língua, quente e húmida, no ouvido, arrepiando-o!... 

Naquele dia sairia mais cedo para uma consulta no dentista e regressaria antes do fim da última aula, para a levar à estação de camionagem. Ela vivia noutra cidade. Aproximavam-se dois longos dias de fim-de-semana, longe um do outro. Dois dias sem beijos nem apaziguamentos!...

Era decepcionante a falta de aptidão para a educação física, mas o sonho de entrar em medicina e vir a ser uma médica reconhecida, enchia-a de coragem. Um dia, aquelas correrias disciplinadas talvez deixassem de contar para a média final, pensou enquanto, exausta, se chegou até á arca frigorífica que sempre estivera lá no fundo, a um canto do pavilhão. Todos os professores de educação física, relutantes no princípio, lá acabavam por concordar que dava muito jeito ter gelo sempre à mão, por causa de contusões e outros traumatismos do género. E havia sempre água fresca para arrefecer alguns ânimos mais exaltados nas derrotas ou pela sede de vitórias. Um problema qualquer fazia com que congelasse muito rápido, qualquer líquido que lá guardassem, por isso, um dos alunos era sempre destacado para controlar o tempo, não fossem as garrafas de água congelar!... Por assim dizer, a frescura e o calor eram seu suporte, como se...

Dois corações e uma só batida!...

Por cada batimento mais forte,

Debate-se com o bater da sorte,

No desencontro da flor abatida,

Bate mais forte na flor da vida,

Que vai ao encontro da morte!...

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(Continua...)

Linhas!...

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…Conheceram-se entre linhas carregadas de uma certa inocência adocicada na manha das cartas e não descartaram a hipótese de perpendicularem os caminhos da escrita!... O mel das palavras foi escorrendo nas inclinadas linhas de uma fina teia já cruzada em rede, como perpendiculares esperançadas à espera, também elas, de se cruzarem entre si, transformando o desejo pautado num encontro longe de ser quadriculado!... Bem à maneira dos tempos alinhados, um dia fecharam os envelopes e combinaram dar cartas brancas, logo que suas linhas, já trepadoras compulsivas de paredes até aos caibros, se encontrassem. Depois de contados, um por um, muito lá no alto e bem a pino, bem teso como a contagem reivindicava entre as linhas das entrelinhas e desejos estranhamente desalinhados, pelo que cada um imaginava o alinhamento ávido dos sonhos do outro, na mesma proporção do que cada um sentia por si mesmo!... Combinaram também, na última troca de linhas, que ela estaria à sua espera com duas linhas na mão, e ambas sustentando o perfeito equilíbrio de uma dúzia de letras de boas vindas, na simbiose ideal das palavras e a felicidade bem-vinda, bem visível no “SOU a TUA LINHA” que escrevera, distinguindo-se das demais anónimas passageiras casuais!... Por sua vez, ele, quando chegasse, e por alinhamento recíproco, sairia do comboio com duas correspondentes linhas firmes, alinhando a gratidão numa igual “SOU a TUA LINHA”, sem qualquer também, porque era um desejo seu e prenda surpresa!...  Ambas as linhas, nas suas costas e nas costas das mesmas folhas, haviam convergido, sem que um do outro soubesse, num “quero teu beijo”; seria uma surpresa do tamanho de suas longas e doces trocas de linhas e suas linhas saltariam de um para o idílio do outro, encontrando-se... cruzando-se numa troca de fluidos contidos que há tempo demais escorriam na incontinência das linhas paralelas, aquando de posições verticais, tal era o desejo de se meterem umas pelas outras, as linhas embeiçadas e ansiosas!...

O comboio chegou, percorrendo e percorrido que foi o corpo cúmplice das linhas e duas folhas caíram em movimentos laterais de vaivém seco… leve… e… suave… queda, lá do alto das pontas dos dedos que as seguravam, mal os olhos alinharam a linha de visão na direção do virado “eram suas linhas”, trespassadas por frias pedras de granizo que desfizeram certezas e dúvidas!...

Ali ficaram dois beijos desajeitados e abandonados à pressa, no chão de todos os pés, caídos dos olhos cegos de donos sem lábios, servindo de tapete maltratado por todos que entravam e saíam dos comboios perfeitamente alinhados nas estações, nas linhas que levavam e traziam histórias de linhas desencontradas das partidas,

Das chegadas fingidas,

Das perdidas sem regresso!...

E os beijos paralelos,

Nunca se tocando por lábios belos,

Entregues com todo o amor confesso,

À paixão jamais sentida como excesso,

Pelos inocentes sonhos singelos,

Do imaculado desejo mais professo,

Páginas fechadas nos mais altos castelos,

Entre desconhecidas linhas sem acesso!...

E as linhas por onde as palavras se insinuam, distantes da beleza que cada desejo imagina, cruzam paralelismos de ilusões, já sem a sensação da textura das cartas, sem o cheiro de beijos enviados ao destinatário!...

Restam espaços brancos sem linhas ligados às palavras perfeitamente alinhadas que se escrevem a si mesmas... entre si, sem margens para erros!... 

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O Piano

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Há Luz dada, pela primeira vez, a pessoas que são imediatamente esmagadas pelo nome, pelo peso infalível das linhagens familiares e sociais!... Como se não bastasse, costuram-lhe umas asas ainda mais pesadas do que o peso de não ter escolha e escondem-lhe as encruzilhadas, a escolha de um caminho e a opção do erro!... A obrigação de ser algo perfeito, sem alternativa, é uma imposição sem condições entre pequenos universos fechados entre si e para sempre gratos… como se cada um seja um elo grato a outros elos que, por sua vez, pagam a gratidão com mais gratidão, sem quebrar a corrente que se aperta por cada nova Alma dada à Luz… sem outra opção nem vocação, talvez, para voar o voo dos progenitores, sempre fartos, leves e felizes, bem aos pés das falésias!...

Há sempre um qualquer Filho da Luz que um dia se quebra da corrente e decide dar asas à Liberdade que nunca conheceu; sobe a pulso e experimenta, pela primeira vez, a dor esforçada dos braços… por cada centímetro conquistado, por cada pena das asas que escolheu!... E chega ao ponto mais alto do que lhe fora negado desde a primeira Luz ao primeiro e único clarão breve do salto!...

O piano desespera,

Obrigado a ser alguém,

Por ser filho de quem era,

Todos o sabiam muito aquém,

Dos plágios que sempre fizera,

Um dia subiu ao alto da Primavera,

Amaldiçoou o pai e o nome da mãe,

Do alto de si amaldiçoou-se também,

E voou para o que de si sempre quisera,

Ao encontro do saber não ter sido ninguém!...

Restou uma imagem sem registo,

Uma fotografia esquecida de tirar,

Já revelada pelo sacrifício previsto,

Dos seus pianos obrigados a tocar!...

E nenhum Piano se calou, nos palcos seguros dos elos protegidos e obrigados a ser alguém, por serem filhos de quem são!...

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Fim...

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E entre humildes Poemas foi assim,

Que muito do que passou por mim,

Dividi com quem quis axiomas de si,

Desses sentimentos comuns que vi,

Entre espigões em flores de jardim,

Sentires vossos que eu não escondi,

Por serem comuns a tudo que senti,

Alma d’Alma que escolheu o seu fim,

    Desde o primogénito verso que pari!...

Aos que viram em d’Alma um Poeta,

Lamento desiludi-los mas sem ironia,

Digo que na noite não há o Sol do dia;

Não passa duma consequência direta,

Da necessidade,

De fazer florir a verdade,

Em celestiais jardins de fantasia,

Regados com a beleza da Liberdade,

   Só ao alcance do que achais ser Poesia!...

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Com gratidão!...

Até ao Regresso...

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Da dor que ficou,

Da dor que partiu contigo,

É dor por inteiro que ficou comigo,

Repartindo-te por tudo aquilo que sou,

Dói tanto este vazio onde estou,

Dolorosa Saudade de abrigo,

    Feita do Amor que te dou!...

Nós queria-mos tanto proibir-te de partir,

Evitar que pela razão jamais nos deixasses,

Queria poder dar-te tudo para que ficasses,

E tudo que temos é a tristeza deste sentir,

Sempre na Esperança de vermo-nos sorrir,

Naquela certeza de que nunca duvidasses,

Da felicidade que sempre esteve no porvir,

     Para que todas as nossas lágrimas secasses!...

O nosso abraço,

É do tamanho da vida,

É o universo de uma Alma sentida!...

É este estreito e forte laço,
O nosso abraço,

Que ficou em nossa despedida!...

É esse teu corajoso passo,

Apartado do nosso regaço,

Que trilhando a Esperança prometida,

Te mostrará o grande valor da partida,

    E no regresso o valor de mais um abraço!...

Abraço,

    Meu Filho!...

Calos de um Soneto sem Trabalho

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Contemplavam em silêncio suas mãos macias,

Pendentes nos cruzamentos pálidos das linhas,

Em cada traçado haviam encruzilhadas vazias,

Que incapazes de impedir o desalento dos dias,

Escondiam-se em silêncio como almas sozinhas,

Caídas a um canto dos olhos de noites vizinhas,

Ali ficavam nas rasas conjeturas das melhorias,

   E extenuante trespassar das horas mesquinhas!...

Trabalhava sem descanso no sentido figurado,

Fincando-se na única imagem do seu trabalho,

Aprisionada em suas mãos de homem fatigado,

Abatido na desonra de ser mais um espantalho,

Por ter sido despedido com todo o enxovalho,

Pelo novo tempo do mais moderno predicado,

Que o fez sentir ser uma carta fora do baralho,

   Às mãos de um jogo pelo qual foi segregado!...

Se a vossa fome teimais em não deixar matar,

Aceitem-se como os cúmplices de vossa morte,

Talvez vossa tão grande culpa não vos importe;

Não são os outros sempre mais fáceis de acusar,

Apontados pelos vossos dedos de fraco recorte,

    Vergados às vossas mãos mortas por trabalhar?!...

Abrem-se as vossas mãos para vossa culpa calar,

Mostrando os calos já escoados no desemprego,

Há despedimentos que cruzam linhas sem medo,

Enquanto os desempregados incapazes de lutar,

Estendem a sua mão torpe por tanto se queixar,

    Dos seus calos perdidos apontados a dedo!...

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Se vossa merecida fome matá-la não deixam,

Nem alimentam o desejo de por ela algo fazer,

Então, quantos desses vossos calos se queixam,

     Se dos queixumes da morte não quereis saber?!...

 .

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Chulos da Pátria

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Aí vêm eles a rebentar de cobiça,

Os chulos!...

Aí vêm os arautos da liberdade e da sua justiça,

Noutros tempos vinham à liça,

Aos pulos!...

Os chulos!...

-Vamos à luta,

Instigavam protegidos no exílio dos casulos,

Partindo da inconfessada premissa,

De criar uma Pátria submissa…

E prostituta,

Servindo-se do trabalho de quem labuta,

Para cobrirem de ouro toda a sua preguiça,

Escondida nas costas de uma coragem postiça,

   E fazer de cada Português um filho da puta!...

Vamos contar os chulos que restam,

Olhar a podridão dos cravos bem de frente,

E se algum tiver o verde sorriso de ficar contente,

Vamos mostrar-lhes o vermelho dos que se prestam,

A esmaga-los com a brutalidade de um povo tão ciente,

Quanto impaciente,

Porque do sangue, das lágrima e do suor,

Restou apenas o pior,

De cada filho de boa gente,

Que sempre deram o seu melhor,

   E que pelos seus se ressente!...

Aí vêm os verdadeiros filhos da prostituída,

Filhos de uma Nação que não é nossa Mãe,

Nem quiseram ser nossos irmãos também,

Nem pais daqueles que por eles dão a vida,

Esses violadores da própria pátria possuída,

     Que desonraram sem vergonha de ninguém!...

Aí vêm os chulos floridos e os outros cravos,

Esses que nos olham com disfarçado desdém,

 Aí vêm os que nos venderam como escravos,

     Cravos portugueses maltratados por alguém!...
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Aí vem o que resta,

De um País desgovernado,

   Por gentalha que não presta!...

De fininho…

Com medo do povinho…

Aí vêm os chulos,

   Eleitos pelos votos mais nulos!...
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Atrás deles,

Vêm os Doutores falhados,

Mais políticos e outros renegados,

Vêm sacrifícios oferecidos por altruístas,

Sacerdotes, carpideiras e outros hipócritas artistas,

Ainda mais atrás vem o mecanismo dos aparelhos apoiados,

Desviem-se dos comentadores políticos e outros vendidos comprados,

Abram alas à passagem dos candidatos à mentira do século e a outros malabaristas,

Não sujem o tapete da Liberdade feito de cravos espezinhados,

Saúdem os geniais asnos e outros economistas,

Calem de uma vez por todas os fadistas,

Essas vozes de sentimentos fingidos,

    Na voz dos políticos escondidos!...

Aí vêm eles…

Em descarados artigos,

Já ilegíveis de tão corrompidos,

Serão a globalização dos novos fascistas?!...

 Fascismo já globalizado por distintos jornalistas,

A convergir para o mesmo sistema sustentado de opinião?!...

Aí vêm eles…

Com o credo numa mão,

E na outra a traição,

 Dos pecados,

Pedem-te para que não desistas,

De ser mais um dos muitos explorados,

Implorando-te para que não insistas,

    Em ser mais um dos revoltados!...

E é quando tu te revoltas,

Que eles, os que aí vêm, ficam fulos,

Porque sabem que quando tu te soltas,

Dá-lhe a maldita sorte tantas reviravoltas,

      À volta do azar de terem sido uns chulos!...

Olha!...

Aí vêm eles de semblante bem feito,

Trazem a terra de jardins atraiçoados,

 Inocência dos cravos envergonhados,

    Tristes e murchos a chorar no peito!...

    Mas…

Não deixem de olhar a posta-restante,

Porque os covardes não vêm comemorar o festim,

Durante trinta e tal anos andaram a dizer que sim,

Encheram-se com a melhor carne e não obstante,

Ainda tiveram o desplante,

          De desprezar o patriótico cravo do seu Jardim!!!!!!...

Os covardes sempre foram assim,

E retornam agora aos casulos do fascismo,

    Seu lugar comum de parasitas do oportunismo!...

Olhem agora!...

Onde estão aqueles que não vêm?!...
Aí vêm eles escondidos pelo lado de fora,
Misturados com o julgamento chegado da hora,
Vejam bem os covardes que coragem já não têm,
Misturados com o Povo onde a vida feliz já não mora!...

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     Pois é!...

Quando a coragem já não lhes cabe no odre,

Revelam-se odres políticos cheios de medo,

Fogem como fedelhos já fartos do brinquedo,

 Neste Portugal envelhecido mas jamais podre,

    Reincidem os desertores apontados a dedo!...

   Olhem bem para esses traidores!...

Como já não precisam de auxílio,

Escondem-se como ratos no exílio,

Criações da hipocrisia dos criadores,

Espelhados no plano de todas cores,

    Beneplácito refletido nos concílios!...

Olhem melhor,

     Vejam a bênção dos clérigos!...

      Confesso não saber o que é pior!...

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Pombas... (A Inconsciência da Fome)

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Cultivado na intenção caiu um grão de milho,

E logo alertou a fome duma pomba sorrateira,

Silenciosa caminhou ao longo da calada caleira,

Sob as telhas expostas à sombra da fome do filho,

As penas que escondiam o esfomeado empecilho,

Alimentavam os olhos de uma ocasião matreira,

Conforme revela um ladrão, incendeia o rastilho

    Caiu a pomba infiel aos pés duma fisga certeira!...

Os pombos solitários andam por aí desorientados,

Enjeitando sujas pombas brancas desempregadas,

Negras nuvens de negros abutres voam carregadas,

Trazem as sombras vorazes dos apetites insaciados,

Chuva vermelha cobre a fome de pássaros apeados,

Pombos desarmados abandonam pombas armadas,

Esquecidas das brancas penas de seus voos amados,

     Caídas em cinzas negras de velhas searas queimadas!...

Se por ocasião das colheitas preciso for,

Virão corvos brancos e pacíficos falcões,

Flores vermelhas e os cravos de outra cor,

Cortar o pio medroso de outras ocasiões,

Com dois afiados gumes das expressões,

    Sulcadas na cegueira da fome com fervor!...

Deixaram-se esguiar as asas da liberdade,

Sucumbiram as pombas proibidas de voar,

É tão diferente o céu no inferno da realidade,

Reais diferenças entre a diferente igualdade,

   De ver livres pombas deixarem-se arrastar!...

E é nos ninhos abandonados de filhos sem nome,

Que leio cortes nas asas daqueles que não sabem amar,

Apenas porque lá no alto voam os que não ensinam a lutar,

    E toda a coragem das penas foi caindo na inconsciência da fome!...

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