Estranha.Poetisa

.

.

.

Estranha poetisa desinspirada,

Estranheza de pontos severos,

Senhora da palavra ressumada,

Entre as palavras seca e coada,

Prosaica seguidora,

Prosa de salteadora,

Estranhos seus olhares austeros,

Afixados com desabafos sinceros,

Sobre a desinspiração consumada,

   De velha senhora!..

Poetisa e estranha,

A poetisa e a poesia,

Que dela se assanha,

E só nela se entranha,

A sua estranha ironia,

De ser prosa tamanha,

    Em ressessa agonia!...

Há estranhas moscas a voar das linhas,

Pautadas em velhas carnes desusadas,

Voam inclusas nas consciências pesadas,

Inconscientes do sol que as fez rainhas,

E fez poetisas de palavras consagradas,

Poesia protectora,

Caem as linhas e as moscas sozinhas,

Caídas, choram suas asas queimadas,

    Asas de velha senhora!...

.

.

.

 

…do Vento Matreiro que Passa (complemento)

.

.

.

Nunca fartos da liderança,

Donos do direito e da prosa,

Espalham ventos de confiança,

E promessas firmes de mudança;

Bem seguro numa mão,

Mostra-se o pão,

Na outra, há mamões em aliança,

Escondidos na mão fechada e cheirosa,

É inebriante a presunção,
O verso e a canção,
Melopeia presunçosa,

A certeza de vitória e da bonança,

É linda a bênção carinhosa,

De uma flor que goza,

Com as lágrimas de uma criança,

    A quem enganam a fome com perfume de rosa!...

.

.

.

 

Entre Aspas Poéticas

.

.

.

Descreviam-se os sempre presentes desertores,

De fiéis atraiçoados por estranhos poemas desconhecidos,

Revoltavam-se com suas entranhas os senhores doutores,

E entranhavam-se na certeza dos destinados a deprimidos,

Sempre entregues aos estoicos versos já por demais batidos,

Dados à luz pelo tão saber sentir o ser-se pai e seus autores,

Para serem lidos por universitários graus de risíveis valores,

    Imitados por limitados poetas por tão ridículos mal paridos!...

Queixavam-se na fila da frente, sem noção, os desertores,

Das traições ingratas sobre as suas abreviaturas doutoradas,

Como se suas preces por versos houvessem sido abandonadas,

E tudo que resta são ensurdecedores murmúrios dos clamores,

Corvejados pelos redundantes ventos de trovas mal clamadas,

    Às orelhas moucas de onde vai escorrendo a cera dos rumores!...

Escrevem-se poemas escanzelados entredentes,

Mordidos por bocas desdentadas de esfomeadas prosas,

Agarram-se a todos os espinhos meigos com unhas e dentes,

E em sua teimosia de tão cega já enfadonha por tantos precedentes,

   Banham-se em mistelas poéticas como se fossem água de rosas!...

Porque, meu pretenso poeta, te arrastas,
 Para as tuas prosas tão longe, longe de mim,

 Se és parte de poemas aparte partindo do fim,

      Sem a rima dos poetas concebidos entre aspas?!...

.

.

.