Miséria Moderna

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Ó miséria, a quanto obrigas,

Lembras-te dos orgulhosos,

Cheios de nada e manhosos,

Cheios de suas duas barrigas,

Com que cantavam cantigas,

       Barrigas falsas de invejosos?!...

A quanto obrigas, ó miséria,

Dona de nada, sem piedade,

Mostras-te por tua metade,

Parte cheia de vaidosa léria,

Como se fosses palavra séria,

    Que tu revelas por caridade!...

Onde estás ó antiga pobreza,

Que a tantos, a fome matavas,

Eras ajuda forte, tua fraqueza,

Tanto davas e não te fartavas;

Na sopa, contavam-se as favas,

Verdes quintais e tanta beleza,

Ó miséria, espalhas tuas larvas,

    És, agora, semente de tristeza!...
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Rebusco

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No final das vindimas,

Já não corre à solta o riso patusco,

Nem se recorta o gesto das pantominas,

Na sombra da luz das velhas lamparinas,

Que iluminavam as estórias do rebusco,

Combinadas com as tesouras traquinas,

Desafiadas pelo cacho mais robusto!...

Um ancião com estórias infinitas no olhar,

Falava aos gaiatos que o ficavam a contemplar,

Atentos às sábias palavras que sempre trazia consigo,

-Filhos, não esqueçam o que em boa verdade vos digo,

Nem respiravam, os petizes, para o ouvir falar,

-É importante haver alguém em quem confiar,

Para que não haja necessidade de procurar o respigo,

     Que no fim da vindima, os vossos filhos vêm rebuscar!...

Há três bagos escondidos atrás da folha da videira,

Aguardando o filho de quem os ajudou a esconder,

Há vinhas ocultas cultivadas por ignorante cegueira,

Abandonadas na sombra vindimada da culpa solteira,

Amantes de misteriosas sombras que ficaram a dever,

A Luz solar nas encostas de costas deitadas na asneira,

Deixando que videiras sem memória ficassem a arder,

Entre obscuros bardos de cachos parados de crescer,

Quando as cepas vivas foram queimadas na fogueira,

    Dos cheques inflamáveis que ninguém quis deter!...

Há um provecto a deixar escorrer um sorriso,

Quando afaga a escola retomada da necessidade,

Há ainda outro velho sábio com um sentido preciso,

Protegendo três bagos no olhar de um gaiato indeciso,

     Entre o respigo perdido e o renascido rebusco na vontade!...

Um moço vivaço com a luz de um candeeiro reflectido no olhar,

Conta estórias sobre três bagos maduros de vaidade,

    Que muitas famílias ajudaram a sustentar!...

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Perfume do Suor

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O costume,

Transparente e macia,

A pele suave que se assume,

Branca de luar, branca à luz do dia,

A tranquilidade da noite que a possuía,

Sensível e sossegada, sem um queixume,

A assunção do ócio e o frasco da doce poesia,
  Longe dos corpos suados, coberta de perfume!..

Recolhia-o das axilas e o que escorria da testa,

Conhecia o sabor salgado do fruto, de cor,

Talvez fosse perfume que não presta,

Desagradável fragrância modesta,

Do trabalho, fruto do melhor,

Dizem ser cheiro do pior,

Substância honesta,

    Salgado suor!...

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A Culpa da Formiga

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Diz quem assistiu,

Que em consciência concordava;

A formiga nada fazia e só trabalhava,

Afirma quem viu,

Que até o Sol a formiga carregava,

Provocando a sombra que descansava,

Juram que a formiga nunca desistiu,

Até há quem jure que ela se riu,

Da sombra por onde passava,

    E com sua sombra fugiu!...

A ter de haver quem toda a culpa carregue,

Tal carrego é todo da trabalhadora formiga,

Oh, será dada a justiça por bem empregue,

Oh, ó deus que vives em nossa farta barriga,

 Só tu sabes o quanto nos causa tanta fadiga,

Fugir da formiga que sempre nos persegue,

Com o seu trabalho que nos obriga,

    À fuga que logo se segue!...

E, Deus…

Em sua divina justiça,
Com muita fé, reza quem viu,

Mandou a sombra da preguiça,

      Para a culpa que a pariu!...

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Em Estado de Emprego Constitucional

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Governado por muito roubar,

Levou o rico desgoverno a decidir,

Mais um santo dia para o povo trabalhar;

De uma tristonha segunda à feliz sexta-feira,

Dia algum sente falta de isenção da primeira feira,

Logo a seguir há o sábado e o domingo para acalmar,

Antes de segunda, há mais um dia descontado por contar,

Um desses longos dias sem descanso inventados para descontar,

O oitavo dia das novas semanas mais longas e a dedução a extorquir,

Já registado em mais uma das muitas inconstitucionalidades a constituir,

    Da constituição composta por desiguais medidas de austeridade a consagrar!...

Nada há para fazer nos gabinetes congestionados pelo vazio onde nada se faz,

Pagam-se mais de doze meses ao ano, mais as férias a troco de nada fazer,

Depois de tanto descanso, são belos os dias que nos cansam de prazer,

Somos capazes de enganar a inexistência do trabalho mais incapaz,

Ainda que a função não exista, engendra-se uma defesa tenaz,

Luta-se pela falta de trabalho como trabalho útil a receber,

De um momento para o outro há uma esperança fugaz,

Juízes nebulosos juram a velha constituição defender,

Outros piores defendem o empobrecimento eficaz,

E o espírito da pobreza que não quer entender,

Pede explicações à política mais mordaz,

    Acabando de rastos ao pé do poder!...

E vá-se lá procurar saber,

Como desta pobreza sair,

Se os há a querer entrar,

Pensando em enriquecer,

Sem pensar em contribuir,

    Com o que hão, de roubar!...

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Procura-se um óptimo emprego,

Que esteja distante de qualquer trabalho,

    Dá-se como garantia a promessa de total apego!...

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Ai Aguenta, aguenta...

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Impiedosamente curvado,

Sob as borboletas desiguais,

Ai, aguenta, aguenta…

As asas em abatimento calado,

Estilhaçadas pelas canduras fatais,

Dos fragmentos sedutores por sinais,

Pousando de futuro em futuro dourado,

Que, agora, lhe revolve o ânimo estilhaçado,

   O bater diferente das asas de borboletas iguais;

Por cada bater das asas que o eleva e sustenta,

Cai em si e tanto pesa que quase se rebenta,

E vêm-lhe aqueles esmagamentos mortais,

De quem não aguenta,

Ai não aguenta, não aguenta,

Pese embora a fantasia da igualdade,

É esmagador o pesadume da realidade,

Intenso o ardor esvoaçante que o alimenta,

E o estômago que ainda arde em humildade,

Descobre-se então de um forte bater novo,

Que renasce dessa tenebrosa tormenta,

Nas asas indestrutíveis de um povo,

Que quase tudo aguenta,

Ai aguenta, aguenta!...

As borboletas tomaram um atalho,

No estômago insurge-se uma gástrica canseira,

Da inconstância da dúvida renasce a certeza sobranceira,

   Vende-se inteiro à alma e ás borboletas, a retalho,

Quanto ao resto que de si se lamenta,

 Senta-se no que de si sobra e se tenta,

Engole as cores aguentadas de sua bandeira,

E ai que aguenta, aguenta…

Já fora pólen de flor e orgulhoso carvalho,

Ai, as borboletas que o pensamento aguenta,

     Sentindo o voo sem descanso nem trabalho!...

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