Maneira de Ser

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Talvez não seja uma escolha minha,

Esta minha pessoal maneira de ser,

Não escolhi minha maneira de nascer,

Nem sei se qualquer escolha eu tinha,

     Mas escolho minha maneira de morrer!..

Há uma única maneira de ser na morte,

Tão única, quanto o desejo de a vencer,

Um desejo que vive na maneira de viver,

Essa maneira de ser do desejo mais forte,

     Fraco na maneira de sua morte escolher!...

E este medo da morte não me ser breve,

Esta maneira de ser que me vai matando,

Medo que a morte indecisa não me leve,

     E já indeciso da morte, morto vá ficando!...

Nada temas, ó vida que tudo me deste,

Eu não escolhi minha maneira de nascer,

Mas antes que nada desta vida me reste,

    Vivo, escolho minha maneira de morrer!...

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Loucura da Morte Gravitacional

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Pela madrugada, logo a seguir ao almoço,

Levava consigo as pintas da cadelita que deixara na cama,

Gravitavam essas pintas até à boca dourada do velho poço,

Boca de um laço dourada onde se enlaçara, era ainda moço,

Profundo e cheio de céu com as cores da natureza humana,

Essa doce loucura que é amor e o amor de terna porcelana,

Onde pode ser servida a relatividade de um beijo insosso,
E a quebra prometida e jurada desde a carne até ao osso;

Uma brisa salgada acariciava a fina ideia de um pijama,

   Tão fina como a marca que lhe tatuara o pescoço,

E o momento nu em suspensão,

Na mesma madrugada que todos os dias se diluía,

O mar de sangue em ondulação,

Emquanto se afogava a emoção,

Todas as madrugadas e todo o amor se extinguia,

Pela madrugada, logo a seguir ao almoço, triste e fria,

Fibras de cánhamo, talvez refeição,

A corda e o laço apertado da rejeição,

De toda a luz do universo à mais ínfima luz sombria,

O último olhar da cadelita, em vão,

E cada pinta sua que à sua volta se desvanecia,

E por cada pinta, cada pinta permanecia,

No alinhamento do fim da sua ilusão,

As pintas, a memória vazia,

O vazio morto do coração,

Todo o amor que se ia,

E amorte da razão,

Ainda nesse dia,

    De contrição!...

Pela madrugada, logo a seguir à traição,

A pequena cadelita e os seus latidos,

Com suas pintas e seus gemidos,

E os gemidos de outra paixão,

Loucamente perdidos,

Fim louco da relação,

Últimos momentos vividos,

O sangue e a corda em sua mão,

  Pela loucura da morte unidos!...

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Brinde Suicida

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Na essência da vida,

O não riscar a Vida da essência,

É o melhor risco à alma prometida,

Quando a promessa é cumprida,

   Pela paz da consciência!...

Brinde-se à vida calhorda,

Aperte-se, de um só golpe, a gravata,

No velho poço há a tentativa que recorda,

Que a água mais limpa não mata;

Não se desista, ainda,

Cuidado ou o nó corredio se desata,

Beba-se o doce veneno da morte mais linda,

Baixem-se os braços à puta da vida tão ingrata,

    E, finalmente, é com desalento que se brinda!...

“Meu descorçoado amigo suicida,

Que vives com a corda ao pescoço,

Serve-te dessa corda sem alvoroço,

Bebe um trago de missão cumprida,

Afogada na escuridão de um poço,

   E brinda à morte conseguida!...

Bebe o veneno de um só trago,

Que nem uma gota seja perdida,

      E todo o teu desamor será pago!…”

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O Piano

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Há Luz dada, pela primeira vez, a pessoas que são imediatamente esmagadas pelo nome, pelo peso infalível das linhagens familiares e sociais!... Como se não bastasse, costuram-lhe umas asas ainda mais pesadas do que o peso de não ter escolha e escondem-lhe as encruzilhadas, a escolha de um caminho e a opção do erro!... A obrigação de ser algo perfeito, sem alternativa, é uma imposição sem condições entre pequenos universos fechados entre si e para sempre gratos… como se cada um seja um elo grato a outros elos que, por sua vez, pagam a gratidão com mais gratidão, sem quebrar a corrente que se aperta por cada nova Alma dada à Luz… sem outra opção nem vocação, talvez, para voar o voo dos progenitores, sempre fartos, leves e felizes, bem aos pés das falésias!...

Há sempre um qualquer Filho da Luz que um dia se quebra da corrente e decide dar asas à Liberdade que nunca conheceu; sobe a pulso e experimenta, pela primeira vez, a dor esforçada dos braços… por cada centímetro conquistado, por cada pena das asas que escolheu!... E chega ao ponto mais alto do que lhe fora negado desde a primeira Luz ao primeiro e único clarão breve do salto!...

O piano desespera,

Obrigado a ser alguém,

Por ser filho de quem era,

Todos o sabiam muito aquém,

Dos plágios que sempre fizera,

Um dia subiu ao alto da Primavera,

Amaldiçoou o pai e o nome da mãe,

Do alto de si amaldiçoou-se também,

E voou para o que de si sempre quisera,

Ao encontro do saber não ter sido ninguém!...

Restou uma imagem sem registo,

Uma fotografia esquecida de tirar,

Já revelada pelo sacrifício previsto,

Dos seus pianos obrigados a tocar!...

E nenhum Piano se calou, nos palcos seguros dos elos protegidos e obrigados a ser alguém, por serem filhos de quem são!...

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