Vocês Sabem Lá (da Luz e da Sombra)

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Fazem lá ideia das sombras que as sombras fazem à sombra de uma mulher?!...

Quem de vocês sabe da luz que vos ilumina?!...
Vêm-se à luz dos olhos de uma menina,

Envelhecem e como quem não se quer,

Sequer se lembram da luz e de quem a quer,

Para que ilumine a beleza que a mulher defina,

Á viva luz verdadeira de quem a quiser!...

Sabem lá vocês das sombras localizadas,

Do esplendor das olheiras alcoolizadas,

E outras sombras de mulheres sombrias,
 Sombras rebeldes de mulheres cansadas,

Perdidas nas sombras das noites vadias,

Onde deambulam suas sombras finadas,

Como se a luz se finasse na vida dos dias,

    E mulheres sem luz se vissem apagadas!...

Sabem lá vocês o que é não brilhar no escuro,

Sabem lá vocês o que é pensar ser luz que o mundo vai ver,

Sabem lá vocês o que é uma sombra que não quer ser,

Ser promessa de luz dos prometidos dias sem futuro,

E acabar esmagada pela sombra densa de um muro,

Tão alto, tão largo, tão negro que apetece morrer,

Porque do muro espreita uma luz que faz sofrer,

Faz ter esperança no desejo mais puro,

Da certeza de voltar a nascer,
Sem o saber,

    Do outro lado!...

Vocês sabem lá,

O que é ser amado,

Pela mulher de luz que virá,

Da sombra onde foi muro odiado,

Foi o outro lado, pela mulher sonhado…

Vocês sabem lá,

O que a sombra saberá,

Sobre ser outro dia acabado,

Ser noite sem a luz que não terá,

Nem a sombra nem o ser iluminado,

Sentir-se anoitecer no dia que anoitecerá,

   Á luz de uma mulher, do outro lado!...
   Vocês sabem lá!...

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Mundo do Fim do Mundo

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Nunca um fim do mundo,

Se fez tanto deste mundo,

Nunca estive eu tão perto,

Do medo de estar tão certo,

Desilusão e medo profundo,

Tu, que não o vês, decerto,

Tal é a cegueira, lá no fundo,

    Por tanta guerra encoberto!...

Sou profeta da desgraça,

Uma desgraça de profeta,

Sou o teu baço da vidraça,

Sou as línguas de fumaça,

Sou a curva em linha recta,

Por onde meu fumo passa,

Esfumando-se e logo afeta,

   O coração que despedaça!...

Há em cada fim de cada dia,

A esperança que adormece,

Descansa em serena sintonia,

Com uma maciez de nostalgia,

E a esperança que amanhece,

Em mais um dia que acontece,

Esperança de ser o que seria,

 Se o mundo a Paz quisesse!...

Neste mundo onde vivemos,

Sem saber com que fim, afinal,

Somos bestas da morte bestial,

Neste mundo onde morremos,

Somos bestas que nos fizemos,

    Sepulturas abertas a tanto mal!...

E é neste mundo que estamos,

Mundo que é mundo, por enquanto,

Refugiados no egoísmo do nosso canto,

E é neste estranho mundo que ficamos,

A matar a vida, antes que morramos,

   Em rituais suicidas e sem espanto!...

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Entre o Bojo e o Gargalo

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No bojo de uma garrafa,

Sem substância, mas placebo,

Repousam olhares que eu percebo,

Estreitaram-se pelo gargalo, numa estafa,

Não sabem que dali já ninguém os safa,

   Mas, do bojo, só vêm o que eu bebo!...

Nadam dentro do que beberam,
Fora do que bamboleiam, no bojo,

Cores vomitadas do que comeram,

Cativeiro de vidro onde nasceram,

      E olham para o que bebo com nojo!...

Esbelto e sadio,

Passou pelo gargalo,

Passou o estreito do vadio,

Dentro do bojo, forma-se um halo,

Evapora-se o vinho bebido com regalo,

E à medida que o bojo se enche de vazio,

Enche-se o bandulho com um vapor sombrio;

Ainda pareceu vir à tona uma cura de intervalo,

Depressa se afundou entre sorvos e o extravio,

Onde se alimentava de um ou outro exalo,

     E se saciou com a fome e o fastio!...

Quis Deus virar a garrafa ao contrário,

Lá deslizou pelo gargalo, até ao bandulho,

Mas, por mal contadas contas do seu rosário,

Já seu fígado era de muito vinho um sacrário,

Tão tamanho do bojo inchado e sem orgulho,

   Ao abandono no bojo da vida, fim solitário!...

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Todo o Vinho do Mundo

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Mais cedo ou mais tarde,

Todos sentir-se-ão à rasca,

Há algo nos outros que nos arde,

Não será um fogo de muito alarde…

Talvez as uvas madura se refugiem na casca,

E a velha videira sofra de um enxerto impessoal,

Mais dia, menos dia, todos se sentem muito mal,

Uns procuram o remédio santo na santa tasca,

    Outros são vindimados na cura do hospital!...

O diagnóstico desconfia da mesma origem

Há o temor embriagado que o vinho se acabe,

Muitos doentes, por abstinência, se afligem,

   Por o soro não saber ao que o vinho sabe,

        Mas já nem o vinho nas veias, exigem!...

Há um pássaro cor de vinho a pairar,

Vão escurecendo as penas da sua cor,

De gota em gota, vai morrendo a dor,

Um pássaro negro parou de voar,

Tanto vinho bebido com amor,

   Onde o amor se foi afogar!...

Talvez lá no fundo,

No fundo dos copos por esvaziar,

    Tivesse bebido todo o vinho do mundo,
     Vinho que acabou por acabar!...

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Dia-sim, Dia-não das Virgens

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São beijos de puta, pecados virgens

Comprados pelo perdão da caridade,

Perdoar o pecado é virtude de origens,

Entregam-se ao abismo por necessidade,

Equilibram-se no prazer sem vontade,

São violadas por infiéis vertigens!...

Olham desoladas,

As pobres prostitutas originais,

Para as ricas senhoras de sucessos virais,

Acompanhantes, por infiéis acompanhadas,
São virgens para quem lhes pagar mais,

Umas prostituem-se amarguradas,

Outras são sérias putas casadas,

    No reino das prostitutas reais!...

Pobre prostituta, pobre,

Já nasceste sem virgindade,

Não tiveste a sorte de ser nobre,

Compram parte de ti pela metade,

Vendes aos infelizes tua infelicidade,

São felizes com a triste sorte que te cobre,

Pedes a Deus que tua coragem recobre,

     Te cubra com uma réstia de dignidade!...

Não és virgem imaculada,

Não sabes que há virgens, pois não?...
Não és virgem todos os dias de tua vida desgraçada,

Ricas, as senhoras são virgens, dia sim, dia não,

São putas de tudo e de ti não resta nada,

     Nem a origem do amor no teu coração!...

Olha quem te viu,

Olha quem te Vê,

Não foi uma virgem que te pariu,

As filhas do dia-sim, são mães de quem as cobriu,

 As mães do dia-não, morreram de desgosto e ninguém sabe porquê!...

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Grande Cagada

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Ainda a dormir,

Cruzo a madrugada,

Ainda sonho em desistir,

Mas continuo a caminhada,

Sinto um vómito por mim a subir,

Não sei se hei de vomitar ou engolir,

    Há no caminho uma grande cagada!...

Há um cagalhão no passeio,

Com tantos sítios onde cagar,

Alguém cagou logo ali no meio,

Onde os olhos costumam passar;

Há sempre alguém para limpar,

A merda evacuada sem devaneio,

Está de tanta merda o mundo cheio,
Merda dos que se continuam a borrar,

    Por viverem na merda de tanto receio!...

Há sempre alguém que caga,

Em quem não se farta de cagar,

Há sempre alguém que muito paga,

     Pela merda dos que a deviam pagar!...

Todos se desviam dos cagalhões,

Montes de merda atravessados no olhar,

Há sempre quem procure a merda no ar,

E antes que a merda chegue às ilusões,

  Há quem acabe por cagalhões pisar!...

Mais valia borrar um pé,

Dizem muitos, já borrados,

Cheiram mal, fedendo de fé,
     Por muita merda já pisados!....

  

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H. Romano (As eternas cores do Regresso)

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Talvez o risco que assumimos,

Seja o risco assumido que traçamos,

Risco do risco muito fino do qual caímos,

     O mesmo risco do qual nos levantamos!...

E tudo se rejuvenesce na cor,

Com que descolorimos os anos,

Cores das memórias que amamos,

Pinta-se com prazer o prazer da dor,

E é por essas cores que voltamos,

   À pintura inacabado do amor!...

Cobres-te de tinta,

Voas sobre o linho da tela,

É a tela de linho que te pinta,

    Quando te vê pintado sobre ela!...

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A Rola pôs dois Ovos no Buraco da Fechadura

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Que teria visto o sorridente petiz,

Com sua cândida inocência e pura,

Quando num riso envergonhado diz,

Que a uns milímetros do seu nariz,

A rolinha, -diz ele a jurar que jura-

     Pôs dois ovos no buraco da fechadura?!...

Em todas as portas há fechaduras sagazes,

E todas as rolas que espreitam são capazes,

De nelas sentirem dois ovos escuros a bater,

Aninhando-se em ninhos quentes de prazer,

Muitas passarinhas esquecidas das chaves,

Fecham-se em pequenos ovos sem o saber,

    Espreitam-nas a inocência de outras aves!...

Há um buraco na fechadura,

A brilhar com intensidade,

Palpita com ansiedade,

Em segredo que pouco dura,

Abrem-se as portas com ternura,

  Às chaves inocentes da curiosidade!...

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A Ponte sobre Pedras firmes do Rio

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Minhas pedras silenciosas,

Que tanto resistis às águas mansas,
E tu, minha doce água que não te cansas,
Que passaste por amargas línguas furiosas,

Tão vivas são as vossas memórias grandiosas,

No coração das memórias sem lembranças,

   Pontes erguidas sobre pedras saudosas!...

São tão tuas estas minhas estórias,

Recordações sobre tuas águas estagnadas,

Onde flutua a nostalgia de minhas memórias,

Não me lembro de comprometidas promissórias,

Nem outras dívidas sobre muitas águas passadas,
Devo-te todas as minhas silenciosas glórias,

Barquitos de papel sobre águas paradas,

   Ponte de recordações obrigatórias!...

Devo-te tudo do que nada me deves,

Atrevo-me a nadar à volta de tuas velhas águas,

Pergunto-me, como a todas as pedras, tu te atreves,

    A ser pedra tão firme nesse teu rio de tantas mágoas!...

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Rabo de Palha

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É, em si mesmo, um ácido ferrolho,

Penetra no marco meigo de quem calha,

Desliza entre as cores de qualquer olho,

Enraíza-se e da colheita faz-se restolho,

Acusa o salgado suor de quem trabalha,

De ser culpada e uma criminosa navalha,

Esqueceu-se de por as barbas de molho,

     Tentou esconder os seus rabos de palha!...

Passaram ceifas e férteis colheitas,

Algumas mal sucedidas,

Colheitas perdidas,

Searas desfeitas,

Pelo desleixo traídas,

Por acusações suspeitas;

Escondiam-se contas às contas feitas,

E antes que as línguas não ficassem tolhidas,

Ceifavam-se outras línguas, às injustiças sujeitas,

    Oferecera o silêncio de abastadas colheitas prometidas!...

Deus me valha, Deus me valha,

Deus me livre desse jeito demagogo,

A justiça é preguiçosa mas nunca falha,

Adormece muitas vezes envolta em fogo,

Acorda no meu longo e seco rabo de palha,

   E às minhas barbas, que água lhes valha!...

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