Vinho de Amigos

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Bebia sempre sozinho,

Bebia com alguma mágoa,

Havia muitos amigos do vinho,

    Em fundos copos vazios de água!...

Saboreio momentos de carinho,

Em que embalo o copo na mão,

Beijo-o com alma e coração,

E por ele já tão caidinho,

Levo um empurrão,

  E caio do vinho!...

É viva minha sede de vinho,

Mato minha sede com água,

Triste sóbrio, acordo sozinho,

    Afogado numa triste mágoa!...

Vamos brindar,

Amigos do vinho,

Até o vinho acabar,

Amigos, vamos cantar,

Vamos beber devagarinho,

   Vamos fazer a amizade durar!...

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Sede Salgada

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Os mares que que correm no bacalhau salgado,

Fazem correr rios que em minha boca desaguam,

Do sabor do suor que por mares de uvas foi pisado,

Emerge o sabor forte em rios de vinho naufragado,

De tão salgados, já meus sequiosos rios não suam,

Secam os nossos olhares que com os rios amuam,

    Não há bacalhau que seque neste mar acabado!...

Sacia-se o tempo,

Do tempo que não faz,

É o mar salgado mais sedento,

Quando a sede é um salgado tormento,

Que mais sede, cheia de sede, consigo trás,

Sem água nem vinho, só o lamento,

Desta insaciável sede voraz,

Sede sem fundamento,

    Só de sede capaz!...

Imaginam-se lençóis de água debaixo do lençol,

As sereias aguardam em salgados oceanos,

Esperam ser pescadas por doces enganos

Um sujo copo vazio morde o anzol,

Alucina o vinho debaixo do sol,

    Bebem do seu sal, os humanos!...

E continua o copo vazio,

Onde não há meio de chover,

O sal no bacalhau não para de crescer,

Enchem-se de sal os caudais secos do rio,

Cresce na boca água em pó com sabor a fastio,

Por afogamento, talvez a sede possa morrer,
  De sede não vá morrer a sede, por um fio,
     Fio d'água onde volte o vinho a correr!...

  

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Todo o Vinho do Mundo

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Mais cedo ou mais tarde,

Todos sentir-se-ão à rasca,

Há algo nos outros que nos arde,

Não será um fogo de muito alarde…

Talvez as uvas madura se refugiem na casca,

E a velha videira sofra de um enxerto impessoal,

Mais dia, menos dia, todos se sentem muito mal,

Uns procuram o remédio santo na santa tasca,

    Outros são vindimados na cura do hospital!...

O diagnóstico desconfia da mesma origem

Há o temor embriagado que o vinho se acabe,

Muitos doentes, por abstinência, se afligem,

   Por o soro não saber ao que o vinho sabe,

        Mas já nem o vinho nas veias, exigem!...

Há um pássaro cor de vinho a pairar,

Vão escurecendo as penas da sua cor,

De gota em gota, vai morrendo a dor,

Um pássaro negro parou de voar,

Tanto vinho bebido com amor,

   Onde o amor se foi afogar!...

Talvez lá no fundo,

No fundo dos copos por esvaziar,

    Tivesse bebido todo o vinho do mundo,
     Vinho que acabou por acabar!...

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Doce Vinho de Rosas Brancas

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Vossos néctares de castas francas,

Gratuitos vícios de fragrâncias mil,

Transformaram-se em água vil,

    Leve vinho de rosas brancas!...

Nasceste rosa,

Cresceste entre vinhas,

Foste uma videira graciosa,

Quiseste ser poética prosa,

Poema nas entrelinhas,

    Poesia silenciosa!...

Cuidaste de todos os jardins,

Colheste as tuas uvas saborosas,

Esmagaste-as e fizeste-as ditosas,

Confundiste vinhas com jardins,

Em teus roseirais deste festins,

    Jardins de brancas rosas!...

Acabaram as rosas no fundo de um copo vazio,

Sem uma gota d´água que lhes matasse a sede,

Embranqueceu o fígado num branco jardim frio,

   Rosas ébrias, entre brancas pétalas e a parede!...

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O Douro e o Rabelo

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Há no Douro um feitiço,

Das suas ninfas há um apelo,

Assinou o rio um compromisso,

Seria mágico e mais do que isso,
Exposto seria todo o seu anelo,

Por suas ninfas, pleno de zelo,
E para sempre submisso,

     Á vontade do Rabelo!...

Navegam os Rabelos,

Com suas ninfas enfeitiçadas,

Mulheres pelo Douro apaixonadas,

Soltam ao Douro seus longos cabelos,

Salvam os Rabelos dos seus desvelos,
    Ninfas do Douro por Rabelos beijadas!...

Lá vai o Rabelo com suas pipas de vinho,

Sempre sorrindo no abraço do Douro,

Sempre solitário mas nunca sozinho!...
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Douro XXI (As Putas das Castas)

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E na vaidade daquele Douro macio,

Onde se miraram as castas mais castas,

Navegam os rabelos sobre um curso vazio,

Demarca-se o Marquês da demarca do seu rio,

Onde, agora, as putas das videiras mais gastas,

 Perderam as velhas uvas assexuadas de cio!...

A touriga nacional já por demais prostituída,

Nestes bordel onde Baco já caga na Tinta Roriz,
As vinhas são o putedo da colheita mais infeliz,

Ninguém sabe dizer qual a puta que foi incluída,

“A histórica colheita do Douro está perdida”,

Diz o histórico marquês,

Com toda a sua sábia polidez!...
Atrás de uma puta veio outra puta mais sabida,

Trouxeram mais putas para foderem o que se fez,

E, de uma só vez,

A casta do Douro, tida como tida,

É uma puta pior do que o míldio, talvez,

Novas castas de uma vinha esventrada e sem vida,

Essa vida sem raízes, enxertada na estupidez,
    Desaguada num Douro de História fodida!...

Pobre, pobre douro inocente,

Que tantas saudades tens, dos melhores dias,

Das vinhas, dos vinhos e da alma pura da tua gente,

Hoje fodem o teu leito ao longo de estranhas orgias,

Violam-te com as mais estranhas mercadorias,

Vendem-te como quem acha e não sente,

O Douro que foste e que jamais serias!...

E sentes que mentem,

As putas que não se confessam,

Essas castas de putas que não sentem,

O tesão dos teus socalcos onde torpeçam;

Flutuam agora bordéis, antes que os impeçam,

Já não há rabelos fortes e úteis que os aguentem,

Hajam cais firmes que as putas das castas enfrentem,
Cais que não afundem, ainda antes que lho peçam!...

Mistura-se o Douro em gin e na traição de mil licores,

Corrompem-se as águas e suas correntes perturbadas,

Ruby, Tawny e Vintage, são o amor de raízes atraiçoadas,

Os amantes do Douro, embriagados em juras de amores,

Prometeram, no altar dos socalcos, protegê-lo das dores,

Há um Douro sem identidade a vaguear em águas agitadas,

Do seu doce sangue, pouco mais restam do que suas cores,

    A Alma dos Barcos Rabelos está exposta em águas paradas!...

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Passar sem Vinho

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Não…

Não deixem entrar as rãs!...

Não…

Não afoguem as manhãs!...
Não…

Não me deixem afogar,

Quero acordar,

Há buracos nos divãs,

Não deixem mais água entrar,

É em água à minha volta que eu sei nadar,

Uma hidra de água alaga-me com suas irmãs,

 Dentro de mim, vomitam água, alguns hidrófilos titãs,

Absorvem-me a desesperada necessidade de respirar,

Entram-me pelos ouvidos os anfíbios verdes a coaxar,

Tento evadir-me de mim em aflitas tentativas vãs,

Fora de mim, sinto-me no interior a naufragar,

Alcanço o limiar do meu pesadelo sedento,

Com tanta água para me rebentar,

É de sede que eu rebento,

   E acordo a transpirar!.. 

Só Jesus Cristo me valeu,

O que já água alguma me valia,

Até Jesus agradeceu o vinho que Bebia,

A Deus que a beber de seu sangue Lhe deu,

Era sangue da Vida que em Vinho bem Lhe sabia,
   E em cálice sagrado que todo o Apóstolo bebeu!...

Há uma triste sede em nossa mágoa,

Quando a sede só nos permite um caminho,

Não conseguimos passar pela vida sem água,
  Mas é triste passar pela vida sem vinho!...
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Copo da Porta

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Ao último copo bebido perto da porta,

O vinho transbordava da cheia vontade,

Por tanto que antes de tanto fora bebido,

-Antes do último, portanto,

 Do último, a incerteza, contudo-

E outro tanto,

Foram-se os cálculos de ar sisudo,

Veio o riso livre e o desabafo com tudo,

E toda a zombaria ao silêncio com alarido;

Agora, zoina, ora hirto um dedo antes mudo,

Escondido na mão entre dedos sóbrios contido,

Ora agora que a verdade é o que muito importa,

Para dentro bem cheio de quase ter conseguido,

Adormece sem força e sem copo, a boca já torta,

     E lá se enrola a língua dentro do copo da porta!...

Num dia desses haveria de beber todos os dias,

Não restaria um só dia com entradas medrosas,

Chegaria o dia em que beberia as covardias,

Das portas malditas patentes às ironias,

    Sarcasmos de saídas corajosas!...

Ainda estão as portas abertas para os que entram,

Abertas ao último copo de quem bebe mais algum,

 São loucos os últimos copos que a saída enfrentam,

   Sem o tino que lhes diga se o último copo aguentam,

       Bebem tudo que podem e à saída arreiam mais um!...

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