Alma de um Livro Invisível

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Sou este meu livro que nunca escrevi,

Aos olhos ínvios de quem nunca me lê,

Sou cada página que à página fala de si,

    Não há uma só folha que saiba porquê!...

Desfolha-me quem não me vai lendo,

Passa pelo livro que sou e não me vê,

Já cheias do que não vou escrevendo,

    Ficam as nuas páginas à minha mercê!...

Há perfume escrito com cores de rosas,

A letra perfumada de uma pétala aflita,

Um jardim cheio de palavras preciosas;

Não lêem o silêncio no livro que grita,

Nem o segredo das páginas silenciosas,

    Murmúrio das palavras jamais escritas!...

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Soneto à Portuguesa (Caso Sério do Putedo)

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choveram sedosas rendas lá do alto,

E mais finas vestes desnudas também,

Gastei a vergonha em sapatos de salto,

    Dei por mim na esquina e sem vintém!...

disseram-me em juras que andar nua,

Era meio caminho feito para me vestir,

Vi-me, foi despida nas esquinas da rua,

   Sem saber pra que mais vergonhas cair!..

É muito fodida esta puta de desilusão,

Hoje, acusadoras apontam-me o dedo,

Adivinho-as sem remorsos, só intenção;

Mas, já nada das sérias me mete medo,

Nem ao corpo, à alma ou meu coração,

   Pois, são elas o caso sério deste putedo!...

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