O Douro e o Rabelo

.

.

.

Há no Douro um feitiço,

Das suas ninfas há um apelo,

Assinou o rio um compromisso,

Seria mágico e mais do que isso,
Exposto seria todo o seu anelo,

Por suas ninfas, pleno de zelo,
E para sempre submisso,

     Á vontade do Rabelo!...

Navegam os Rabelos,

Com suas ninfas enfeitiçadas,

Mulheres pelo Douro apaixonadas,

Soltam ao Douro seus longos cabelos,

Salvam os Rabelos dos seus desvelos,
    Ninfas do Douro por Rabelos beijadas!...

Lá vai o Rabelo com suas pipas de vinho,

Sempre sorrindo no abraço do Douro,

Sempre solitário mas nunca sozinho!...
.
.
.

Rebusco

.

.

.

No final das vindimas,

Já não corre à solta o riso patusco,

Nem se recorta o gesto das pantominas,

Na sombra da luz das velhas lamparinas,

Que iluminavam as estórias do rebusco,

Combinadas com as tesouras traquinas,

Desafiadas pelo cacho mais robusto!...

Um ancião com estórias infinitas no olhar,

Falava aos gaiatos que o ficavam a contemplar,

Atentos às sábias palavras que sempre trazia consigo,

-Filhos, não esqueçam o que em boa verdade vos digo,

Nem respiravam, os petizes, para o ouvir falar,

-É importante haver alguém em quem confiar,

Para que não haja necessidade de procurar o respigo,

     Que no fim da vindima, os vossos filhos vêm rebuscar!...

Há três bagos escondidos atrás da folha da videira,

Aguardando o filho de quem os ajudou a esconder,

Há vinhas ocultas cultivadas por ignorante cegueira,

Abandonadas na sombra vindimada da culpa solteira,

Amantes de misteriosas sombras que ficaram a dever,

A Luz solar nas encostas de costas deitadas na asneira,

Deixando que videiras sem memória ficassem a arder,

Entre obscuros bardos de cachos parados de crescer,

Quando as cepas vivas foram queimadas na fogueira,

    Dos cheques inflamáveis que ninguém quis deter!...

Há um provecto a deixar escorrer um sorriso,

Quando afaga a escola retomada da necessidade,

Há ainda outro velho sábio com um sentido preciso,

Protegendo três bagos no olhar de um gaiato indeciso,

     Entre o respigo perdido e o renascido rebusco na vontade!...

Um moço vivaço com a luz de um candeeiro reflectido no olhar,

Conta estórias sobre três bagos maduros de vaidade,

    Que muitas famílias ajudaram a sustentar!...

.

.

.

Douro XXI (As Putas das Castas)

.

.

.

E na vaidade daquele Douro macio,

Onde se miraram as castas mais castas,

Navegam os rabelos sobre um curso vazio,

Demarca-se o Marquês da demarca do seu rio,

Onde, agora, as putas das videiras mais gastas,

 Perderam as velhas uvas assexuadas de cio!...

A touriga nacional já por demais prostituída,

Nestes bordel onde Baco já caga na Tinta Roriz,
As vinhas são o putedo da colheita mais infeliz,

Ninguém sabe dizer qual a puta que foi incluída,

“A histórica colheita do Douro está perdida”,

Diz o histórico marquês,

Com toda a sua sábia polidez!...
Atrás de uma puta veio outra puta mais sabida,

Trouxeram mais putas para foderem o que se fez,

E, de uma só vez,

A casta do Douro, tida como tida,

É uma puta pior do que o míldio, talvez,

Novas castas de uma vinha esventrada e sem vida,

Essa vida sem raízes, enxertada na estupidez,
    Desaguada num Douro de História fodida!...

Pobre, pobre douro inocente,

Que tantas saudades tens, dos melhores dias,

Das vinhas, dos vinhos e da alma pura da tua gente,

Hoje fodem o teu leito ao longo de estranhas orgias,

Violam-te com as mais estranhas mercadorias,

Vendem-te como quem acha e não sente,

O Douro que foste e que jamais serias!...

E sentes que mentem,

As putas que não se confessam,

Essas castas de putas que não sentem,

O tesão dos teus socalcos onde torpeçam;

Flutuam agora bordéis, antes que os impeçam,

Já não há rabelos fortes e úteis que os aguentem,

Hajam cais firmes que as putas das castas enfrentem,
Cais que não afundem, ainda antes que lho peçam!...

Mistura-se o Douro em gin e na traição de mil licores,

Corrompem-se as águas e suas correntes perturbadas,

Ruby, Tawny e Vintage, são o amor de raízes atraiçoadas,

Os amantes do Douro, embriagados em juras de amores,

Prometeram, no altar dos socalcos, protegê-lo das dores,

Há um Douro sem identidade a vaguear em águas agitadas,

Do seu doce sangue, pouco mais restam do que suas cores,

    A Alma dos Barcos Rabelos está exposta em águas paradas!...

.

.

.