Rebusco

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No final das vindimas,

Já não corre à solta o riso patusco,

Nem se recorta o gesto das pantominas,

Na sombra da luz das velhas lamparinas,

Que iluminavam as estórias do rebusco,

Combinadas com as tesouras traquinas,

Desafiadas pelo cacho mais robusto!...

Um ancião com estórias infinitas no olhar,

Falava aos gaiatos que o ficavam a contemplar,

Atentos às sábias palavras que sempre trazia consigo,

-Filhos, não esqueçam o que em boa verdade vos digo,

Nem respiravam, os petizes, para o ouvir falar,

-É importante haver alguém em quem confiar,

Para que não haja necessidade de procurar o respigo,

     Que no fim da vindima, os vossos filhos vêm rebuscar!...

Há três bagos escondidos atrás da folha da videira,

Aguardando o filho de quem os ajudou a esconder,

Há vinhas ocultas cultivadas por ignorante cegueira,

Abandonadas na sombra vindimada da culpa solteira,

Amantes de misteriosas sombras que ficaram a dever,

A Luz solar nas encostas de costas deitadas na asneira,

Deixando que videiras sem memória ficassem a arder,

Entre obscuros bardos de cachos parados de crescer,

Quando as cepas vivas foram queimadas na fogueira,

    Dos cheques inflamáveis que ninguém quis deter!...

Há um provecto a deixar escorrer um sorriso,

Quando afaga a escola retomada da necessidade,

Há ainda outro velho sábio com um sentido preciso,

Protegendo três bagos no olhar de um gaiato indeciso,

     Entre o respigo perdido e o renascido rebusco na vontade!...

Um moço vivaço com a luz de um candeeiro reflectido no olhar,

Conta estórias sobre três bagos maduros de vaidade,

    Que muitas famílias ajudaram a sustentar!...

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Certeza da Dúvida Ancestral

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O apelo iluminado das raízes ancestrais,

A raiz que se aproxima e o próximo sinal,

O sol deposto por não pôr-se, jamais,

E o renascer da dúvida ancestral,

Sem ter conhecido a luz final,

Entre outras luzes iguais,

    Ou à sua luz única, igual!...

A questão posta aos anos que passam pelo nosso ser,

Sem ser sabedoria que nos preencha de tempo,

Que nos encha sem nos preencher!...
Talvez saibamos a resposta sem nada saber,

Como se nada houvesse a saber sobre o crescimento,

E, como um momento que cresce a cada momento,

Acontecem certezas que não param de crescer,

   Entre dúvidas que brilham no firmamento!...

Sob as estrelas que brilham no olhar,

Chegados, finalmente, ao cume do que fomos,

Acima de tudo, sabemos que não podemos voltar,

 Á certeza de não voltarmos a saber o que não somos,

     Por saber que já brilhamos o que tínhamos a brilhar!...

Nos ancestrais braços da melancolia,

Com a melancolia no ancestral coração,

Erguemos os olhos até à ancestral sabedoria,

   Onde os sábios O procuram, à procura da razão!...

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Estranha Gente, esta...

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Estranha, estranha, esta gente,

Estranha, ainda que nem tente,

Ser o que por estranheza não é,

Ser palavra de Deus com pouca fé,

Nem tentar sentir o que não sente,

Sentir-se ser mar sem uma única maré,

Enfrentar de costas o que vem pela frente,

Como velho veleiro sem leme e sem velas, até,

Nem tentar ser o vento, do seu propósito ciente,

    E ali deixar-se afundar em águas supostas de ter pé!...

Estranho o quadro salpicado de pintas,

Cada pinta contagiada por salpicos sem cor,

Estranha, a forma informe e o apaixonado desamor,

Dos refúgios em tristes quintais pintados às quintas,

E das quintas como qualquer dia ou seja o que for

   Dias de pintores que estão-se para as tintas!...

Estranho, esse estranho romantismo,

A contemplação da lua no céu iluminado,

Estranha, cada estrela que revive do abismo,

E das lendárias luas iluminadas pelo erotismo,

Do desencanto de mais um príncipe encantado,

Que cavalgava nas frigideiras de fundo anoitado,

E nalgumas histórias de romântico simbolismo,

   Onde só na noite brilhava um ovo estrelado!...

Como estranhar as barbas sem pelos,

Se tão estranhos são os dourados desvelos,

Dos descabelados ourives de cabeludo couro,

Ao descobrir que nem tudo que brilha é ouro,

E procura um barbeiro que já pelos cabelos,

  Cortara o mal pela raiz do mau agouro?!...

Por sorte,

Cortaram-se à morte,

E lá se enforcaram com as que à vida se fizeram,

Outros ourives falam que outros barbeiros houveram,

Que subiram na estranheza da vida à custa do pulso forte,

Pulsos como os de ourives que todo o ouro tiveram,

Quase dourados e de tão verdadeiro recorte,

Já fartos com o que nunca souberam,

Abandonaram o estranho porte,

    E, estranhamente, se detiveram!...

 E é Deus tão estranho nos pregões dos fiéis,

 Tão estranho é o pregão na vaidade do narciso,

Coroado por si mesmo com a bênção de cordéis,

Têm Deus sempre presente no discurso muito liso,

Mas quando o verdadeiro calor humano é preciso,

Quando muita doença e a fome são destinos cruéis,

Escondem-se nos estranhos bolbos, os ricos anéis,

Oferece-se Deus dos ocos com estranho sorriso,

   E a sorrir, com Deus na boca, se sentem Reis!...

Estranha, esta gente,

Com o pão sempre escondido,

Comungando como quem mente,

Egoismo vaidoso de si, e só de si, ciente,

Aceita o divino título a si, só por si concedido,

Encontrando-se em cada pensamento perdido,

    Para acabar por ser esquecido, estranhamente!...

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Ele, Sabe-se Lá...

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Sabe-se lá se eu soubesse,

Qual o sabor que meu saber teria,

Talvez eu fosse o que eu quisesse,

Se por saber-me doce eu me fizesse,

Por não saber eu amargo saberia,

Se sem o saber muito eu seria,

      Havendo o que houvesse!...

Saber ao doce do muito saber,

Sem saber se o saber amargasse,

Não sabendo do quanto saber a ter,

Só sei que nada sei desse perceber,

Nem que o tanto saber bastasse,

A quem vê o que não sabe ver,

     E todo o saber amasse!...

Da vela ou à luz do dia,

Sabe a Alma de quem sabe,

Que de pouco valeu a sabedoria,

A quem alguma dor não via,

     E em si o Amor não cabe!...

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