Fria Desinspiração

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Voltou a desinspiração,

Acabaram-se a tinta e as cores,

Qual seria a cor de minha emoção?!...

Talvez de um leve vermelho sem dores,

Cor de carbono, puro de diamantes valores,

Gás, talvez, incolor por qualquer razão,

Inodoro e vital, ausente de sabores,

    Essencial à palavra e respiração!...

Voltou a indiferente vontade e o vazio,

Fim de janeiro, mimosas sem florescer,

Á minha volta todos se queixam do frio,

Ai, se conseguisse imaginar um arrepio,

Inspirar um esfregar de mãos e aquecer,

Saber que há, apenas, um Janeiro tardio,

Sentir em minhas veias as cores a correr,

Pintar flores de mimosas e o amanhecer,

   Respirar inspiração de Janeiro colorido!...

Mas, a delicada flor da mimosa,

Neste Janeiro pelo frio fustigado,
É frio poema por mim congelado,

Não é rima de verso nem é prosa,
    Neste tardio poema desinspirado!...

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Desinspirado...

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Estou tão gasto de tudo, esgotado,

Vazio, seco de todos e sem ideias,

Sou terra exaurida entre as areias,

Onde, exaurido, arrefeço enterrado,

Não sinto aquele nada enfeitiçado,

    Que corre no vazio de minhas veias…

     E, árido, nem ávido sou de pousio!...

Sou este estranho curso evaporado,

No sumiço das margens desaguado,

Não procuro o significado de ser rio,

Sou esse caudal inerte e estagnado,

 Nem sol ou lua, nem quente nem frio,

Escurecido sem o defeito, sem o feitio,

    Não sou a noite nem o dia iluminado...

    Nem, aparte, ávido sou de consciência!...

Sou a minha própria consequência,

Sem saudades do siso desassisado,

Facto presente em minha ausência,

A gravitar fora de minha demência,

Adentrados auspícios do meu fado,

Suspensos no abismo ao meu lado,

    Ala que me esvazia sem clemência!...

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Aquém do que sou e rindo de mim,

Estou eu que ri do poético lampejo,

Rio também de belos rios que vejo,

A transbordar de tanta vida, assim,

Como se isso, a modos que, enfim,

      Não passasse de poesia ou gracejo!...

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Hehehehehehe….

Estranha.Poetisa

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Estranha poetisa desinspirada,

Estranheza de pontos severos,

Senhora da palavra ressumada,

Entre as palavras seca e coada,

Prosaica seguidora,

Prosa de salteadora,

Estranhos seus olhares austeros,

Afixados com desabafos sinceros,

Sobre a desinspiração consumada,

   De velha senhora!..

Poetisa e estranha,

A poetisa e a poesia,

Que dela se assanha,

E só nela se entranha,

A sua estranha ironia,

De ser prosa tamanha,

    Em ressessa agonia!...

Há estranhas moscas a voar das linhas,

Pautadas em velhas carnes desusadas,

Voam inclusas nas consciências pesadas,

Inconscientes do sol que as fez rainhas,

E fez poetisas de palavras consagradas,

Poesia protectora,

Caem as linhas e as moscas sozinhas,

Caídas, choram suas asas queimadas,

    Asas de velha senhora!...

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