República dos Piolhos

.

.

.

As mãos desesperadas procuravam com exatidão,

A dúvida que uma parte incerta do juízo lhe mordia,

Unhas e desespero contra o regresso da comichão;

Coça e volta a coçar,

Morde e volta a morder,

Fuga e meia volta volver,

Esfola e volta a esfolar,

Sangra e volta a sangrar,

Sente os dentes ranger,

Coça e continua coçar…

Ouve-se mais uma má notícia na televisão,

Parasitas continuam a chupar a Democracia,

A notícia espalha-se da fome até à solidão,

Crescem unhas que coçam até à exaustão,

Cai-se no caos, avançam unhas de anarquia,

Atrás dos sujos cabelos há uma hospedaria,

E o hóspede a engordar,

Come e continua a comer,

Há sangue magro para beber,

Bebe e come até rebentar,

Enerva-se com tanto poder,

 Morde e volta a morder,

O hospedeiro já a sangrar,

Coça e volta a coçar!...

Torneiras privatizadas bebem pó sem pagamento,

Lambe-se o azinhavre ressequido do cobre vendido,

Faz-se de conta que se lava a queda do cabelo sebento,

Caem os tufos desgrenhados que são levados pelo vento,

O vento levou a canseira da coceira com o cabelo perdido,

     Ficou a falacrose com o desengano e o último sacramento!...

Aproxima-se o jornal do dia seguinte e a água benta no olho,

Nas notícias esconde-se a Democracia em estado terminal,

Fartos cabelos brilhantes levam a liberdade a tribunal,

Coça-se a fome atrás de um improvisado ferrolho,

De cada lêndea nasce uma justiça desigual,

Perde-se a cabeça atrás do piolho!...

Chega o dia dos piolhentos em que os votos se soltam,

Promessas são ameaças veladas de franzir o sobrolho,

     Vota-se nos sais de banho e há mais piolhos que voltam!...

.

.

.

 

Fimícolas

.

.

.

As asas de donzelinhas reminiscentes,

Vagavam entre o carinho atirado às malvas,

Cândido, aquele jovem corpo em terras calvas,

Abandonado junto de todas as flores ausentes,

Recobrou a vida na candura dos inocentes,

    Com todas as flores que foram salvas!...

Descorçoadas as fimícolas inolentes,

Escondem-se de feitiços que as afligem,

Ao procurarem-se nos cheiros repelentes,

Apodrecem mudas em silêncios plangentes;

Em silêncio ergue-se do estupro, a virgem,

No olhar trás o veneno de uma serpente,

      Na virgindade imaculada trás a vertigem!...

Jardins brancos de uma só branca flor,

Cobrem a culpa de um forte corpo apodrecido,

Desse peito onde um coração teria implodido,

Outras flores maiores olham pelo seu amor,

     Sobre a sorte de mais uma flor ter nascido!...

No mistério de um jardim indefinido,

O céu azul cuida das vergônteas com primor,

Talvez Deus floresça de uma cândida luz interior,

E alguém que não O sinta em si florescido,

Só veja fimícolas à volta de sua dor!...

.

.

.

 

Em Estado de Emprego Constitucional

.

.

.

Governado por muito roubar,

Levou o rico desgoverno a decidir,

Mais um santo dia para o povo trabalhar;

De uma tristonha segunda à feliz sexta-feira,

Dia algum sente falta de isenção da primeira feira,

Logo a seguir há o sábado e o domingo para acalmar,

Antes de segunda, há mais um dia descontado por contar,

Um desses longos dias sem descanso inventados para descontar,

O oitavo dia das novas semanas mais longas e a dedução a extorquir,

Já registado em mais uma das muitas inconstitucionalidades a constituir,

    Da constituição composta por desiguais medidas de austeridade a consagrar!...

Nada há para fazer nos gabinetes congestionados pelo vazio onde nada se faz,

Pagam-se mais de doze meses ao ano, mais as férias a troco de nada fazer,

Depois de tanto descanso, são belos os dias que nos cansam de prazer,

Somos capazes de enganar a inexistência do trabalho mais incapaz,

Ainda que a função não exista, engendra-se uma defesa tenaz,

Luta-se pela falta de trabalho como trabalho útil a receber,

De um momento para o outro há uma esperança fugaz,

Juízes nebulosos juram a velha constituição defender,

Outros piores defendem o empobrecimento eficaz,

E o espírito da pobreza que não quer entender,

Pede explicações à política mais mordaz,

    Acabando de rastos ao pé do poder!...

E vá-se lá procurar saber,

Como desta pobreza sair,

Se os há a querer entrar,

Pensando em enriquecer,

Sem pensar em contribuir,

    Com o que hão, de roubar!...

*

Procura-se um óptimo emprego,

Que esteja distante de qualquer trabalho,

    Dá-se como garantia a promessa de total apego!...

.

.

.

Bordados Involuntários

.

.

.

Cruzavam-se em qualquer caminho,

Dos seus caminhos traçados no deserto,

Cada qual, dentro de si caminhando sozinho,

Consumidos por ásperas vendas de bordado linho,

Fitas rasgadas nos olhos fechados em ponto aberto,

E nos olhos bordados,

Relevos desencontrados,

Cresciam atrás de agulhas do bordado mais incerto,

Não eram agulhas de aço a entristecer de desalinho,

Nem o tecido era toalha de altar dos pecados liberto,

Eram veredas, o caminho por toda a solidão coberto,

     Silêncio bordado no coração triste aberto ao espinho!...

Sem desígnios, os espectros transversais,

Bordam-se com a poeira que os atravessa,

Tempestades exaustas morrem nos areais,

A praia deserta e desertos são almas iguais,

    De olhos postos em alguém que as impeça!...

Todos vão passando pelo que passamos,

E não vemos passar quem por nós passa,

Somos caminho único da nossa desgraça,

    E por nossa desgraça todos desgraçamos!...

.

.

.