Indiferença

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Indiferente,

Logo à nascença,

Da vida inconsciente,
O seu despertar aparente,

Em silêncio, destino e sentença,

Do seu próprio destino ausente,

Fortuna ou desdita, indiferença;

Fechado em si, se deixou ficar,

Num sono sereno, sem dormir,

Suspenso em seu voo sem voar,

Sem saber como o vento sentir,

Ou daquele estranho sono sair,

 Sem aprender a querer sonhar,

     Com o pranto ou um leve sorrir!...

E ali ficou,

Até que veio outra doença,

Doença indiferente que o abraçou,

Com ela veio a morte que quase o levou,

Nem a morte venceu sua indiferença,

     Indiferente, pouco lhe importou!...

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Fimícolas

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As asas de donzelinhas reminiscentes,

Vagavam entre o carinho atirado às malvas,

Cândido, aquele jovem corpo em terras calvas,

Abandonado junto de todas as flores ausentes,

Recobrou a vida na candura dos inocentes,

    Com todas as flores que foram salvas!...

Descorçoadas as fimícolas inolentes,

Escondem-se de feitiços que as afligem,

Ao procurarem-se nos cheiros repelentes,

Apodrecem mudas em silêncios plangentes;

Em silêncio ergue-se do estupro, a virgem,

No olhar trás o veneno de uma serpente,

      Na virgindade imaculada trás a vertigem!...

Jardins brancos de uma só branca flor,

Cobrem a culpa de um forte corpo apodrecido,

Desse peito onde um coração teria implodido,

Outras flores maiores olham pelo seu amor,

     Sobre a sorte de mais uma flor ter nascido!...

No mistério de um jardim indefinido,

O céu azul cuida das vergônteas com primor,

Talvez Deus floresça de uma cândida luz interior,

E alguém que não O sinta em si florescido,

Só veja fimícolas à volta de sua dor!...

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A Sorte...

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Perguntaram a todos que a viam,

Sobre a vida que só alguns conheciam:

-Nasceu velha como a morte,

Dela diziam,

-Quem a teve, teve essa sorte!...

Vivia-se viva por ela abençoada,

Destinada a ser tudo perto de nada,

Campo livre aberto ao desejo mais forte,

E à impaciência da vereda mais apressada,

Nasceu já atalhada com mágico recorte,

Pensam-na em abraço e abraçada,

E por ela existem na passada,

       -Quem a tem, tem essa sorte!...

Diziam dela,

Com alguma cautela,

   Alguns já perto da morte!...

Enrolou-se já velha à velha mortalha,

Da vela feita da mais branca espuma,

Esmorece o seu pavio que se esfuma,

Há uma luz a perguntar a quem calha,

Se sabem da velha Luz que lhe valha,

Cinzas a sul dizem ter sorte nenhuma,

Dizem que os ventos a viram a norte,

Dizem que sua voz dissipava a bruma,

Dizem que era uma voz de despedida,

E disse uma vida sem sorte alguma:

-Procurei-te por toda a vida,

      E só encontrei a minha sorte!...

-Eu sou a Vida,

Dizem que disse,

-Sou mais velha do que a morte!...

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