Olhar sem Sombra

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Longos segundos submergidos na água fria,

Afogam-se cabelos negros em mais uma madrugada,

Por momentos, a sombra dos olhos flutua na água passada,

Seios frios flutuam fora do peito da respiração sombria,

O desespero de um amor que na sombra se perdia,

Obrigou à fuga para o ar que os olhos respirava,

Estalaram os cabelos no olhar que já não via,

Um eclipse bate como uma chicotada!...

Vivem olhos à espreita atrás da franja dos cabelos,

Óculos de sol denso escondem-lhes a sombra do olhar,

Ninguém dá por eles quando se escondem ao passar,

Passam olhos que ninguém vê, à procura de vê-los,

Não é visto quem se despe de seus frios apelos,

E apela à sombra que não os deixe voltar,

Volta-se o sol para entristecê-los!...

O sol escurece a luz de olhos desalentados,

Há tanta luz abraçada ao calor que passou,

Sombra de olhos caídos foi tudo que ficou,

Da sombra nascem lacrimejos iluminados,

   Há a recordação de alguém que abraçou!...

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Colher de Pau (Finalistas)

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Há uma história sobre penosas,

Gordas como só a pedrês do vizinho,

Esgravatavam umas receitas preciosas,

Nas estudantis cogitações pecaminosas,

Regadas com a inspiração de imenso vinho,

Néctar que nenhum estudante deixa sozinho,

    Esse professor de posteriores lições miraculosas!...

Sabe-se de um tardio jantar prometido,

Pela tradição que a todos dava muito jeito,

Se alguns estudavam para um futuro perfeito,

Já eram outros doutores de galinheiro prevenido;

Despreocupada cacarejava a galinha sem preconceito,

Se uns preferiam a tentação da coxa ou cobiçado peito,

    Asas fortes em pratos de moçoilas eram desejo resolvido!...

Nas entrelinhas dos livros da vida,

Entre a cultura dos sábios consagrados,

Histórias sobre estudantes mais empenhados,

Ensinam aos mestres de juventude perdida,

O segredo mal guardado na excata medida,

     Do mesmo empenho e iguais predicados!...

Namoravam-se as pitas depois de algum estudo,

Água na boca matava a sede ao ver as mais gordinhas,

Combinavam-se encontros entre raposas e as galinhas,

Todo pedrado, de crista murcha, lá dormia o galo mudo,

Convencer as convencidas penosas era um caso bicudo,

    Prometiam-se panelas para as aninhar bem quentinhas!...

Era a feijoada no fim do dia, um prato com forte potência,

 Onde os galináceos voluntariosos aprenderiam a mergulhar,

E nem um ”perdido” porco encontrado por aí a deambular,

Deixou de dar o corpo pela comparticipação da exigência,

Na falta do fogueteiro, continua a festa com flatulência,

     São os donos convidados de quem os andou a roubar!...

Mas é preciso uma forte colher,

Colher leve, imensa como a sabedoria,

Deve ter carácter e o querer da idolatria,

Ser forte na certeza do rumo que se quer,

Saber misturar os condimentos de mulher,

     Com o jovem tempero de varonil filosofia!...

Há diversas histórias de colheres vestidas de fitas,

Entrelaçando o futuro das cores numa difícil travessia, 
Que começa numa despedida de entusiasmados finalistas!...

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Duas agulhas, Duas Linhas e Dois Chambrinhos

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Alongaram-se os chambrinhos desbotados,

Aduzidos às rendas a que não tiveram direito,

Mãos grossas trabalharam lavores do seu peito,

Peito e peitos de ternura com carinhos dourados,

Com outro peito rendilhou pressas de rendados,

Um recém-nascido foi filho do desejo perfeito,

     Tão perfeito, que outros foram segregados!...

Voa a manca apressada para o ninho de ouro,

Leva consigo o orgulho engolido do queixume,

Regressa esvoaçante com uma coroa de louro,

Velhos desejos desse seu verdadeiro tesouro,

   Pobre esquecida de outra inocente implume!...

 

São asas sempre velhas da velha necedade,

Estrambólica vergonha desfeita em bordados,

Sobrepõem-se as velhas linhas de ridícula vaidade,

Com novas agulhas dobradas aos pés dos adorados;

É na fímbria longínqua dos chambrinhos sem idade,

Aformoseados por pontos obrigatórios de afinidade,

    Que filhos da mesma agulha espetam os enteados!...

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Há mãos tão desejosas de serem máquinas de costura,

Que bordam chambrinhos com miseráveis linhas infelizes,
   Espetando agulhas às cegas nos olhos de quem as atura!..

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“Cookie”, a Pequena Gata Preta

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Jamais saberei,

Porque esperou que eu passasse,

Quase tropecei,

Quase a adivinhei,

Talvez viesse à procura de quem a pisasse,

De alguém que a maltratasse,

Há superstições assim, cruzadas ao passar,

Leves passos negros, se em mim o medo ficasse,

Pequenos passos seguindo trôpegos passos que dei,

Como se não soubesse escolher os melhores passos a dar,

Que por entre alguns ziguezagues, atabalhoado, ziguezagueei,

Ai, dessa sorte rezada para que o azar não se atravessasse,

Bem à frente do destino que muito falte por atravessar,

Miada sorte de azarada cor que por sorte se fizesse,

Sorte vinda de um lado qualquer que a adoptasse,

E alguma sorte parda quisesse…

    Ou o cinzento do azar!...

Sem nada saber, disso, do amor ou amar,

Um pouco de carinho que bastasse,

E com alguma ternura se desse,

Em gratidão de um meigo miar,

Ou de um humilhante rastejar,

Arrastar-se e por arrasto se arrastasse,

Como se, com todo o orgulho, dissesse,

       É contigo que eu quero ficar!...

E ficou!...

Ai, este meu ser sem saber o que sou,

Este pensamento sem saber que pensar,

 Suspiro, e à graça daquele miado me dou!...

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Círculo Pendular

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Vertiginosos vínculos pendulares,

Em baloiço de vaivém sem regresso,

São impróprios movimentos angulares,

Em redor de centros comuns que atraem,

Fixam-se à velocidade constante do processo,

E outros movimentos mais ou menos circulares,

Cercando fontes de ilusão em embalado progresso,

Sempre contínuos, indeterminados e sem retrocesso,

Cálculo aproximado do queimor das vertigem singulares,

Que por elas só, tontas de prazer, sobre elas mesmas caem,

Afastando-se do próprio corpo e do eixo à mesma velocidade;

Talvez seja um vínculo circular a circular por fora da verdade,

Cercando a verdade ou verdadeiro prazer no movimento,

Capaz de circunscrever a energia de cada momento,

Com o desperdício do limite em queda da vaidade,

Queda livre num vertiginoso espaço de tempo,

De onde os pensamentos mais loucos saem,

     Sem sair de suas espirais de pensamento!...

É costumeiro o voltar de costas,

E voltar a acreditar que elas se vão voltar,

Isócronas voltas que avançam para recuar,

Recuam escondidas à procura de respostas,

Encontram-nas no recuo que as faz avançar,

Por aí andam ao redor as voltas sobrepostas,

À volta de enlouquecidas ideias expostas,

    Presas a pêndulos de vontade circular!...

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Do Povo ao Político… ou um Soneto de Merda

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Quando muita merda faz saltar a tampa,

Todos apontam o cu dos outros que tais,

No cu das calças discorre muita trampa,

   De muitas cabeças escorre muito mais!...

Cresceu o Socialismo político e partidário,

Á custa do parvo Povo habituado à perda,

Sempre desgovernado pelo frio salafrário,

   Os zeros de direita colocados à esquerda!...

Dá-lhe aquela volta e o povo até se caga,

Paliam, mal cheirosos, o cu todo cagado,

Afirma o povo ser a merda de uma praga;

É um cheiro a que o povo está habituado,

 A latrina popular que toda a merda paga,

      Por ser a merda de um povo desesperado!...

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