Linhas!...

.

.

.

…Conheceram-se entre linhas carregadas de uma certa inocência adocicada na manha das cartas e não descartaram a hipótese de perpendicularem os caminhos da escrita!... O mel das palavras foi escorrendo nas inclinadas linhas de uma fina teia já cruzada em rede, como perpendiculares esperançadas à espera, também elas, de se cruzarem entre si, transformando o desejo pautado num encontro longe de ser quadriculado!... Bem à maneira dos tempos alinhados, um dia fecharam os envelopes e combinaram dar cartas brancas, logo que suas linhas, já trepadoras compulsivas de paredes até aos caibros, se encontrassem. Depois de contados, um por um, muito lá no alto e bem a pino, bem teso como a contagem reivindicava entre as linhas das entrelinhas e desejos estranhamente desalinhados, pelo que cada um imaginava o alinhamento ávido dos sonhos do outro, na mesma proporção do que cada um sentia por si mesmo!... Combinaram também, na última troca de linhas, que ela estaria à sua espera com duas linhas na mão, e ambas sustentando o perfeito equilíbrio de uma dúzia de letras de boas vindas, na simbiose ideal das palavras e a felicidade bem-vinda, bem visível no “SOU a TUA LINHA” que escrevera, distinguindo-se das demais anónimas passageiras casuais!... Por sua vez, ele, quando chegasse, e por alinhamento recíproco, sairia do comboio com duas correspondentes linhas firmes, alinhando a gratidão numa igual “SOU a TUA LINHA”, sem qualquer também, porque era um desejo seu e prenda surpresa!...  Ambas as linhas, nas suas costas e nas costas das mesmas folhas, haviam convergido, sem que um do outro soubesse, num “quero teu beijo”; seria uma surpresa do tamanho de suas longas e doces trocas de linhas e suas linhas saltariam de um para o idílio do outro, encontrando-se... cruzando-se numa troca de fluidos contidos que há tempo demais escorriam na incontinência das linhas paralelas, aquando de posições verticais, tal era o desejo de se meterem umas pelas outras, as linhas embeiçadas e ansiosas!...

O comboio chegou, percorrendo e percorrido que foi o corpo cúmplice das linhas e duas folhas caíram em movimentos laterais de vaivém seco… leve… e… suave… queda, lá do alto das pontas dos dedos que as seguravam, mal os olhos alinharam a linha de visão na direção do virado “eram suas linhas”, trespassadas por frias pedras de granizo que desfizeram certezas e dúvidas!...

Ali ficaram dois beijos desajeitados e abandonados à pressa, no chão de todos os pés, caídos dos olhos cegos de donos sem lábios, servindo de tapete maltratado por todos que entravam e saíam dos comboios perfeitamente alinhados nas estações, nas linhas que levavam e traziam histórias de linhas desencontradas das partidas,

Das chegadas fingidas,

Das perdidas sem regresso!...

E os beijos paralelos,

Nunca se tocando por lábios belos,

Entregues com todo o amor confesso,

À paixão jamais sentida como excesso,

Pelos inocentes sonhos singelos,

Do imaculado desejo mais professo,

Páginas fechadas nos mais altos castelos,

Entre desconhecidas linhas sem acesso!...

E as linhas por onde as palavras se insinuam, distantes da beleza que cada desejo imagina, cruzam paralelismos de ilusões, já sem a sensação da textura das cartas, sem o cheiro de beijos enviados ao destinatário!...

Restam espaços brancos sem linhas ligados às palavras perfeitamente alinhadas que se escrevem a si mesmas... entre si, sem margens para erros!... 

.

.

.

O Piano

.

.

.

Há Luz dada, pela primeira vez, a pessoas que são imediatamente esmagadas pelo nome, pelo peso infalível das linhagens familiares e sociais!... Como se não bastasse, costuram-lhe umas asas ainda mais pesadas do que o peso de não ter escolha e escondem-lhe as encruzilhadas, a escolha de um caminho e a opção do erro!... A obrigação de ser algo perfeito, sem alternativa, é uma imposição sem condições entre pequenos universos fechados entre si e para sempre gratos… como se cada um seja um elo grato a outros elos que, por sua vez, pagam a gratidão com mais gratidão, sem quebrar a corrente que se aperta por cada nova Alma dada à Luz… sem outra opção nem vocação, talvez, para voar o voo dos progenitores, sempre fartos, leves e felizes, bem aos pés das falésias!...

Há sempre um qualquer Filho da Luz que um dia se quebra da corrente e decide dar asas à Liberdade que nunca conheceu; sobe a pulso e experimenta, pela primeira vez, a dor esforçada dos braços… por cada centímetro conquistado, por cada pena das asas que escolheu!... E chega ao ponto mais alto do que lhe fora negado desde a primeira Luz ao primeiro e único clarão breve do salto!...

O piano desespera,

Obrigado a ser alguém,

Por ser filho de quem era,

Todos o sabiam muito aquém,

Dos plágios que sempre fizera,

Um dia subiu ao alto da Primavera,

Amaldiçoou o pai e o nome da mãe,

Do alto de si amaldiçoou-se também,

E voou para o que de si sempre quisera,

Ao encontro do saber não ter sido ninguém!...

Restou uma imagem sem registo,

Uma fotografia esquecida de tirar,

Já revelada pelo sacrifício previsto,

Dos seus pianos obrigados a tocar!...

E nenhum Piano se calou, nos palcos seguros dos elos protegidos e obrigados a ser alguém, por serem filhos de quem são!...

.

.

.

Fim...

...

.

.

.

E entre humildes Poemas foi assim,

Que muito do que passou por mim,

Dividi com quem quis axiomas de si,

Desses sentimentos comuns que vi,

Entre espigões em flores de jardim,

Sentires vossos que eu não escondi,

Por serem comuns a tudo que senti,

Alma d’Alma que escolheu o seu fim,

    Desde o primogénito verso que pari!...

Aos que viram em d’Alma um Poeta,

Lamento desiludi-los mas sem ironia,

Digo que na noite não há o Sol do dia;

Não passa duma consequência direta,

Da necessidade,

De fazer florir a verdade,

Em celestiais jardins de fantasia,

Regados com a beleza da Liberdade,

   Só ao alcance do que achais ser Poesia!...

.

.

.

Com gratidão!...

Até ao Regresso...

.

.

.

Da dor que ficou,

Da dor que partiu contigo,

É dor por inteiro que ficou comigo,

Repartindo-te por tudo aquilo que sou,

Dói tanto este vazio onde estou,

Dolorosa Saudade de abrigo,

    Feita do Amor que te dou!...

Nós queria-mos tanto proibir-te de partir,

Evitar que pela razão jamais nos deixasses,

Queria poder dar-te tudo para que ficasses,

E tudo que temos é a tristeza deste sentir,

Sempre na Esperança de vermo-nos sorrir,

Naquela certeza de que nunca duvidasses,

Da felicidade que sempre esteve no porvir,

     Para que todas as nossas lágrimas secasses!...

O nosso abraço,

É do tamanho da vida,

É o universo de uma Alma sentida!...

É este estreito e forte laço,
O nosso abraço,

Que ficou em nossa despedida!...

É esse teu corajoso passo,

Apartado do nosso regaço,

Que trilhando a Esperança prometida,

Te mostrará o grande valor da partida,

    E no regresso o valor de mais um abraço!...

Abraço,

    Meu Filho!...

Calos de um Soneto sem Trabalho

.

.

.

Contemplavam em silêncio suas mãos macias,

Pendentes nos cruzamentos pálidos das linhas,

Em cada traçado haviam encruzilhadas vazias,

Que incapazes de impedir o desalento dos dias,

Escondiam-se em silêncio como almas sozinhas,

Caídas a um canto dos olhos de noites vizinhas,

Ali ficavam nas rasas conjeturas das melhorias,

   E extenuante trespassar das horas mesquinhas!...

Trabalhava sem descanso no sentido figurado,

Fincando-se na única imagem do seu trabalho,

Aprisionada em suas mãos de homem fatigado,

Abatido na desonra de ser mais um espantalho,

Por ter sido despedido com todo o enxovalho,

Pelo novo tempo do mais moderno predicado,

Que o fez sentir ser uma carta fora do baralho,

   Às mãos de um jogo pelo qual foi segregado!...

Se a vossa fome teimais em não deixar matar,

Aceitem-se como os cúmplices de vossa morte,

Talvez vossa tão grande culpa não vos importe;

Não são os outros sempre mais fáceis de acusar,

Apontados pelos vossos dedos de fraco recorte,

    Vergados às vossas mãos mortas por trabalhar?!...

Abrem-se as vossas mãos para vossa culpa calar,

Mostrando os calos já escoados no desemprego,

Há despedimentos que cruzam linhas sem medo,

Enquanto os desempregados incapazes de lutar,

Estendem a sua mão torpe por tanto se queixar,

    Dos seus calos perdidos apontados a dedo!...

*

Se vossa merecida fome matá-la não deixam,

Nem alimentam o desejo de por ela algo fazer,

Então, quantos desses vossos calos se queixam,

     Se dos queixumes da morte não quereis saber?!...

 .

.

.