A Corrida

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Corremos atrás da vida incerta,

Vivendo na incerteza do que vivemos,

Atrás de nós vem a morte mais que certa,

Cheia de nós cegos com que a vida nos aperta,

Vamos desatando os olhos enquanto corremos,

Por cada nó desatado atamo-nos ao que colhemos,

Laçadas desfeitas por cada manhã que nos desperta,

Olhamos para trás do que passamos e nada vemos,

    Á nossa frente, fechamo-nos na noite à descoberta!...

Corremos à toa como perpétuos alienados,

Em cada corrida perpetuamos mais um labirinto,

Atrás de nós, abrem-se esquecidos labirintos fechados,

Ao sentirmos portas fecharem-se corremos assustados,

Sempre em frente, abrimo-nos à diversão por instinto,

Pelo desvio com menos custo,

Sobressaltados por cada susto,

Ante a primeira dúvida de um momento imortal já extinto,

Continuamos a correr pelo tempo dos mortais acossados,

Cada vez mais perto da meta sentimo-nos mais pesados,

Ser o primeiro é o prémio justo,

De repente o sobressalto é medo atacando todos os lados,

Ser último é um desejo robusto,

     Desistir é sair vencedor pela entrada prévia dos condenados!...

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Um jovem imortal, entre os mortais nascido para viver,

Passou de imortal a simples imortal só enquanto viveu,

A meio da marcha do nada que temeu até muito temer,

Foi de um passo firme a um outro passo já a esmorecer,

Uns passos mais adiante, olhou em volta e estremeceu,

Haviam morrido todos os imortais com quem cresceu,

Sentou-se numa lápide onde seu nome pode ler,

Ainda se levantou para ver o que aconteceu,

Antes de ter a certeza de morrer,

    Deu mais um passo e morreu!...

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República dos Piolhos

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As mãos desesperadas procuravam com exatidão,

A dúvida que uma parte incerta do juízo lhe mordia,

Unhas e desespero contra o regresso da comichão;

Coça e volta a coçar,

Morde e volta a morder,

Fuga e meia volta volver,

Esfola e volta a esfolar,

Sangra e volta a sangrar,

Sente os dentes ranger,

Coça e continua coçar…

Ouve-se mais uma má notícia na televisão,

Parasitas continuam a chupar a Democracia,

A notícia espalha-se da fome até à solidão,

Crescem unhas que coçam até à exaustão,

Cai-se no caos, avançam unhas de anarquia,

Atrás dos sujos cabelos há uma hospedaria,

E o hóspede a engordar,

Come e continua a comer,

Há sangue magro para beber,

Bebe e come até rebentar,

Enerva-se com tanto poder,

 Morde e volta a morder,

O hospedeiro já a sangrar,

Coça e volta a coçar!...

Torneiras privatizadas bebem pó sem pagamento,

Lambe-se o azinhavre ressequido do cobre vendido,

Faz-se de conta que se lava a queda do cabelo sebento,

Caem os tufos desgrenhados que são levados pelo vento,

O vento levou a canseira da coceira com o cabelo perdido,

     Ficou a falacrose com o desengano e o último sacramento!...

Aproxima-se o jornal do dia seguinte e a água benta no olho,

Nas notícias esconde-se a Democracia em estado terminal,

Fartos cabelos brilhantes levam a liberdade a tribunal,

Coça-se a fome atrás de um improvisado ferrolho,

De cada lêndea nasce uma justiça desigual,

Perde-se a cabeça atrás do piolho!...

Chega o dia dos piolhentos em que os votos se soltam,

Promessas são ameaças veladas de franzir o sobrolho,

     Vota-se nos sais de banho e há mais piolhos que voltam!...

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Fimícolas

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As asas de donzelinhas reminiscentes,

Vagavam entre o carinho atirado às malvas,

Cândido, aquele jovem corpo em terras calvas,

Abandonado junto de todas as flores ausentes,

Recobrou a vida na candura dos inocentes,

    Com todas as flores que foram salvas!...

Descorçoadas as fimícolas inolentes,

Escondem-se de feitiços que as afligem,

Ao procurarem-se nos cheiros repelentes,

Apodrecem mudas em silêncios plangentes;

Em silêncio ergue-se do estupro, a virgem,

No olhar trás o veneno de uma serpente,

      Na virgindade imaculada trás a vertigem!...

Jardins brancos de uma só branca flor,

Cobrem a culpa de um forte corpo apodrecido,

Desse peito onde um coração teria implodido,

Outras flores maiores olham pelo seu amor,

     Sobre a sorte de mais uma flor ter nascido!...

No mistério de um jardim indefinido,

O céu azul cuida das vergônteas com primor,

Talvez Deus floresça de uma cândida luz interior,

E alguém que não O sinta em si florescido,

Só veja fimícolas à volta de sua dor!...

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