Subjetivo Papal

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Obedecendo à estrela bífida dos tais,

 Os humildes clones crucificam a verdade,

A ciência do sorriso omite as traições fatais,

Escondidas nas costas da cruz coberta de ais,

Mas, nos olhos da miséria cresce a falsidade,

Com milagrosas promessas de bondade,

Nascerão frutos dos milagres papais,

    Deus é vítima da santa castidade!...

Aos seus pés pedia a Deus,

Para ser Deus exclusivo,

Só seu, pedidos seus,

A deuses ateus,

    Subjetivo!...

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Órfãos da Primavera

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Uma filha órfã de uns e outros pais,

Para alimentar seus filhos pequenos,

Vendia-se a quem prometia pagar mais,

Triste era a entrega e achavam ser demais,

    Pagando a promessa por muito menos!...

Começou por alugar partes do corpo,

Aos olhos que mais partes queriam comer,

Promessas de pão com fartura fizeram-na crer,

Na necessidade de vender-se a qualquer porco,

Até nada restar do que tinha para vender!...

Quando as dezoito primaveras floridas,

Deram as boas vindas à sua maioridade,

Seus filhos já eram flores entristecidas,

    Desflorados na sepultura da mocidade!...

Campos de flores escondem a saudade,

Com as primaveras das crianças suicidas,

Ninguém evoca ter violado por caridade,

    As três Primaveras órfãs da puta da vida!...

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Contas

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Não contava encontrar,

O velho contador;

Em tempos,

Contava estórias de encantar,

Contas de rico teor,

Sobre contas de rico senhor,

     Contas que dele sabia contar!...

-Olá, amigo contador,

Que contas,

Amigo sonhador?...

Que contas,

Sobre tuas ideias tontas,

    Com que foste sonhando?...

Com uma triste desilusão,

Baixou a cabeça e acenou que não,

Há anos que deixara de sonhar,

 E foi contando:

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 -Conto que já nada tenho para contar,

Já não conto os anos que passam,

Não conto os que estão por passar,

Faço de conta que conto,

E conto que conto,

E volto a contar,

Conto as horas que deixei de contar,

     Conto que parei de sonhar;

Já ninguém me tem em conta,

Dão-me um desconto,

E volto a contar,

Só não conto,

Nem desconto,

As contas que ficaram por pagar!...

E conto mais:

Conto que olho,

E volto a olhar,

Conto que vejo um pote,

Cheio do frio que ficou,

Sobre cinzas que a fome não levou,

E volto a contar,

Conto que raspo-lhe o fundo,

Todo raspado pelos donos do mundo,

E volto a raspar,

Conto que conto e volto a contar,

Conto que os olhos de um filhote,

Raspados no fundo do pote,

Me contam ser olhos de fome,

E volto a contar  a tristeza no olhar,

De quem já nada come,

Conto que vejo olhos que choram,

 E voltam a chorar,

Conto que já pouco conto,

E nada mais quero contar,

E conto que conto,

  E volto a contar!...

Conto com quem não me conta,

Que ainda conta comigo para contar,

Conto com quem não me paga a conta,

Essa conta que não conta,

Para as contas que não posso pagar,

 E continuo a contar,

Conto que conto,

Que não ter que contar,

   É um conto que me vai matar!...

E conto e volto a contar,

Conto que não contem comigo,

Porque nem comigo eu conto,

   Para as minhas contas pagar!...

E conto que conto,

  E volto a contar…

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Fartura... (contentores)

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Três camarões grelhados,

Meia lagosta e um lagostim,

Foram aperitivos para o festim,

Tenros salpicões finamente fatiados,

Concorriam com queijos amanteigados,

E tostinhas integrais com caviar;

Havia salada para acompanhar,

Mas…

-Por mil esfomeados,

Onde raio está a salada?!...

Ainda pensou em protestar,

Mas com a noiva já casada,

A criança baptizada,

E a louça por lavar,

Achou conveniente perdoar!...

Saboreou carnes deliciosas,

Tenrinhas,

 E outras proteínas gostosas!...

Do peixe, nem as escamosas,

Ainda se lembrou de sardinhas,

E outras pobrezas vergonhosas,

   Palitou os dentes com as espinhas!...

Certo dia, porém,

Dormia ele tão bem,

Em seu sono modesto,

Acordou sobressaltado,

Pelo barulhento protesto,

Do seu estômago revoltado,

    E de alguns peidos também!...

   Havia algo que não batia certo...

     Ninguém no contentor habitual?!...

Saiu debaixo das folhas de jornal,

E já mais desperto,

Um pressentimento muito perto,

Foi prenúncio de tragédia nacional!...

O nó das tripas chegou-lhe ao coração,

Onde estava a sua rica refeição?!...

Onde estaria o lixo com fartura,

As ricas sobras e o pão?!...

Em seu redor tudo procura,

Uma pequena razão,

Em contentores cheios de loucura,

   E só encontram a fome pelo chão!...

*

Perto do saco onde morreu um recém-nascido,

Há sombras jovens de recém-casados a mendigar,

Algures, há um pequeno gato que morre a miar,

Pegou no velho pensamento que trazia consigo,

E junto com a realidade escorrendo do olhar,

Ali mesmo deixou de ser mendigo!...

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