Sede Salgada

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Os mares que que correm no bacalhau salgado,

Fazem correr rios que em minha boca desaguam,

Do sabor do suor que por mares de uvas foi pisado,

Emerge o sabor forte em rios de vinho naufragado,

De tão salgados, já meus sequiosos rios não suam,

Secam os nossos olhares que com os rios amuam,

    Não há bacalhau que seque neste mar acabado!...

Sacia-se o tempo,

Do tempo que não faz,

É o mar salgado mais sedento,

Quando a sede é um salgado tormento,

Que mais sede, cheia de sede, consigo trás,

Sem água nem vinho, só o lamento,

Desta insaciável sede voraz,

Sede sem fundamento,

    Só de sede capaz!...

Imaginam-se lençóis de água debaixo do lençol,

As sereias aguardam em salgados oceanos,

Esperam ser pescadas por doces enganos

Um sujo copo vazio morde o anzol,

Alucina o vinho debaixo do sol,

    Bebem do seu sal, os humanos!...

E continua o copo vazio,

Onde não há meio de chover,

O sal no bacalhau não para de crescer,

Enchem-se de sal os caudais secos do rio,

Cresce na boca água em pó com sabor a fastio,

Por afogamento, talvez a sede possa morrer,
  De sede não vá morrer a sede, por um fio,
     Fio d'água onde volte o vinho a correr!...

  

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Açafrão de Outono

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Era perfume que lhe dava,

Perfumadas pétalas do seu amor,

Demasiado tarde viu que lhe faltava,

O perfume único da sua única flor,

 E começou a odiar!...

Nada mais tinha para dar,

Um anjo ainda lhe rogou: -Por favor,

Deixa-me ser a esquecida sepultura da tua dor,

E cobre-me com todas as flores que puderes beijar,

Não deixes que, nem uma só, morra sem sua cor,

Beija-lhes cada pétala que te quer perfumar,

Vê em cada flor, pétalas de mim!...

Cultivava em seu misterioso jardim,

Flores de mármore e um gélido mistério,

Insensível à lisa palidez do cabo de marfim,

Da sua vassoura feita com inodoro jasmim,

Varria pétalas vivas de odorífero adultério,

Sepultura aberta de um vazio sem fim,

  E da flor enterrada em seu cemitério,

    Depois de uma vida fugaz!...

Talvez repouse em paz,

Entre folhas caídas, ao abandono,

Reclamada por tantas dores e sem dono,

Nada sabia sobre se matar a dor seria capaz,

Tímida, renasceu uma pequena flor lilás,

  Poder sensível do açafrão de Outono!...

Talvez antes que a morte aparecesse,
Desaparecesse tanta dor da morte,

  Para que a morte não doesse!...

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Portas, Aldravas e a Chantagem

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Chantagem, diziam os homens duros,

Chantagem, diziam as suas mulheres escravas,

Eram os homens, de suas mulheres, senhores puros,

Eram as suas mulheres, em suas portas, as aldravas,

Mulheres que atrás de suas portas ficavam bravas,

    Homens, as suas portas para imutáveis futuros!...

Não se abrem as portas, por coscuvilhice,

Trancam-se as portas a qualquer aragem,

Por asfixia, morrem elas e eles, de velhice,

São eles, trancas à porta de quem as visse,

Atrás de tristes portas espreita a coragem,
Esconde-se atrás das portas a mensagem,

Escravos, escravizam escravas da sandice,

Prestam as portas, à aldrava, vassalagem,

Fechados atrás de trancas de tanta tolice;

Entre beijos, em viagem,

Entre abraços, passa uma miragem

 Meigas, as aldravas batem à porta,

Fecham-se as portas de cara torta,

 Para se aldrabarem na chantagem,

      Ali as fecham e pouco lhes importa!...

Passa uma mulher com seu homem, despidos,

Sorriem, riem e beijam-se como ninguém,

São pelas portas e aldravas temidos,

Deixam os chantageados divididos,

E as chantagistas também,

 Que, entre portas perdidos,

Escondidos como lhes convém,

Vendam suas janelas com desdém,

     E pela inveja de suas janelas são possuídos!...

Em casa, cada um faz o que deve,

Todos mandam no que é seu dever,
Por amor e respeito tudo lhes é leve,

Abrem suas portas a quem os quer ver;
Sempre despidos,

De suas almas nuas,

Sempre vestidos,
    De Almas suas!...

-Chantagem!...
Diziam os desalmados,

-Chantagem,
   Amam para serem amados!...

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