Açafrão de Outono

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Era perfume que lhe dava,

Perfumadas pétalas do seu amor,

Demasiado tarde viu que lhe faltava,

O perfume único da sua única flor,

 E começou a odiar!...

Nada mais tinha para dar,

Um anjo ainda lhe rogou: -Por favor,

Deixa-me ser a esquecida sepultura da tua dor,

E cobre-me com todas as flores que puderes beijar,

Não deixes que, nem uma só, morra sem sua cor,

Beija-lhes cada pétala que te quer perfumar,

Vê em cada flor, pétalas de mim!...

Cultivava em seu misterioso jardim,

Flores de mármore e um gélido mistério,

Insensível à lisa palidez do cabo de marfim,

Da sua vassoura feita com inodoro jasmim,

Varria pétalas vivas de odorífero adultério,

Sepultura aberta de um vazio sem fim,

  E da flor enterrada em seu cemitério,

    Depois de uma vida fugaz!...

Talvez repouse em paz,

Entre folhas caídas, ao abandono,

Reclamada por tantas dores e sem dono,

Nada sabia sobre se matar a dor seria capaz,

Tímida, renasceu uma pequena flor lilás,

  Poder sensível do açafrão de Outono!...

Talvez antes que a morte aparecesse,
Desaparecesse tanta dor da morte,

  Para que a morte não doesse!...

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Gota de Sede... insaciável

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Não foi tua sede que mataste,

Bebeste toda a minha sede por ti,

Por ti ficou esta sede que deixaste;

És gota única de minha sede sequiosa,

Talvez lágrima que em teus olhos eu li,

És nascente farta e fonte luminosa,

És poema feito de água preciosa,

    Último verso que eu não bebi!...

Um piscar no teu piscar,

Lê-me com o desejo que te leio,

Lemos a gota sedenta em nosso olhar,

Copiamos o brilho malicioso na gota imerso,

E expandimo-lo para todo o universo,

Numa gota ímpar sem se esgotar;

Abres teu peito livre e revelas teu seio,

Universal, o próprio universo… e cheio,

    Teu outro seio convida-me a beijar!...

Na última gota que ainda não bebi,

Está tua sede insaciada por me saciar,

Versos salgados,

 Que no teu corpo escrevi!...

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