.
.
.
Perguntaram a todos que a viam,
Sobre a vida que só alguns conheciam:
-Nasceu velha como a morte,
Dela diziam,
-Quem a teve, teve essa sorte!...
Vivia-se viva por ela abençoada,
Destinada a ser tudo perto de nada,
Campo livre aberto ao desejo mais forte,
E à impaciência da vereda mais apressada,
Nasceu já atalhada com mágico recorte,
Pensam-na em abraço e abraçada,
E por ela existem na passada,
-Quem a tem, tem essa sorte!...
Diziam dela,
Com alguma cautela,
Alguns já perto da morte!...
Enrolou-se já velha à velha mortalha,
Da vela feita da mais branca espuma,
Esmorece o seu pavio que se esfuma,
Há uma luz a perguntar a quem calha,
Se sabem da velha Luz que lhe valha,
Cinzas a sul dizem ter sorte nenhuma,
Dizem que os ventos a viram a norte,
Dizem que sua voz dissipava a bruma,
Dizem que era uma voz de despedida,
E disse uma vida sem sorte alguma:
-Procurei-te por toda a vida,
E só encontrei a minha sorte!...
-Eu sou a Vida,
Dizem que disse,
-Sou mais velha do
que a morte!...
.
.
.
