A Saudável Transparência da Loucura Consentida

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Há uma mente sã em corpo são ou um corpo perfeito terá, obrigatoriamente, de ser encabeçado pelo armazenamento de um cérebro de noz?!... Podemos ser nós armazenados ou a noz do armazém. Podemos ser um corpo bem empacotado e pronto para despacho, em fim de ano memorável, sem loucura, sereno e natural!...

Tudo normal,

O princípio do fim e o fim do fim,

E o início casual,

Dos casuais assim-assim,

Assim como a loucura mais acidental,

   E os heróis imperfeitos embrulhados em ti e em mim!...

Há coisas a reter no pensamento. Mesmo que o pensamento se retenha nessa estranha forma de retenção selectiva dos pequenos vidros partidos e dos grandes estilhaçados. Os soldados da paz, andam por cá para isso, e para lá do que podemos imaginar num só ano perfeito, sem armas, desarmados, armados até ao pirilampo de alarme, o olho e a simbiose perfeita com o grito da sirene, abrindo alas ao socorro que passa sem olhar para os lados e, às vezes, até o que vem de frente é cegueira justificada, aos olhos postos no fogo por atear ou no fogo posto ao pôr-do-sol. Não é este o presente caso que, por acaso, não envolve o calor do corpo ou do esquentamento sem precaução em baixo inverno, nem as repentinas cheias de verão e transbordos ejaculados para fora da gravidez e respectiva assistência aos partos... ou às mães de pernas abertas ao grito bem seguro pelo cordão umbilical, sem incidentes de maior,

Ou melhor,

Do mal que por mal, mais vale do piorio,

E nada pode ser pior,

No entrelaçar da ajuda e muito suor,

Do que tentar uma gravidez em completo desvario,

De uma mulher em delírio de passada e prenhe de cio,

    E ainda o dito parto por consumar não lhe violara a mioleira,

Como viria a acontecer antes de acontecer naquela cegueira,

E, a verdade não dita, é que tudo se tornou mais frio,

   E nada de concrecto nasceu daquela maluqueira!...

Há anos perfeitos e este foi um deles, o ano dos vidros de janela, à espreita, onde olhos perfeitos e felizes se esconderam da perfeição social e política, para não caírem na perfeita tentação de aceitar telhados de vidro e enormes vidros de proteção que erguessem quantas paredes quisessem. A perfeita transparência do que não se quer esconder, porque numa sociedade perfeita e sã, nada se esconde, nem a sanidade mental nem a loucura mais transparente. O problema seria mesmo de transparência!... Com tudo tão transparente, um telefonema transparente, com 41 de pé, atravessou linhas transparentes da companhia telefónica transparente e chegou aos ouvidos transparentes do operador de telefone, ambos transparentes. A mensagem não podia ser mais transparente: -Socorro, é urgente. Há sangue por todo o lado, vidros partidos e golpes profundos, talvez alguém já tenha morrido e eu estou a segurar o telefone com dois pés que não são meus, porque já nem os meus ricos polegares tenho, nem mais 3 dedos.
Mais claro não poderia ser!...
-Pode repetir?...

-Estou a morrer.

Nada a esconder,

Se mais um vidro se partir,

O mais certo é ninguém sobreviver,

E lá se vai a transparência em vias de se extinguir,

Os ataques de riso e a imensa vontade de rir,

E a fuga em massa prestes a acontecer,

Seria uma ameaça à clareza do porvir,

Futuro das manivelas do transparecer,
alavancas do vidro que teria de ser!...

O que quisessem que fosse a esperança, por longos e saudáveis anos de vidro!...
Antes de Deus ter-se apercebido, e já carregadores de maca, médicos e paramédicos se tinham espatifado na curva mais apertada do fado gingão que os conduzia no desespero, abraçado às guitarras que gemiam... e das suas vozes incrédulas!... Um bêbado, muito bêbado, que passava conforme podia, descalçou o segundo sapato, colou-o às orelhas e participou a ocorrência às entidades competentes, continuando o seu caminho descalço!...

Não tardou a passar a mesma ambulância a uma velocidade espavorida que, entre ziguezagues e muitos esses, nem reparou nesses seus camaradas que, em coisa de instantes e perfeita saúde mental, já haviam voado com os anjinhos, em socorro da tragédia da vidraria global!... E chegaram. Aquilo estava feio!... Globalmente, pouco se notava da transparência dos vidros da vidraria, o sangue convertera aquela fábrica de transparências em inúmeros vitrais a serem montados por quem tivesse paciência para resolver puzzles inconcebíveis da mesma cor. Confirmaram alguns dedos espalhados, quase todos de mãos cheias de indicadores e polegares de consentimento e confirmação. Um verdadeiro massacre de cortes profundos, provocados pela suspeita teórica de suicídio dos irreconhecíveis pequenos vidros quebrados e pequenos estilhaços de grandes vidros polidos!...
Mas Deus é grande e há sempre quem sobreviva. E o que sobrevive, sobrevive acima de todos e de todas as coisas, numa independência só reservada à vontade do inexplicável, mas que encaixa perfeitamente na consagração do milagre, atribuído à intenção da igreja e à integração de novas almas com algum dinheiro ou miséria para denunciar com toda a clareza dos santos mistérios e divina, o que vem sempre a calhar. E alguém imagina maior tragédia do que esta?!... A transparência estilhaçada?!... O milagre estava ali, entre os vitrais pintados com escorridos de sangue; quebrado, partido e era visível o golpe profundo provocado. Sim, provocado, sabe-se lá em qual das múltiplas vítimas. Não havendo tempo a perder, vidro bem seguro e toca a colocá-lo com muito cuidado na maca de serviço!... Demoraram 48 horas, nem mais nem menos segundo, a percorrer 2 km, sem nem mais nem menos milímetro, pois todo o cuidado era pouco para a salvação da transparência e aquele vidro transparente e limpo, era único!...
Não se ouviu a estridência da sirenes e dos pirilampos vermelhos ou azuis de escolta autoritária, nem uma réstia de luz na transparência em deslocação no escuro!...
Tudo silêncio sobre silêncio!...

Sobre silêncio que enchia a almofada suspensa,

Aos passos suaves de coelho, seguia em silêncio, o seguro,

Era importante assegurar a suave transparência do futuro,

E a certeza da transparência máxima da recompensa,

Da clareza mais pura ao braço dado, propensa,

Dada ao sorriso mais sério e mais duro!...
E, eu, suave, delicado e, acima de tudo… educado,

Bem ou mal, sempre curioso e mais ou menos puro,

Sempre desconfiado,

Sem que me tivesse cortado,

Segui a transparência dos estilhaços,

E cortei a bondade oferecida dos espaços,

Em vidros transparecidos do que me fora dado,

Seguindo de perto até ao hospital mais próximo!...
Sempre, sempre em silêncio, na minha forma de ver, até ao destino ou depósito de lixo para reciclagem e alívio de contas públicas.
Entrei por não me deixarem entrar e o que vi, já havia entrado antes de mim, ocupando os corredores pré fabricados até à lotação esgotada e mais um, outros tantos, ainda mais um que estivesse para vir e seguido por outros, sempre bem vindos ao fim do ano!...

Um espectáculo digno de quem sempre quis rir,

E nunca se riu,

Como nunca se viu,

Nem se reviu no que não sabe como sentir!...
Um ano transparente e a transparente sensação,

De não compreender a razão da razão,

Do porquê e porque um sapato caiu,

Caindo da maca onde decantava um vazio garrafão;
Noutra maca, uma página sem sinal de vida que a vida perseguiu,
Fora arrancada ao resto do livro que estava algures sem coração,

E um vidro de leitura, outrora transparente, conseguiu,

    A melhor cama e conforto da global atenção!...

Pode parecer loucura de um ano louco,

Ano de surdos e o fim do ano mais mouco,

Mas, a surdez da loucura está sempre atenta,

Sente o sabor dos cortes que lhes sabe a pouco,

   Cura os vidros com a transparência que enfrenta...
E os vidros que sangram...
   Dessa saudável transparência da Loucura consentida!...
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Cravos Ressequidos

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Quando amamos os cravos que nos libertaram,

E passamos mais de trinta anos sem os regar,

Não podemos negar,

Nossa culpa pelos cravos que secaram,

E se culpamos aqueles que nos roubaram,

De sermos água a evaporar,

 Somos os culpados que não queremos culpar,

E a culpa já viúva,

Ainda antes de ser casada,

Assenta-nos como uma luva,

Essa que segurou o guarda-chuva,

Um guarda atento que regar não deixava,

O símbolo daquele cravo que secava,

E continuou secando,

Enquanto fomos regando,

O jardim de quem se governava,

Com o que nos ia roubando,

Legitimado pelos votos,

Dos devotos,

    Que nos traidores foram votando!...

Agora choramos os ideais dos cravos traídos,

Sobre o suave deboche-rosa dos trampolineiros,

  Os laranjais continuam regados com votos de cordeiros,

Nas searas queimadas arderam foices e martelos vencidos,

Ao mesmo tempo que um grupo menor de parasitas indefinidos,

Continuam no centro das ilusões prometendo água aos pobres carneiros,

    Esses animaizitos que nem se importam de comer os cravos já ressequidos!...

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...muito Fina

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Não bastou,

A pele coberta por um ano muito pobre,

Transparente de tão sombria que foi a cortina,

Pele de nossa sombra que muita carne rasgou,

Muito fina,

Desse ano que ninguém inveja,

Por mais perto que de outro ano se esteja,

Próximos de pensamentos em dissipar a neblina,

Dessa densidade anual da memória que não se deseja,

Muito fina!...

Vergamo-nos por algo que não nos dobre,

E regressamos à fetal posição que nos cobre,

Procurando descobrir uma proteção quase divina,

Que nos descobre,

A implorar que vos proteja,

De outro ano tão mau que não nos seja,

Igual à mesma espessa rotina,

Muito fina!...

De tão ténue foi o sobreviver,

Sem ter o que ter,

Como livrar-se dessa sina,

Assassina nova ordem de ser,

 Às ordens de um novo amanhecer,

Prometido por rastejantes poderes de rapina,

Vendedores de modernos sóis ao anoitecer,

Especiosa verve de aparente suster,

Muito fina!...

Essa linha que deu a conhecer,

Prestímanos capazes de iludir um país,

Na certeza de dizer como quem diz,

O que não diz sobre o vir a sofrer,

Às mãos da privada morfina,

Que ri da incurável cicatriz,

Muito fina!...

Mas profunda como a morte;

Se ao menos os pobres tivessem essa sorte,

De morrer,

De acreditar,

De viver,

Se ao menos se partilhasse a mesma doutrina,

De adivinhar,

Sentir-se forte,

Talvez poder imaginar,

Que os sacrifícios irão resultar,

Mas o sangue continua escorrendo do corte,

E ainda que o sentimento de perda pouco importe,

Não bastará o rigor da mecânica disciplina,

Para que a justiça se vá consumar,

Porque ainda mais forte do que se imagina,

É a voz da revolta esperada do verbo gritar,

Sublevando-se…

Muito Fina!...

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Cai o pano,

De um ano caído,

Sobre os trapos do velho ano,

  Tão triste pelo novo ano prometido,

Nua esperança entre retalhos erguido,

Nova pele à medida do mesmo engano,

De esconder a Alma no corpo despido!...

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