Crianças, a Fome e a Fome de Leão

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Acordo sem deixar de dormir,

Neste sonho que me enrola,

Ou, talvez não…

Não sei ler e volto à escola,

Não há quem me possa acudir,

Acudo-me num rabisco farsola,

O professor é um terrível anão,

Escreve de espingarda na mão,

Solto um grito e vejo-me a cair,

Caio numa oferta, sou a esmola,

Sou o jantar de um famoso leão,

Engolido, passo por uma argola,

É ouro que a noiva está a vestir,

Visto-me e avisto-me a despir,

Não tenho qualquer ereção,

Revisto-me sem consolação,

Sinto prazer que deixei de sentir,

Sinto uma nudez que me esfola,

Sou coelho a dormir na caçarola,

Ou, talvez não…

Acordo em corvo cor de carvão,

Sobrevoo uma criança sem gramática,

Tão indecifrável é a linguagem do cifrão,

Enrola-se a língua à língua que se enrola,

Blábláblá... qualquer coisa e um pouco de pão,

Voam os chapéus que sacam coelhos da cartola,

Cada cartola mais alta é uma cartola democrática,

Foram-se os coelhos mágicos e só ficou uma pistola,

A fome de uma criança aponta a pistola automática,

Aponta às dores de dentes do regressado leão,

Contrata-se um dentista, por caça, fanático,

E antes que o mudo mundo grite não,

Os pássaros morrem numa gaiola,

As crianças tomam uma decisão,
O medo da vida é sintomático,

     E morrem com determinação!...

Acordo sem deixar de dormir,

Sonho com um leão feito de luz da lua,

Há um sol que para alguns só brilha a fingir,
Caçadores de leões são a humanidade no devir,

    Crianças morrem nos dentes da fome que continua!...

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Desejo da Brancura Serrana

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De nariz no vidro, apareceu do nada espavorida,

Todinha vestida de indutoras frescuras brancas,

Adivinhava-lhe rendas íntimas e uma sedutora liga,

Entre a meia-idade das ainda capazes coxas, perdida,

E outra de um branco sujo, exalando ácido de potrancas,

  Compradas, avulso, na lembrança sedutora daquelas ancas!...

Notava na brancura carnes amolecidas,

E sais de banho das fragrâncias silvestres,

A espuma curiosa das certezas perdidas,

Escoadas no ralo das traições cometidas,

Pelos descansados enganos dos trimestres,

Alcovitados na nobreza de passeios terrestres,

    Esses ínvios caminhos das mansões prometidas!...

Foram sempre os ventos da serra,

Que erigiram as metrópoles serranas,

Pela caridade de remeladas pestanas,

Esses cadeados de olhos sem paixão,

Caídos nas raízes dos abrolhos da terra,

Que cegos para o amor e para a guerra,

Cavavam a paz entre as pedras soberanas,

E a encrespada pele de sapo do vento suão;

E foi esse fustigar, atestado de recomendação,

Que os ensinou a lavrar o papel que ainda os ferra,

Com toda a raiva do plexo de originárias membranas,

    Enterradas no anonimato migratório da tentada elevação!...

Afinal, as serras também são cosmopolitas,

E os carros brancos não escrevem sobre granitos,

Migram entre cores indecifráveis de círculos eruditos,

Permanecendo na raiz de sempre dos abrolhos eremitas,

Que os prende às terapias das ricas e estimadas escritas,

Remédio de amor dos aprisionados sítios benditos!...

A metrópole das serranias,

Cava calos no corpo humano,

Desenterra rústicas fantasias,

E cultiva familiares simpatias,

     No recato do povo serrano!...

A moçoila de branco escorreito,

De nariz bem colado aos vidros opacos,

Procura pedras de ouro no sonho desfeito,

    E amor no reflexo dos seus espelhos fracos!...

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