NÃO HÁ BOLA SEM SENÃO

Dentro de ti, ó meu Portugal,

Já foste Portugal dentro de ti,

Dentro de ti, já a ti não és igual,

Tão igual és a quem de ti se ri.

Tão redonda é a esférica riqueza, 

Da bola sem alma nem coração,

Que cresce nesta perdida nação,

Bela é a cegueira da pobreza,

Não há bola sem senão.

Aluga-se este Portugal de ninguém,

A todos os apátridas estrangeiros,

Pagas com o dinheiro de alguém,

Sujam-se valores verdadeiros,

Lavam-se sujos dinheiros,

Todos sabem de quem.

Sem nacional dó nem piedade,

É Portugal um jogo de asneiras,

Na bola é escondida a verdade,

De mentiras verdadeiras.

MR. 10% (Dá que pensar)

 .

.

.

 

 

 

60% de medrosos, 

indiferentes e preguiçosos,

Fizeram dos restantes, seus mandatários,

40% de vários cenários,

Traçados por candidatos pouco ambiciosos,

E só um, demarcando-se dos ordinários,

Defendeu pergaminhos valorosos,

Contra meia dúzia de salafrários!...

 

 

De 40, tiram-se duas dezenas,

Perfazendo 20, portanto,

Sobram ao "pato" outras 20 penas,

E caiem mais 10, para meu espanto!...

 

 

Dá pena e que pensar…

10% de penas à portuguesa,

Que pouco contam, tristemente,

Sobram assim, com muita tristeza,

De um povo depenado, já na pobreza,

10% de penas dadas a um presidente,

Que, sem pena, as aceita com ligeireza!...

 

 

A um Portugal, muito bem assenta,

Os 10% de um farsola à portuguesa,

Que os portugueses representa!...

 

 

Dá que pensar!..

.

.

.

 

 

O RACISTA

.

.

.

Morte à morte,

Ditadora fascista,

Cada vez mais forte,

Que cada um transporte,

O veneno da raiva sofista,

Para que ninguém desista,

Do ódio como seu suporte,

    Cor fraca da forte cor racista!...

Eu, anti-racista, sou o racismo,

Sou a luta do meu movimento,

Sou minha cor, teu argumento,

Com que pinto teu patriotismo,

Luto vazio do teu nacionalismo,

    Cheio do meu racismo sedento!...

Serás racista, para racista eu ser,
Serás racista só porque eu o sou,

Serás sempre racista sem o saber,

Serás o que de mim se disfarçou;

Serei cor de Cristo que tanto lutou,
Serei verdade que não deixarei ver,
Serei a cor da mentira que sobrou,

    Serei vítima viva depois de morrer!...
.

.

.

Aquecimento do Apátrida Global

.

.

.

 

Chegou o Verão que não nos prometeram,

O Outono é sempre uma eterna promessa,

Chegou um Inverno que todos esconderam,

      Não há primavera que chegue tão depressa!...

É o cientista tão terno,

É o político tão verdadeiro,

É o aquecimento global um inferno,

    Não há estação que resista ao dinheiro;

Aquecem o clima pelo clima de poder,

Para os aldrabões que chegam primeiro,

Cegamente, todos os seguem sem saber,
Sentem as orelhas e os bolsos a arder,

Incendiados pelo plano financeiro,

 E sabendo que os estão a foder,

     São enrabados pelo banqueiro,

          E assim ardem até morrer!...

Foi o fogo ateado,

Por mãos de incendiários,

Dizem-se eles revolucionários,

Em cada um há um herói pré-fabricado,

Não há quem salve este Portugal incendiado,

     Dos traidores apátridas, os piores dos ordinários,

       E continuam a paliar o forte cheiro a queimado,

        Deste nacional jardim à beira mal plantado,

            Os lesadores da Pátria, hereditários!...

Um dia, sentirás no coração,

A tua terra, sobre a qual caminhas,

Contemplarás o céu azul, beijando teu chão,

Saberás que valeu a pena a verdadeira revolução,

   Que te devolveu o orgulho dos pais que tinhas!...

 

.

.

.