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Há imenso amor na corporativa literatura organizada,
Lindos pavões nas entrelinhas visíveis das invisíveis linhas,
Há chaves mestras em informações de mágicas varinhas,
Pálidos copos de leite seguindo a cópia da cópia refinada,
Há um gelo azul no whisky eloquente da linha entrelinhada,
Cultura de sabichão vendida à leitura de gurus e adivinhas!...
Há um livro sem autor,
Sem folhas ou capa de couro,
Há linhas corrompidas com amor,
Nas entrelinhas de muito douto senhor,
Há Cultura que se prostitui a peso d’ouro,
Irresistível erário de insinuante tesouro,
Há obra alheia que paga o plagiador,
Incontestável património vindouro,
Há dádivas de incalculável valor!...
Às páginas tantas,
Na prosápia balofa de quem em si já não cabe,
Há muito saber de quem muito sabendo,
Mais do que aquilo que lê não sabe!...
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