Última Aposta (O Fim)

.

.

.

Os dados já foram lançados,

Libertarão a brancura das pombas,
Os olhos da verdade continuarão jogados,

Pouca sorte a dos inocentes condenados,

    A peças mortas em tabuleiro de bombas!...

Mais um segundo de vida que passou,

Ultimo momento de um estranho jogo,

Na falta de tudo, tudo vale, até o rogo,

Perdeu tudo quem toda a vida queimou,

Ardeu a inocência consumida pelo fogo,

     Ardeu todo o tempo que a vida apostou!...

No fim,

Aposta-se tudo que já não se tem,

Na esperança de tudo vir a ter,

A sorte não começa, porém,

Aproxima-se o fim com desdém,

Sem o dia seguinte, acabado de perder,

Talvez houvesse um dia de sorte mais além,

Naqueles momentos que passam sem se ver,

Deixa o desejo que todo o prazer contém,

E por ele é capaz de a inocência morrer,

Morte do dia seguinte que já não vem,

   E jamais haver a sorte de o saber!...

É no princípio do fim,

Que se aposta em tudo que se perdeu,

Aposta-se em todas as flores de um jardim,

  No mesmo jardim onde tudo morreu!...

.

.

.

  

Mimosas de Março ( Flores Tardias 2 )

.

.

.

E antes que eu morra,

Florirei mais uma vez,

Talvez ainda te ocorra,

Entre laivos de timidez,

A salvação!...
Mas, não…

Do viço à palidez,

Vai mirrando o coração,

Esvanece sua robustez,

    Tanta beleza em vão!...

O tempo das flores doentes é escasso,

Tão escasso quanto o delicado florido das mimosas,

E do movimento suave de suas flores graciosas;

Hoje é o quarto dia de Março,

Para as raízes do tempo sobra muito espaço,

Tempo que falta à suavidade das flores silenciosas,

     Que morrem sem sentir o calor terno de um abraço!...

O amarelo é de um verde suave,

De uma estranha suavidade forte,

Como o voo inocente da inocente ave,

    Que trás consigo a mensagem da morte!...

Voltou a neve e a beleza da brancura,

Ainda trás consigo o manto frio do Inverno,

Morrem as flores mimosas em fria amargura,

Mas não trouxe a esperança do milagre da cura,

    Com as flores das mimosas, se vão do seu inferno!...

.

.

.

Fim do Fim

.

.

.

Este fim,

Tão prestes a ser fim,

É o fim de muitos sonhos,

É o fim de desejos medonhos,

O princípio de tudo que há em mim,

O triste fim dos sorrisos tristonhos,

Dos velhos sorrisos assim, assim,

E dos tristes “assins” risonhos!...

Mas... não tenham ilusões,

Que o pior dos fins está para vir,

Há um fim que teima em não parar de rir,

Ri-se do princípio de todas as ambições,

Até ao fim, alguns não vão conseguir,

Serão vencidos pelas tradições,

E pelas mais velhas emoções,

Ás quais não vão resistir,

     E eis novas desilusões!...

Este é o fim do do dinheiro,

O fim de muita vendida certeza,

É o princípio novo da beleza,

Que teve um fim certeiro,

O fim de toda a riqueza,

 Desumana por inteiro!...

.

.

.